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A respirer longtemps│ cet air nous périssons. |
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Voici la pâle fièvre│ et les lâches frissons : |
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Chez tout homme endormi,│ dans ces nuits sans aurores. |
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L'esprit de servitude│ entre par tous les pores. |
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On a peur, on s'épie,│ on cause à mots tremblants ; |
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Sur les pas des poltrons│ piaffent les insolents. |
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Le laquais fustigé,│ sans rien laisser paraître, |
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Repasse au marmiton│ les coups de pied du maître. |
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Si loin qu'on se recueille│ à l'abri des valets, |
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On entend circuler│ d'invisibles soufflets. |
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L'insolence descend│ et la haine remonte. |
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Chacun sent sur son front│ ricocher quelque honte ; |
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Mais tout a fort bon air ;│ chacun porte sans bruit, |
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Porte son déshonneur,│ comme un arbre son fruit. |
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Bien peigné, bien lavé,│ bien brodé sur la hanche, |
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On cache son licou│ sous sa cravate blanche. |
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On a les doigts crochus :│ sous un gant bien tiré |
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La griffe disparaît ;│ on est considéré. |
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On va ; tout est flétri,│ souillé, fors l'apparence ; |
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Tout luit ; c'est à tromper│ l'histoire et l'espérance. |
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On a mis la sourdine│ à tout fier sentiment. |
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L'esprit humain s'exhale│ en un chuchotement ; |
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On croit parler ; on fait│ sa petite harangue ; |
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Mais devant le mot propre│ on sent tourner sa langue. |
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Un câble vigoureux,│ tissu de fils cachés, |
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Tient les fronts les plus hauts│ sous le joug attachés, |
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Mais on peut se gaudir,│ on broute et l'on s'amuse. |
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En nymphe d'Opéra│ on attife la muse. |
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La fougue et les ardeurs│ qui n'ont plus d'autre emploi, |
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On les donne aux plaisirs│ tolérés par la loi. |
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Sur un vil champ de course│ où luttent, débridées, |
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La bassesse des mœurs│ et celle des idées. |
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Les grands noms en débris│ traînent dans les ruisseaux ; |
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Un infect océan│ se gonfle de ces eaux ; |
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Je vois monter, monter│ cette fange infinie |
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Prête à nous submerger│ dans notre ignominie. |
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Chaque jour, à chaque heure,│ il nous pleut des affronts. |
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Où donc s'arrêtera│ la honte ? Où nous voudrons. |
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C'est le premier venu,│ c'est vous, c'est moi peut-être, |
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C'est un rêveur inculte│ ayant Dieu seul pour maître. |
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Qui, d'un mal hypocrite│ implacable témoin, |
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Peut dire au déshonneur :│ Tu n'iras pas plus loin. |
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En cet écroulement│ des hommes et des choses, |
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Des partis dévoyés│ qui trahissent leurs causes, |
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Chacun peut s'écrier,│ dans un élan de foi : |
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Quel espoir est debout ?│ que nous reste-t-il ? Moi. |
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Chacun peut ériger,│ sous le poids qui l'oppresse, |
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Son humble conscience│ en arme vengeresse. |
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Et faire, invulnérable│ aux rages du vainqueur, |
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Pour soulever le monde│ un levier de son cœur. |
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Mais, le Jour d'engager│ cette lutte suprême, |
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Crains de laisser un traître│ au dedans de toi-même : |
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Il faut avoir dompté│ son ennemi secret |
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Et les rébellions│ du servile intérêt. |
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Aux coups des voluptés,│ lutteur inaccessible, |
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Il faut s'être vaincu│ pour se rendre invincible. |
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Règne en maître absolu│ sur tes désirs ; alors |
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Tu peux livrer bataille│ aux tyrans du dehors ; |
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Déjà vainqueur avant│ que la trompette sonne, |
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Maître de toi, tu n'es│ l'esclave de personne. |
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Combats ! tu peux braver│ de mobiles revers ; |
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Qui se possède à fond│ possède l'univers. |
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Pourquoi ce chef, ce bras│ vengeur de nos déroutes ? |
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Ne serait-ce pas toi,│ jeune homme qui m'écoutes ? |
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Tu donnerais ton sang│ pour ce peuple abattu ; |
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Plus généreux encor,│ donne-lui ta vertu ! |
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Levons-nous ! délivrons│ nos cœurs et nos pensées |
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Des hydres du logis│ fièrement terrassées ; |
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Puis nous jetterons tous,│ sûrs d'un terrible écho. |
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Le cri qui fait tomber│ les murs de Jéricho, |
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Ce mot de liberté,│ lançant des foudres vives, |
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Qui de nos Balthasars│ dévorent les convives ; |
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Qui réveille les morts│ au fond des monuments, |
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Et rend la chair et l'âme│ à de vains ossements. |
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b |
