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A respirer longtemps⎟ cet air nous périssons. |
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Voici la pâle fièvre⎟ et les lâches frissons : |
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Chez tout homme endormi,⎟ dans ces nuits sans aurores. |
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L'esprit de servitude⎟ entre par tous les pores. |
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On a peur, on s'épie,⎟ on cause à mots tremblants ; |
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Sur les pas des poltrons⎟ piaffent les insolents. |
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Le laquais fustigé,⎟ sans rien laisser paraître, |
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Repasse au marmiton⎟ les coups de pied du maître. |
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Si loin qu'on se recueille⎟ à l'abri des valets, |
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On entend circuler⎟ d'invisibles soufflets. |
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L'insolence descend⎟ et la haine remonte. |
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Chacun sent sur son front⎟ ricocher quelque honte ; |
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Mais tout a fort bon air ;⎟ chacun porte sans bruit, |
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Porte son déshonneur,⎟ comme un arbre son fruit. |
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Bien peigné, bien lavé,⎟ bien brodé sur la hanche, |
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On cache son licou⎟ sous sa cravate blanche. |
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On a les doigts crochus :⎟ sous un gant bien tiré |
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La griffe disparaît ;⎟ on est considéré. |
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On va ; tout est flétri,⎟ souillé, fors l'apparence ; |
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Tout luit ; c'est à tromper⎟ l'histoire et l'espérance. |
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On a mis la sourdine⎟ à tout fier sentiment. |
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L'esprit humain s'exhale⎟ en un chuchotement ; |
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On croit parler ; on fait⎟ sa petite harangue ; |
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Mais devant le mot propre⎟ on sent tourner sa langue. |
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Un câble vigoureux,⎟ tissu de fils cachés, |
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Tient les fronts les plus hauts⎟ sous le joug attachés, |
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Mais on peut se gaudir,⎟ on broute et l'on s'amuse. |
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En nymphe d'Opéra⎟ on attife la muse. |
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La fougue et les ardeurs⎟ qui n'ont plus d'autre emploi, |
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On les donne aux plaisirs⎟ tolérés par la loi. |
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Sur un vil champ de course⎟ où luttent, débridées, |
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La bassesse des mœurs⎟ et celle des idées. |
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Les grands noms en débris⎟ traînent dans les ruisseaux ; |
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Un infect océan⎟ se gonfle de ces eaux ; |
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Je vois monter, monter⎟ cette fange infinie |
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Prête à nous submerger⎟ dans notre ignominie. |
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Chaque jour, à chaque heure,⎟ il nous pleut des affronts. |
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Où donc s'arrêtera⎟ la honte ? Où nous voudrons. |
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C'est le premier venu,⎟ c'est vous, c'est moi peut-être, |
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C'est un rêveur inculte⎟ ayant Dieu seul pour maître. |
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Qui, d'un mal hypocrite⎟ implacable témoin, |
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Peut dire au déshonneur :⎟ Tu n'iras pas plus loin. |
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En cet écroulement⎟ des hommes et des choses, |
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Des partis dévoyés⎟ qui trahissent leurs causes, |
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Chacun peut s'écrier,⎟ dans un élan de foi : |
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Quel espoir est debout ?⎟ que nous reste-t-il ? Moi. |
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Chacun peut ériger,⎟ sous le poids qui l'oppresse, |
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Son humble conscience⎟ en arme vengeresse. |
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Et faire, invulnérable⎟ aux rages du vainqueur, |
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Pour soulever le monde⎟ un levier de son cœur. |
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Mais, le Jour d'engager⎟ cette lutte suprême, |
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Crains de laisser un traître⎟ au dedans de toi-même : |
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Il faut avoir dompté⎟ son ennemi secret |
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Et les rébellions⎟ du servile intérêt. |
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Aux coups des voluptés,⎟ lutteur inaccessible, |
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Il faut s'être vaincu⎟ pour se rendre invincible. |
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Règne en maître absolu⎟ sur tes désirs ; alors |
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Tu peux livrer bataille⎟ aux tyrans du dehors ; |
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Déjà vainqueur avant⎟ que la trompette sonne, |
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Maître de toi, tu n'es⎟ l'esclave de personne. |
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Combats ! tu peux braver⎟ de mobiles revers ; |
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Qui se possède à fond⎟ possède l'univers. |
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Pourquoi ce chef, ce bras⎟ vengeur de nos déroutes ? |
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Ne serait-ce pas toi,⎟ jeune homme qui m'écoutes ? |
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Tu donnerais ton sang⎟ pour ce peuple abattu ; |
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Plus généreux encor,⎟ donne-lui ta vertu ! |
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Levons-nous ! délivrons⎟ nos cœurs et nos pensées |
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Des hydres du logis⎟ fièrement terrassées ; |
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Puis nous jetterons tous,⎟ sûrs d'un terrible écho. |
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Le cri qui fait tomber⎟ les murs de Jéricho, |
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Ce mot de liberté,⎟ lançant des foudres vives, |
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Qui de nos Balthasars⎟ dévorent les convives ; |
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Qui réveille les morts⎟ au fond des monuments, |
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Et rend la chair et l'âme⎟ à de vains ossements. |
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