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A respirer longtemps | cet air nous périssons. |
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Voici la pâle fièvre | et les lâches frissons : |
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Chez tout homme endormi, | dans ces nuits sans aurores. |
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L'esprit de servitude | entre par tous les pores. |
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On a peur, on s'épie, | on cause à mots tremblants ; |
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Sur les pas des poltrons | piaffent les insolents. |
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Le laquais fustigé, | sans rien laisser paraître, |
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Repasse au marmiton | les coups de pied du maître. |
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Si loin qu'on se recueille | à l'abri des valets, |
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On entend circuler | d'invisibles soufflets. |
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L'insolence descend | et la haine remonte. |
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Chacun sent sur son front | ricocher quelque honte ; |
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Mais tout a fort bon air ; | chacun porte sans bruit, |
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Porte son déshonneur, | comme un arbre son fruit. |
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Bien peigné, bien lavé, | bien brodé sur la hanche, |
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On cache son licou | sous sa cravate blanche. |
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On a les doigts crochus : | sous un gant bien tiré |
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La griffe disparaît ; | on est considéré. |
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On va ; tout est flétri, | souillé, fors l'apparence ; |
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Tout luit ; c'est à tromper | l'histoire et l'espérance. |
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On a mis la sourdine | à tout fier sentiment. |
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L'esprit humain s'exhale | en un chuchotement ; |
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On croit parler ; on fait | sa petite harangue ; |
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Mais devant le mot propre | on sent tourner sa langue. |
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Un câble vigoureux, | tissu de fils cachés, |
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Tient les fronts les plus hauts | sous le joug attachés, |
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Mais on peut se gaudir, | on broute et l'on s'amuse. |
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En nymphe d'Opéra | on attife la muse. |
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La fougue et les ardeurs | qui n'ont plus d'autre emploi, |
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On les donne aux plaisirs | tolérés par la loi. |
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Sur un vil champ de course | où luttent, débridées, |
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La bassesse des mœurs | et celle des idées. |
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Les grands noms en débris | traînent dans les ruisseaux ; |
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Un infect océan | se gonfle de ces eaux ; |
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Je vois monter, monter | cette fange infinie |
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Prête à nous submerger | dans notre ignominie. |
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Chaque jour, à chaque heure, | il nous pleut des affronts. |
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Où donc s'arrêtera | la honte ? Où nous voudrons. |
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C'est le premier venu, | c'est vous, c'est moi peut-être, |
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C'est un rêveur inculte | ayant Dieu seul pour maître. |
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Qui, d'un mal hypocrite | implacable témoin, |
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Peut dire au déshonneur : | Tu n'iras pas plus loin. |
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En cet écroulement | des hommes et des choses, |
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Des partis dévoyés | qui trahissent leurs causes, |
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Chacun peut s'écrier, | dans un élan de foi : |
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Quel espoir est debout ? | que nous reste-t-il ? Moi. |
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Chacun peut ériger, | sous le poids qui l'oppresse, |
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Son humble conscience | en arme vengeresse. |
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Et faire, invulnérable | aux rages du vainqueur, |
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Pour soulever le monde | un levier de son cœur. |
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Mais, le Jour d'engager | cette lutte suprême, |
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Crains de laisser un traître | au dedans de toi-même : |
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Il faut avoir dompté | son ennemi secret |
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Et les rébellions | du servile intérêt. |
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Aux coups des voluptés, | lutteur inaccessible, |
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Il faut s'être vaincu | pour se rendre invincible. |
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Règne en maître absolu | sur tes désirs ; alors |
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Tu peux livrer bataille | aux tyrans du dehors ; |
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Déjà vainqueur avant | que la trompette sonne, |
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Maître de toi, tu n'es | l'esclave de personne. |
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Combats ! tu peux braver | de mobiles revers ; |
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Qui se possède à fond | possède l'univers. |
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Pourquoi ce chef, ce bras | vengeur de nos déroutes ? |
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Ne serait-ce pas toi, | jeune homme qui m'écoutes ? |
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Tu donnerais ton sang | pour ce peuple abattu ; |
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Plus généreux encor, | donne-lui ta vertu ! |
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Levons-nous ! délivrons | nos cœurs et nos pensées |
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Des hydres du logis | fièrement terrassées ; |
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Puis nous jetterons tous, | sûrs d'un terrible écho. |
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Le cri qui fait tomber | les murs de Jéricho, |
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Ce mot de liberté, | lançant des foudres vives, |
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Qui de nos Balthasars | dévorent les convives ; |
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Qui réveille les morts | au fond des monuments, |
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Et rend la chair et l'âme | à de vains ossements. |
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