LIVRE PREMIER |
III |
UNE STATUE A MACHIAVEL1
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Tout peuple, en renaissant,│ s'adore dans un homme ; |
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a |
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Il prend de son héros│ le nom dont il se nomme ; |
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a |
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Comme sa propre image,│ il assied sur l'autel |
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b |
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Ou son Léonidas│ ou son Guillaume Tell : |
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b |
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Sous les traits de l'idole│ il sent qu'il va revivre. |
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a |
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Or ce bronze le juge│ et le peint mieux qu'un livre ; |
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a |
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Son arrêt est gravé│ dans l'œuvre du sculpteur : |
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Sa liberté ressemble│ à son libérateur. |
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b |
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Chez nous. Français, les fils│ de la chevalerie, |
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a |
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Une femme, une vierge│ a fondé la patrie ; |
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a |
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Son âme y ressuscite│ à l'heure du danger, |
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b |
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Son nom est le défi│ qu'on lance à l'étranger ; |
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b |
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Car la race des Francs,│ que tout Calvaire attire. |
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a |
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S'aime et se reconnaît│ dans Jeanne la martyre. |
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a |
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Toi, tu choisis pour Dieu│ le fourbe florentin. |
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Tu l'assieds sur le seuil│ d'un empire latin, |
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b |
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Italie ! Et voilà│ qu'à peine indépendante. |
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a |
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Au mépris de Colomb,│ de Raphaël, de Dante… |
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a |
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Quand tu peux évoquer│ un visiteur du ciel, |
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Ta jeune liberté│ s'éprend de Machiavel ! |
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Et c'est nous, peuple franc│ de cœur et de parole, |
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a |
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Qui fournissons le bronze│ à cette infâme idole ! |
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a |
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Soldats ! donnons encor│ du sang et du métal ; |
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Il faut à la statue│ un digne piédestal ; |
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Il faut qu'avec l'image│ inaugurant le culte, |
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Chacun des bas-reliefs│ nous jette son insulte : |
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Sculpteur, écrivez là,│ d'un doigt reconnaissant. |
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Et Castelfidardo│ trempé de notre sang, |
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b |
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Et, pour payer d'un coup│ ses sauveurs débonnaires, |
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a |
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L'Italie appelant│ des Français : mercenaires ! |
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a |
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Donnez du bronze encore !│ afin qu'en plein soleil |
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b |
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L'autre face du socle│ ait son tableau pareil : |
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b |
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Aux pieds du même dieu,│ c'est une ville en fête, |
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a |
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Naples, de tout venant│ la docile conquête. |
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a |
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Qui prodigue les fleurs│ et dépouille son sein. |
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Pour parer le tombeau│ d'un immonde assassin. |
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b |
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Voilà donc le grand homme│ et les grandes histoires |
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a |
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Qu'ils gravent sur ce bronze│ issu de nos victoires ! |
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a |
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Nos fils, tombés pour vous,│ des Français par milliers. |
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b |
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Engraissent vos guérets│ du sang des chevaliers, |
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b |
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Pour qu'au premier soleil,│ votre terre agrandie |
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a |
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En épaisses moissons│ germe la perfidie. |
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a |
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Et nous montre au parjure│ emmanchant le poignard |
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b |
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Machiavel… du tombeau│ retiré par Bayard ! |
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b |
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Souffrirez-vous qu'on dise,│ aux pieds d'un tel ancêtre : |
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a |
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« L'Italie est fidèle│ aux leçons de ce maître ! » |
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a |
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Et qu'effrayant l'honneur,│ sous ce masque pervers, |
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b |
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Sa jeune indépendance│ attriste l'univers ? |
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b |
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Non ! la liberté, même│ en ses jours de délire, |
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a |
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Dans le livre du Prince│ a refusé de lire. |
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a |
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L'astuce et le mensonge│ et tous ces vils moyens |
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b |
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Engendrent des Césars,│ jamais des citoyens. |
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b |
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Cache, Italie, un front│ qui conseille le crime ! |
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a |
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Cet art impur forgea│ la chaîne qui t'opprime. |
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a |
55 |
Montre tes Raphaël│ et les Alighiéris ! |
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b |
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Va, va ! ce n'est pas trop│ de tous ces noms chéris |
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b |
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Pour effacer des cœurs,│ où la colère abonde, |
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a |
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La liste des tyrans│ que tu donnas au monde. |
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a |
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Cache le Machiavel !│ alors nous oublierons |
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b |
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Que les flancs de ta louve│ ont porté les Nérons. |
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b |
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Ne nous rappelle pas,│ vieille injure impunie. |
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a |
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Que notre sol saigna│ sous ton affreux génie ; |
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a |
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Qu'à nous, Gaulois broyés│ sous ce pied malfaisant, |
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b |
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Tu nous fis de César│ l'exécrable présent. |
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b |
65 |
A tes libérateurs,│ — quitte d'ingratitude, — |
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a |
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Tu donnas, par avance,│ assez de servitude ; |
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a |
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Assez d'impures mains│ auront appris chez toi |
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b |
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Le jeu des faux serments│ et le bris de la loi. |
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b |
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Ce bronze où Machiavel│ par tes soins doit revivre |
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a |
70 |
Invitera les rois│ à pratiquer son livre ; |
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a |
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Tu vas, ainsi, funeste│ à nos derniers parents, |
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b |
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Tenir de siècle en siècle│ école de tyrans. |
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b |
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Et tu veux que la France│ aux fils de cette école |
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a |
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Avec son propre glaive│ ouvre le Capitole ? |
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a |
75 |
Tu veux que nous allions,│ le Celte et le Germain, |
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b |
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A tes œufs de vautour│ rendre leur nid romain ? |
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b |
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Ah ! dans l'eau du baptême,│au nom du Dieu fait homme, |
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a |
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L'Europe a pu noyer│ ses haines contre Rome ; |
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a |
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L'univers, affranchi│ des préteurs arrogants, |
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b |
80 |
Laissa debout ces murs│ fondés par des brigands. |
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b |
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Mais le Gaulois vainqueur,│ le Saxon et l'Ibère, |
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a |
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N'y souffriront pas plus│ Auguste que Tibère. |
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a |
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L'honneur, qui ne veut plus│ courir de tels hasards, |
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b |
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A donné Rome au Christ│ pour la prendre aux Césars. |
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b |
85 |
Laissez sur les Sept-Monts,│ dans l'orage qui gronde, |
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a |
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La croix qui vous sauva│ des vengeances du monde ; |
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a |
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Rome n'est plus à vous ;│ — respectez le saint lieu ! |
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b |
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Par un don de la France│ elle appartient à Dieu. |
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b |
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Jamais au Vatican,│ abrité de nos glaives, |
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a |
90 |
On ne verra trôner│ le Prince ou ses élèves ; |
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a |
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Tant qu'à travers nos deuils│ et nos destins errants |
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b |
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Nous garderons au moins│ notre vieux nom de Francs. |
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b |
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En vain tout s'assombrit│ et le doute nous ronge ; |
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a |
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Nous avons en horreur│ l'astuce et le mensonge. |
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a |
95 |
Et les fourbes, chez nous,│ dans leurs trames surpris, |
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b |
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Succombent écrasés│ sous le poids du mépris ; |
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b |
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Machiavel y verrait,│ debout sur une place, |
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a |
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Nos enfants de sept ans│ lui cracher à la face. |
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a |
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La ruse ôte, chez nous,│ leur prestige aux vainqueurs ; |
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b |
100 |
Le succès éblouit,│ mais ne prend pas les cœurs. |
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b |
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Nos cœurs sont avec ceux│ qu'on trompe ou qu'on opprime ; |
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a |
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Tu le sais, l'oublier,│ Italie, est un crime ! |
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a |
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Tu sais qui releva│ tes blessés à genoux. |
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b |
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Les vaincus de Novare,│ où seraient-ils sans nous ? |
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b |
105 |
D'autres vaincus plus chers,│ d'autres plus nobles armes, |
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a |
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Appellent, aujourd'hui,│ nos lauriers et nos larmes. |
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a |
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De sombres Machiavels,│ qui frappaient à coup sûr, |
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b |
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Ont versé par vos mains│ notre sang le plus pur ; |
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b |
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Et, si l'antique honneur│ n'est pas sourd dans notre âme, |
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a |
110 |
Ce sang crie à jamais│ contre l'idole infâme |
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a |
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Dressez-la cependant !│ Nous, d'une ferme voix. |
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b |
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Rendons gloire à nos morts│ couchés sur leurs pavois. |
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b |
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Dans l'or et dans l'airain│ gravons, d'une main fière, |
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a |
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Ton nom, ô PIMODAN !│ le tien, LAMORICIÈRE ! |
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a |
115 |
Toi qui, fait à juger│ ces hasards d'un coup d'œil, |
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b |
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Offrais plus que ta vie│ à ce Pontife en deuil. |
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b |
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Va ! plus d'un noble émule,│ arrivé jusqu'au faîte, |
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a |
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T'envie, au fond du cœur,│ cette illustre défaite. |
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a |
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Tu peux croire une voix│ qui n'a jamais flatté, |
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b |
120 |
O chef ! c'est avec toi│ qu'était la liberté ; |
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b |
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Tirais comme on la sert,│ toi qui souffris pour elle ; |
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a |
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Dieu sera de moitié│ dans sa dette nouvelle, |
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a |
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Et leur double étendard,│ entre tes mains remis, |
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b |
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Montre, à qui veut bien voir,│ où sont leurs ennemis. |
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b |
125 |
Pour moi, poète, errant│ sur mes Alpes hautaines, |
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a |
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Ignoré des tribuns,│ des rois, des capitaines, |
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a |
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Mais fièrement épris│ de tout noble revers. |
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b |
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J'offre à de tels vaincus│ l'encens pur de mes vers. |
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b |
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Dans mon livre, jamais,│ peu soucieux de plaire, |
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a |
130 |
Je n'inscrivis un nom│ puissant ou populaire ; |
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a |
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Si les heureux du jour│ ont entendu ma voix. |
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b |
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Ils savent quel mépris│ m'exilait dans mes bois. |
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b |
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Mais j'en saurai sortir,│ portant haut le visage, |
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a |
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Si le Dieu que je sers│ demande un témoignage ; |
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a |
135 |
Si je puis, un seul jour,│ à l'œuvre qu'il bénit. |
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b |
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Porter mon grain de sable│ ou mon bloc de granit. |
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b |
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Ah ! tandis qu'à nos yeux,│ dressé comme une injure, |
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a |
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Ce bronze italien│ fait un dieu du parjure, |
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a |
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Que des vieux droits l'Europe│ éteint le clair fanal, |
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b |
140 |
Qu'on s'appuie à tâtons│ sur le bien ou le mal, |
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b |
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Que le monde passif,│ comme en un mauvais songe, |
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a |
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Laisse trôner si haut│ la fourbe et le mensonge. |
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a |
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Nous, les soldats du Christ,│ nous, les Francs, maintenons |
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b |
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Ces vertus et ces droits│ qui nous doivent leurs noms : |
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b |
145 |
La fierté d'une libre,│ et loyale parole, |
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a |
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La foi, prompte à signer│ de sang un cher symbole, |
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a |
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Et l'audace d'un cœur,│ sans reproche et sans fiel, |
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b |
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Qui no craint, ici-bas,│ que la chute du ciel. |
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b |
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Dans nos chastes maisons,│ comme le feu des temples, |
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a |
150 |
De nos aïeux éteints│ rallumons les exemples ; |
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a |
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Leur flamme en chassera│ mille intérêts rampants, |
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b |
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Prompts à nous enlacer│ comme de vils serpents ; |
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b |
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Et les saines clartés│ du foyer domestique |
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a |
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Rayonneront, alors,│ sur la chose publique. |
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a |
155 |
Le luxe et l'avarice│ et les sordides peurs |
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b |
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N'iront plus, à genoux,│ au-devant des trompeurs ; |
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b |
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La lumière entrera│ dans ces impurs dédales |
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a |
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De noires trahisons│ et d'ignobles scandales. |
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a |
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Sur l'art de Machiavel│ et sa divinité |
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b |
160 |
Qu'il tombe un seul rayon│ d'ardente probité, |
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b |
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L'éclair d'un franc regard,│ sans plus de sortilège.. |
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a |
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Et ce bronze hideux│ fondra comme la neige ; |
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a |
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Et nous rendrons, enfin,│ éprouvés par ce feu. |
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b |
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L'autel où fut l'idole│ au véritable Dieu. |
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b |
165 |
Dans nos âmes d'abord,│ et de là dans nos villes, |
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a |
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Posons pour fondement│ à nos vertus civiles |
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a |
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Un culte qui résiste│ à ce temps suborneur. |
6+6 |
b |
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Et sachons l'appeler│ de son vieux nom : l'HONNEUR. |
6+6 |
b |
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Décembre 1860.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 84((aa))
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