| LIVRE PREMIER |
| III |
| UNE STATUE A MACHIAVEL1
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Tout peuple, en renaissant,⎟ s'adore dans un homme ; |
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Il prend de son héros⎟ le nom dont il se nomme ; |
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Comme sa propre image,⎟ il assied sur l'autel |
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Ou son Léonidas⎟ ou son Guillaume Tell : |
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Sous les traits de l'idole⎟ il sent qu'il va revivre. |
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Or ce bronze le juge⎟ et le peint mieux qu'un livre ; |
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Son arrêt est gravé⎟ dans l'œuvre du sculpteur : |
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Sa liberté ressemble⎟ à son libérateur. |
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Chez nous. Français, les fils⎟ de la chevalerie, |
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Une femme, une vierge⎟ a fondé la patrie ; |
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Son âme y ressuscite⎟ à l'heure du danger, |
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Son nom est le défi⎟ qu'on lance à l'étranger ; |
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Car la race des Francs,⎟ que tout Calvaire attire. |
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S'aime et se reconnaît⎟ dans Jeanne la martyre. |
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Toi, tu choisis pour Dieu⎟ le fourbe florentin. |
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Tu l'assieds sur le seuil⎟ d'un empire latin, |
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Italie ! Et voilà⎟ qu'à peine indépendante. |
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Au mépris de Colomb,⎟ de Raphaël, de Dante… |
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Quand tu peux évoquer⎟ un visiteur du ciel, |
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Ta jeune liberté⎟ s'éprend de Machiavel ! |
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Et c'est nous, peuple franc⎟ de cœur et de parole, |
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Qui fournissons le bronze⎟ à cette infâme idole ! |
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Soldats ! donnons encor⎟ du sang et du métal ; |
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Il faut à la statue⎟ un digne piédestal ; |
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Il faut qu'avec l'image⎟ inaugurant le culte, |
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Chacun des bas-reliefs⎟ nous jette son insulte : |
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Sculpteur, écrivez là,⎟ d'un doigt reconnaissant. |
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Et Castelfidardo⎟ trempé de notre sang, |
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Et, pour payer d'un coup⎟ ses sauveurs débonnaires, |
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L'Italie appelant⎟ des Français : mercenaires ! |
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Donnez du bronze encore !⎟ afin qu'en plein soleil |
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L'autre face du socle⎟ ait son tableau pareil : |
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Aux pieds du même dieu,⎟ c'est une ville en fête, |
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Naples, de tout venant⎟ la docile conquête. |
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Qui prodigue les fleurs⎟ et dépouille son sein. |
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Pour parer le tombeau⎟ d'un immonde assassin. |
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Voilà donc le grand homme⎟ et les grandes histoires |
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Qu'ils gravent sur ce bronze⎟ issu de nos victoires ! |
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Nos fils, tombés pour vous,⎟ des Français par milliers. |
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Engraissent vos guérets⎟ du sang des chevaliers, |
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Pour qu'au premier soleil,⎟ votre terre agrandie |
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En épaisses moissons⎟ germe la perfidie. |
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Et nous montre au parjure⎟ emmanchant le poignard |
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Machiavel… du tombeau⎟ retiré par Bayard ! |
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Souffrirez-vous qu'on dise,⎟ aux pieds d'un tel ancêtre : |
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« L'Italie est fidèle⎟ aux leçons de ce maître ! » |
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Et qu'effrayant l'honneur,⎟ sous ce masque pervers, |
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Sa jeune indépendance⎟ attriste l'univers ? |
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Non ! la liberté, même⎟ en ses jours de délire, |
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Dans le livre du Prince⎟ a refusé de lire. |
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L'astuce et le mensonge⎟ et tous ces vils moyens |
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Engendrent des Césars,⎟ jamais des citoyens. |
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Cache, Italie, un front⎟ qui conseille le crime ! |
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Cet art impur forgea⎟ la chaîne qui t'opprime. |
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Montre tes Raphaël⎟ et les Alighiéris ! |
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Va, va ! ce n'est pas trop⎟ de tous ces noms chéris |
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Pour effacer des cœurs,⎟ où la colère abonde, |
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La liste des tyrans⎟ que tu donnas au monde. |
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Cache le Machiavel !⎟ alors nous oublierons |
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Que les flancs de ta louve⎟ ont porté les Nérons. |
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Ne nous rappelle pas,⎟ vieille injure impunie. |
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a |
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Que notre sol saigna⎟ sous ton affreux génie ; |
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Qu'à nous, Gaulois broyés⎟ sous ce pied malfaisant, |
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Tu nous fis de César⎟ l'exécrable présent. |
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A tes libérateurs,⎟ — quitte d'ingratitude, — |
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a |
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Tu donnas, par avance,⎟ assez de servitude ; |
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Assez d'impures mains⎟ auront appris chez toi |
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Le jeu des faux serments⎟ et le bris de la loi. |
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Ce bronze où Machiavel⎟ par tes soins doit revivre |
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Invitera les rois⎟ à pratiquer son livre ; |
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Tu vas, ainsi, funeste⎟ à nos derniers parents, |
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Tenir de siècle en siècle⎟ école de tyrans. |
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Et tu veux que la France⎟ aux fils de cette école |
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Avec son propre glaive⎟ ouvre le Capitole ? |
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Tu veux que nous allions,⎟ le Celte et le Germain, |
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A tes œufs de vautour⎟ rendre leur nid romain ? |
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Ah ! dans l'eau du baptême,⎟au nom du Dieu fait homme, |
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L'Europe a pu noyer⎟ ses haines contre Rome ; |
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L'univers, affranchi⎟ des préteurs arrogants, |
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Laissa debout ces murs⎟ fondés par des brigands. |
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Mais le Gaulois vainqueur,⎟ le Saxon et l'Ibère, |
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N'y souffriront pas plus⎟ Auguste que Tibère. |
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L'honneur, qui ne veut plus⎟ courir de tels hasards, |
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A donné Rome au Christ⎟ pour la prendre aux Césars. |
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Laissez sur les Sept-Monts,⎟ dans l'orage qui gronde, |
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La croix qui vous sauva⎟ des vengeances du monde ; |
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Rome n'est plus à vous ;⎟ — respectez le saint lieu ! |
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Par un don de la France⎟ elle appartient à Dieu. |
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b |
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Jamais au Vatican,⎟ abrité de nos glaives, |
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On ne verra trôner⎟ le Prince ou ses élèves ; |
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a |
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Tant qu'à travers nos deuils⎟ et nos destins errants |
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Nous garderons au moins⎟ notre vieux nom de Francs. |
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En vain tout s'assombrit⎟ et le doute nous ronge ; |
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a |
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Nous avons en horreur⎟ l'astuce et le mensonge. |
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a |
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Et les fourbes, chez nous,⎟ dans leurs trames surpris, |
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Succombent écrasés⎟ sous le poids du mépris ; |
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Machiavel y verrait,⎟ debout sur une place, |
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Nos enfants de sept ans⎟ lui cracher à la face. |
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La ruse ôte, chez nous,⎟ leur prestige aux vainqueurs ; |
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Le succès éblouit,⎟ mais ne prend pas les cœurs. |
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b |
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Nos cœurs sont avec ceux⎟ qu'on trompe ou qu'on opprime ; |
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a |
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Tu le sais, l'oublier,⎟ Italie, est un crime ! |
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a |
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Tu sais qui releva⎟ tes blessés à genoux. |
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Les vaincus de Novare,⎟ où seraient-ils sans nous ? |
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b |
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D'autres vaincus plus chers,⎟ d'autres plus nobles armes, |
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a |
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Appellent, aujourd'hui,⎟ nos lauriers et nos larmes. |
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a |
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De sombres Machiavels,⎟ qui frappaient à coup sûr, |
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b |
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Ont versé par vos mains⎟ notre sang le plus pur ; |
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b |
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Et, si l'antique honneur⎟ n'est pas sourd dans notre âme, |
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a |
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Ce sang crie à jamais⎟ contre l'idole infâme |
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a |
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Dressez-la cependant !⎟ Nous, d'une ferme voix. |
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b |
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Rendons gloire à nos morts⎟ couchés sur leurs pavois. |
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b |
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Dans l'or et dans l'airain⎟ gravons, d'une main fière, |
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a |
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Ton nom, ô PIMODAN !⎟ le tien, LAMORICIÈRE ! |
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a |
| 115 |
Toi qui, fait à juger⎟ ces hasards d'un coup d'œil, |
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b |
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Offrais plus que ta vie⎟ à ce Pontife en deuil. |
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b |
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Va ! plus d'un noble émule,⎟ arrivé jusqu'au faîte, |
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a |
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T'envie, au fond du cœur,⎟ cette illustre défaite. |
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a |
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Tu peux croire une voix⎟ qui n'a jamais flatté, |
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b |
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O chef ! c'est avec toi⎟ qu'était la liberté ; |
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b |
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Tirais comme on la sert,⎟ toi qui souffris pour elle ; |
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a |
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Dieu sera de moitié⎟ dans sa dette nouvelle, |
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a |
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Et leur double étendard,⎟ entre tes mains remis, |
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b |
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Montre, à qui veut bien voir,⎟ où sont leurs ennemis. |
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b |
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Pour moi, poète, errant⎟ sur mes Alpes hautaines, |
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a |
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Ignoré des tribuns,⎟ des rois, des capitaines, |
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a |
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Mais fièrement épris⎟ de tout noble revers. |
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b |
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J'offre à de tels vaincus⎟ l'encens pur de mes vers. |
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b |
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Dans mon livre, jamais,⎟ peu soucieux de plaire, |
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a |
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Je n'inscrivis un nom⎟ puissant ou populaire ; |
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a |
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Si les heureux du jour⎟ ont entendu ma voix. |
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b |
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Ils savent quel mépris⎟ m'exilait dans mes bois. |
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b |
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Mais j'en saurai sortir,⎟ portant haut le visage, |
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a |
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Si le Dieu que je sers⎟ demande un témoignage ; |
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a |
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Si je puis, un seul jour,⎟ à l'œuvre qu'il bénit. |
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b |
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Porter mon grain de sable⎟ ou mon bloc de granit. |
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b |
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Ah ! tandis qu'à nos yeux,⎟ dressé comme une injure, |
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a |
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Ce bronze italien⎟ fait un dieu du parjure, |
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a |
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Que des vieux droits l'Europe⎟ éteint le clair fanal, |
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b |
| 140 |
Qu'on s'appuie à tâtons⎟ sur le bien ou le mal, |
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b |
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Que le monde passif,⎟ comme en un mauvais songe, |
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a |
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Laisse trôner si haut⎟ la fourbe et le mensonge. |
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a |
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Nous, les soldats du Christ,⎟ nous, les Francs, maintenons |
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b |
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Ces vertus et ces droits⎟ qui nous doivent leurs noms : |
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b |
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La fierté d'une libre,⎟ et loyale parole, |
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a |
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La foi, prompte à signer⎟ de sang un cher symbole, |
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a |
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Et l'audace d'un cœur,⎟ sans reproche et sans fiel, |
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b |
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Qui no craint, ici-bas,⎟ que la chute du ciel. |
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b |
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Dans nos chastes maisons,⎟ comme le feu des temples, |
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a |
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De nos aïeux éteints⎟ rallumons les exemples ; |
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a |
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Leur flamme en chassera⎟ mille intérêts rampants, |
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b |
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Prompts à nous enlacer⎟ comme de vils serpents ; |
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b |
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Et les saines clartés⎟ du foyer domestique |
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a |
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Rayonneront, alors,⎟ sur la chose publique. |
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a |
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Le luxe et l'avarice⎟ et les sordides peurs |
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b |
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N'iront plus, à genoux,⎟ au-devant des trompeurs ; |
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b |
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La lumière entrera⎟ dans ces impurs dédales |
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a |
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De noires trahisons⎟ et d'ignobles scandales. |
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a |
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Sur l'art de Machiavel⎟ et sa divinité |
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b |
| 160 |
Qu'il tombe un seul rayon⎟ d'ardente probité, |
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b |
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L'éclair d'un franc regard,⎟ sans plus de sortilège.. |
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a |
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Et ce bronze hideux⎟ fondra comme la neige ; |
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a |
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Et nous rendrons, enfin,⎟ éprouvés par ce feu. |
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b |
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L'autel où fut l'idole⎟ au véritable Dieu. |
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b |
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Dans nos âmes d'abord,⎟ et de là dans nos villes, |
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a |
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Posons pour fondement⎟ à nos vertus civiles |
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a |
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Un culte qui résiste⎟ à ce temps suborneur. |
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b |
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Et sachons l'appeler⎟ de son vieux nom : l'HONNEUR. |
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b |
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Décembre 1860.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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