ÉPILOGUE |
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On eût dit que la mort⎟ avait fermé le livre ; |
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Mais sa force à ce coup⎟ l'avait laissé survivre ; |
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Et ce fut, je présume,⎟ à peu près vers ce temps |
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Que je fis sa rencontre⎟ à la fin d'un printemps, |
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b |
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Qu'un premier entretien⎟ confondit nos deux âmes, |
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Et que, du premier jour,⎟ tous deux nous nous aimâmes. |
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a |
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Depuis ce moment-là,⎟ jusqu'à ses cheveux blancs, |
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b |
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À sa maison de paix⎟ je montais tous les ans. |
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b |
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Elle était à mon cœur⎟ une source d'eau bonne |
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Qu'on sait dans les rochers⎟ sans la dire à personne, |
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Et que dans sa mémoire⎟ on réserve avec soin |
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Pour aller, à la soif,⎟ la chercher au besoin. |
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b |
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Chaque fois que ma vie⎟ était un peu fanée, |
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Qu'un chagrin me pesait⎟ dans le cours de l'année, |
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Mon instinct près de lui⎟ me portant aussitôt, |
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Dans un coin de mon cœur⎟ mettait tout en dépôt, |
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b |
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Pour aller dans son sein⎟ le verser à son heure, |
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a |
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Et rapporter la paix⎟ qui comblait sa demeure ! |
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Où trouver maintenant⎟ ma pauvre goutte d'eau, |
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Et ce banc sur la route⎟ où poser mon fardeau ? |
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Et puis comme il m'aidait⎟ dans mes douces études ! |
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a |
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Comme il connaissait bien⎟ toutes les habitudes |
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Des plantes, des oiseaux,⎟ des insectes de Dieu ! |
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Comme il me disait juste⎟ à quelle heure, en quel lieu, |
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Sous quel rayon du soir,⎟ sur quelle verte pente |
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Ma main tomberait mieux⎟ sur l'insecte ou la plante ! |
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Et comme de l'hysope⎟ aux plus superbes fleurs, |
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De tout ce qui végète⎟ il m'enseignait les mœurs ! |
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Il n'avait pourtant, lui,⎟ ni grand herbier ni livre ; |
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Je recueillais tout mort,⎟ mais lui voyait tout vivre ; |
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Je savais mieux les noms,⎟ les genres, les contours ; |
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Lui, les saveurs, les goûts,⎟ les instincts, les amours ; |
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Pour lui chaque herbe était⎟ un rayon d'évidence, |
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Un signe du grand mot⎟ où luit la Providence ; |
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a |
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De ce signe divin⎟ par la sagesse écrit |
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Je contemplais la terre,⎟ et lui lisait l'esprit, |
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b |
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Et, prêtant à chaque herbe⎟ une claire étincelle |
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D'âme distincte au sein⎟ de l'âme universelle, |
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a |
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Il la voyait sentir,⎟ penser, agir, aimer ; |
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b |
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Et la nature ainsi⎟ qu'il savait animer, |
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b |
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Avec ses sentimens,⎟ ses grâces infinies, |
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a |
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Et ses transitions⎟ fondant en harmonies, |
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a |
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Devenait sous sa langue⎟ un poëme sans fin, |
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Mais toujours émouvant⎟ l'âme et toujours divin, |
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b |
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Car le nom de l'auteur,⎟ brillant sur chaque page, |
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a |
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De jour et de chaleur⎟ inondait tout l'ouvrage ; |
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Jamais on n'y lisait⎟ avec lui sans bénir, |
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Et sans sentir aux yeux⎟ une larme venir ! |
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b |
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A présent que j'ai lu⎟ dans cette âme si tendre, |
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a |
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Je reviens sur sa vie,⎟ et j'ai peine à comprendre |
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a |
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Comment il a vécu⎟ comme un autre ses jours, |
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Après avoir noyé⎟ tant d'âme dans leur cours ? |
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b |
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J'aurais cru qu'une mort⎟ précoce et volontaire |
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a |
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Aurait déraciné⎟ cet homme de la terre, |
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a |
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Ou que son front, chargé⎟ de mystère et d'ennui, |
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b |
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Aurait jeté toujours⎟ une ombre devant lui ! |
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b |
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Il n'en fut pas ainsi,⎟ j'en bénis Dieu ; sa vie, |
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a |
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Quoique troublée au fond,⎟ ne parut point tarie ; |
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a |
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Elle continua⎟ de couler doucement, |
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b |
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Sans devancer jamais⎟ sa pente d'un moment, |
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b |
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Et sans rendre son eau⎟ plus trouble ou plus amère |
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a |
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Pour celui qui regarde⎟ ou qui s'y désaltère ; |
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a |
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La douleur qu'elle roule⎟ était tombée au fond ; |
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b |
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Je ne soupçonnais pas⎟ même un lit si profond : |
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b |
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Nul signe de fatigue⎟ ou d'une âme blessée |
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a |
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Ne trahissait en lui⎟ la mort de la pensée ; |
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a |
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Son front, quoique un peu grave,⎟ était toujours serein ; |
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b |
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On n'y pouvait rêver⎟ la trace d'un chagrin |
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b |
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Qu'au pli que la douleur⎟ laisse dans le sourire, |
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a |
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A la compassion⎟ plus tendre qu'il respire, |
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a |
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Au timbre de sa voix⎟ ferme dans sa langueur, |
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b |
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Qui répondait si juste⎟ aux fêlures du cœur. |
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b |
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Il se fit de la vie⎟ une plus mâle idée : |
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a |
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Sa douleur d'un seul trait⎟ ne l'avait pas vidée ; |
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a |
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Mais, adorant de Dieu⎟ le sévère dessein, |
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Il sut la porter pleine⎟ et pure dans son sein, |
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b |
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Et ne se hâtant pas⎟ de la répandre toute, |
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a |
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Sa résignation⎟ l'épancha goutte à goutte, |
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a |
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Selon la circonstance⎟ et le besoin d'autrui, |
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b |
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Pour tout vivifier⎟ sur terre autour de lui ! |
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b |
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S'il poursuivit ainsi⎟ son chemin jusqu'au terme, |
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a |
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C'est qu'en ses saintes mains⎟ le bâton était ferme ; |
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a |
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C'est que sa tendre foi,⎟ qui n'était plus qu'espoir, |
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b |
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Dorait le but d'avance⎟ et le lui faisait voir : |
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b |
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L'heure dont on est sûr⎟ de tant de confiance |
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a |
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S'attend sans amertume⎟ et sans impatience ; |
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a |
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Dans les chemins connus⎟ on marche à petits pas ; |
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b |
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Et quand on sait le terme,⎟ on est moins vite las. |
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b |
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Et puis les demi-cœurs⎟ et les faibles natures |
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a |
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Meurent du premier coup⎟ et des moindres blessures ; |
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a |
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Mais les âmes que Dieu⎟ fit d'un acier plus fort, |
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b |
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De l'ardeur du combat⎟ vivent jusqu'à la mort ; |
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b |
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De leur sein déchiré⎟ leur sang en vain ruisselle, |
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a |
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Plus il en a coulé,⎟ plus il s'en, renouvelle, |
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a |
95 |
Et souvent leur blessure⎟ est la source de pleurs |
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b |
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D'où le baume et l'encens⎟ distillent mieux qu'ailleurs |
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b |
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J'ai trouvé quelquefois,⎟ parmi les plus beaux arbres |
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a |
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De ces monts, où le bois⎟ est dur comme les marbres, |
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a |
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De grands chênes blessés,⎟ mais où les.bûcherons, |
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b |
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Vaincus, avaient laissé⎟ leur hache dans les troncs : |
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b |
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Le chêne dans son nœud⎟ la retenant de force, |
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a |
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Et recouvrant le fer⎟ de son bourlet d'écorce, |
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a |
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Grandissait, élevant⎟ vers le ciel, dans son cœur, |
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b |
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L'instrument de sa mort,⎟ dont il vivait vainqueur ! |
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b |
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C'est ainsi que ce juste⎟ élevait dans son âme, |
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a |
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Comme une hache au cœur,⎟ ce souvenir de femme ! |
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a |
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Lorsque après cette fin⎟ que je n'avais pu voir, |
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b |
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J'eus accompli pour lui⎟ le funèbre devoir, |
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b |
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De tout ce qu'il laissait⎟ me faisant ma famille, |
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a |
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Je voulus emmener⎟ Marthe, la pauvre fille ! |
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a |
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Elle me répondit,⎟ en me montrant du doigt |
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b |
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L'arbuste enraciné⎟ dans les fentes du toit : |
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b |
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« A ces murs, comme lui,⎟ ma vie a pris racines ; |
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a |
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« On me laissera bien⎟ vieillir sous ces ruines. |
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a |
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« Qu'est-ce qui soignerait⎟ le chien abandonné ? |
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b |
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« On m'y rapportera⎟ le pain que j'ai donné ! » |
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b |
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Je sifflai vainement⎟ le chien du pauvre prêtre ; |
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a |
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Il s'émut à la voix⎟ de l'ami de son maître, |
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a |
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Mais flairant le sentier⎟ qui menait au cercueil, |
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b |
120 |
Sans faire un pas plus loin,⎟ il me suivit de l'œil ; |
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b |
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Les oiseaux affranchis⎟ revinrent à leur cage ; |
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a |
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Et je n'emportai rien⎟ de son cher héritage, |
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a |
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Que son saint crucifix⎟ de buis et de laiton, |
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b |
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Ces feuillets déchirés,⎟ sa Bible et son bâton. |
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b |
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125 |
Depuis ce jour, au mois⎟ où l'on coupe les seigles, |
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a |
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Je monte tous les ans⎟ la montagne des Aigles, |
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a |
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Et, de mon pauvre ami⎟ le récit à la main, |
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b |
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De la grotte, en lisant,⎟ je refais le chemin ; |
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b |
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Du drame de ses jours⎟ j'explore le théâtre, |
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a |
130 |
Et j'y trouve souvent⎟ son vieil ami le pâtre, |
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a |
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Qui, laissant ruminer⎟ à l'ombre son troupeau, |
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b |
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Rêve des deux amans,⎟ assis sur leur tombeau ; |
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b |
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Car, malgré le mystère⎟ et malgré la distance, |
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a |
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Jocelyn dort aussi⎟ près du corps de Laurence. |
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a |
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Lorsque dans la montagne⎟ on sut par mes discours |
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b |
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Le secret divulgué⎟ de ces saintes amours, |
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b |
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Ses pauvres paroissiens,⎟ par pitié pour son âme, |
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a |
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Rapportèrent sa cendre⎟ au tombeau de la dame, |
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a |
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Et depuis sept printemps⎟ ils sont couchés tous trois |
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b |
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Aux lieux qu'ils ont aimés,⎟ et sous la même croix. |
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b |
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Souvent, des jours entiers,⎟ j'y rêve ou j'y médite, |
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a |
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Car on aime ce sol⎟ qu'une dépouille habite, |
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a |
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Comme on aime à s'asseoir⎟ sur le banc de gazon, |
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b |
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Où, lorsque le soleil⎟ a quitté l'horizon, |
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b |
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La brume du couchant⎟ que l'heure en paix déplie, |
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a |
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Vous enveloppe d'ombre⎟ et de mélancolie, |
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a |
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Mais où le rayon mort,⎟ qui voile sa splendeur, |
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b |
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Laisse longtemps sur l'herbe⎟ un reste de tiédeur ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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