ÉPILOGUE |
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On eût dit que la mort | avait fermé le livre ; |
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Mais sa force à ce coup | l'avait laissé survivre ; |
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Et ce fut, je présume, | à peu près vers ce temps |
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b |
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Que je fis sa rencontre | à la fin d'un printemps, |
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b |
5 |
Qu'un premier entretien | confondit nos deux âmes, |
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Et que, du premier jour, | tous deux nous nous aimâmes. |
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a |
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Depuis ce moment-là, | jusqu'à ses cheveux blancs, |
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b |
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À sa maison de paix | je montais tous les ans. |
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b |
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Elle était à mon cœur | une source d'eau bonne |
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Qu'on sait dans les rochers | sans la dire à personne, |
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Et que dans sa mémoire | on réserve avec soin |
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b |
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Pour aller, à la soif, | la chercher au besoin. |
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b |
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Chaque fois que ma vie | était un peu fanée, |
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a |
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Qu'un chagrin me pesait | dans le cours de l'année, |
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a |
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Mon instinct près de lui | me portant aussitôt, |
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Dans un coin de mon cœur | mettait tout en dépôt, |
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b |
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Pour aller dans son sein | le verser à son heure, |
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a |
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Et rapporter la paix | qui comblait sa demeure ! |
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a |
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Où trouver maintenant | ma pauvre goutte d'eau, |
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Et ce banc sur la route | où poser mon fardeau ? |
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Et puis comme il m'aidait | dans mes douces études ! |
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a |
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Comme il connaissait bien | toutes les habitudes |
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Des plantes, des oiseaux, | des insectes de Dieu ! |
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Comme il me disait juste | à quelle heure, en quel lieu, |
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Sous quel rayon du soir, | sur quelle verte pente |
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Ma main tomberait mieux | sur l'insecte ou la plante ! |
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a |
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Et comme de l'hysope | aux plus superbes fleurs, |
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De tout ce qui végète | il m'enseignait les mœurs ! |
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b |
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Il n'avait pourtant, lui, | ni grand herbier ni livre ; |
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a |
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Je recueillais tout mort, | mais lui voyait tout vivre ; |
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Je savais mieux les noms, | les genres, les contours ; |
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Lui, les saveurs, les goûts, | les instincts, les amours ; |
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Pour lui chaque herbe était | un rayon d'évidence, |
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Un signe du grand mot | où luit la Providence ; |
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a |
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De ce signe divin | par la sagesse écrit |
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Je contemplais la terre, | et lui lisait l'esprit, |
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b |
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Et, prêtant à chaque herbe | une claire étincelle |
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D'âme distincte au sein | de l'âme universelle, |
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Il la voyait sentir, | penser, agir, aimer ; |
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b |
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Et la nature ainsi | qu'il savait animer, |
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b |
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Avec ses sentimens, | ses grâces infinies, |
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a |
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Et ses transitions | fondant en harmonies, |
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a |
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Devenait sous sa langue | un poëme sans fin, |
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b |
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Mais toujours émouvant | l'âme et toujours divin, |
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b |
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Car le nom de l'auteur, | brillant sur chaque page, |
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a |
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De jour et de chaleur | inondait tout l'ouvrage ; |
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a |
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Jamais on n'y lisait | avec lui sans bénir, |
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Et sans sentir aux yeux | une larme venir ! |
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b |
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A présent que j'ai lu | dans cette âme si tendre, |
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a |
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Je reviens sur sa vie, | et j'ai peine à comprendre |
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a |
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Comment il a vécu | comme un autre ses jours, |
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b |
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Après avoir noyé | tant d'âme dans leur cours ? |
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b |
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J'aurais cru qu'une mort | précoce et volontaire |
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Aurait déraciné | cet homme de la terre, |
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a |
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Ou que son front, chargé | de mystère et d'ennui, |
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b |
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Aurait jeté toujours | une ombre devant lui ! |
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b |
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Il n'en fut pas ainsi, | j'en bénis Dieu ; sa vie, |
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a |
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Quoique troublée au fond, | ne parut point tarie ; |
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a |
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Elle continua | de couler doucement, |
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b |
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Sans devancer jamais | sa pente d'un moment, |
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b |
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Et sans rendre son eau | plus trouble ou plus amère |
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a |
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Pour celui qui regarde | ou qui s'y désaltère ; |
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a |
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La douleur qu'elle roule | était tombée au fond ; |
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b |
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Je ne soupçonnais pas | même un lit si profond : |
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b |
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Nul signe de fatigue | ou d'une âme blessée |
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a |
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Ne trahissait en lui | la mort de la pensée ; |
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a |
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Son front, quoique un peu grave, | était toujours serein ; |
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b |
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On n'y pouvait rêver | la trace d'un chagrin |
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b |
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Qu'au pli que la douleur | laisse dans le sourire, |
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a |
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A la compassion | plus tendre qu'il respire, |
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a |
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Au timbre de sa voix | ferme dans sa langueur, |
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b |
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Qui répondait si juste | aux fêlures du cœur. |
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b |
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Il se fit de la vie | une plus mâle idée : |
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a |
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Sa douleur d'un seul trait | ne l'avait pas vidée ; |
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a |
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Mais, adorant de Dieu | le sévère dessein, |
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b |
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Il sut la porter pleine | et pure dans son sein, |
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b |
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Et ne se hâtant pas | de la répandre toute, |
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a |
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Sa résignation | l'épancha goutte à goutte, |
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a |
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Selon la circonstance | et le besoin d'autrui, |
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b |
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Pour tout vivifier | sur terre autour de lui ! |
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b |
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S'il poursuivit ainsi | son chemin jusqu'au terme, |
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a |
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C'est qu'en ses saintes mains | le bâton était ferme ; |
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a |
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C'est que sa tendre foi, | qui n'était plus qu'espoir, |
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b |
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Dorait le but d'avance | et le lui faisait voir : |
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b |
85 |
L'heure dont on est sûr | de tant de confiance |
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a |
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S'attend sans amertume | et sans impatience ; |
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a |
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Dans les chemins connus | on marche à petits pas ; |
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b |
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Et quand on sait le terme, | on est moins vite las. |
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b |
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Et puis les demi-cœurs | et les faibles natures |
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a |
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Meurent du premier coup | et des moindres blessures ; |
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a |
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Mais les âmes que Dieu | fit d'un acier plus fort, |
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b |
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De l'ardeur du combat | vivent jusqu'à la mort ; |
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b |
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De leur sein déchiré | leur sang en vain ruisselle, |
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a |
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Plus il en a coulé, | plus il s'en, renouvelle, |
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a |
95 |
Et souvent leur blessure | est la source de pleurs |
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b |
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D'où le baume et l'encens | distillent mieux qu'ailleurs |
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b |
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J'ai trouvé quelquefois, | parmi les plus beaux arbres |
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a |
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De ces monts, où le bois | est dur comme les marbres, |
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a |
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De grands chênes blessés, | mais où les.bûcherons, |
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b |
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Vaincus, avaient laissé | leur hache dans les troncs : |
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b |
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Le chêne dans son nœud | la retenant de force, |
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a |
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Et recouvrant le fer | de son bourlet d'écorce, |
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a |
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Grandissait, élevant | vers le ciel, dans son cœur, |
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b |
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L'instrument de sa mort, | dont il vivait vainqueur ! |
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b |
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C'est ainsi que ce juste | élevait dans son âme, |
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a |
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Comme une hache au cœur, | ce souvenir de femme ! |
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a |
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Lorsque après cette fin | que je n'avais pu voir, |
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b |
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J'eus accompli pour lui | le funèbre devoir, |
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b |
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De tout ce qu'il laissait | me faisant ma famille, |
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a |
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Je voulus emmener | Marthe, la pauvre fille ! |
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a |
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Elle me répondit, | en me montrant du doigt |
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b |
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L'arbuste enraciné | dans les fentes du toit : |
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b |
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« A ces murs, comme lui, | ma vie a pris racines ; |
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a |
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« On me laissera bien | vieillir sous ces ruines. |
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a |
115 |
« Qu'est-ce qui soignerait | le chien abandonné ? |
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b |
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« On m'y rapportera | le pain que j'ai donné ! » |
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b |
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Je sifflai vainement | le chien du pauvre prêtre ; |
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a |
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Il s'émut à la voix | de l'ami de son maître, |
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a |
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Mais flairant le sentier | qui menait au cercueil, |
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b |
120 |
Sans faire un pas plus loin, | il me suivit de l'œil ; |
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b |
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Les oiseaux affranchis | revinrent à leur cage ; |
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a |
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Et je n'emportai rien | de son cher héritage, |
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a |
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Que son saint crucifix | de buis et de laiton, |
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b |
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Ces feuillets déchirés, | sa Bible et son bâton. |
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b |
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125 |
Depuis ce jour, au mois | où l'on coupe les seigles, |
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a |
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Je monte tous les ans | la montagne des Aigles, |
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a |
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Et, de mon pauvre ami | le récit à la main, |
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b |
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De la grotte, en lisant, | je refais le chemin ; |
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b |
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Du drame de ses jours | j'explore le théâtre, |
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a |
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Et j'y trouve souvent | son vieil ami le pâtre, |
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a |
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Qui, laissant ruminer | à l'ombre son troupeau, |
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b |
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Rêve des deux amans, | assis sur leur tombeau ; |
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b |
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Car, malgré le mystère | et malgré la distance, |
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a |
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Jocelyn dort aussi | près du corps de Laurence. |
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a |
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Lorsque dans la montagne | on sut par mes discours |
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b |
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Le secret divulgué | de ces saintes amours, |
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b |
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Ses pauvres paroissiens, | par pitié pour son âme, |
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a |
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Rapportèrent sa cendre | au tombeau de la dame, |
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a |
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Et depuis sept printemps | ils sont couchés tous trois |
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b |
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Aux lieux qu'ils ont aimés, | et sous la même croix. |
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b |
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Souvent, des jours entiers, | j'y rêve ou j'y médite, |
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a |
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Car on aime ce sol | qu'une dépouille habite, |
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a |
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Comme on aime à s'asseoir | sur le banc de gazon, |
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b |
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Où, lorsque le soleil | a quitté l'horizon, |
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b |
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La brume du couchant | que l'heure en paix déplie, |
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a |
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Vous enveloppe d'ombre | et de mélancolie, |
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a |
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Mais où le rayon mort, | qui voile sa splendeur, |
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b |
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Laisse longtemps sur l'herbe | un reste de tiédeur ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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