| ÉPILOGUE |
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On eût dit que la mort│avait fermé le livre ; |
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Mais sa force à ce coup│l'avait laissé survivre ; |
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Et ce fut, je présume,│à peu près vers ce temps |
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Que je fis sa rencontre│à la fin d'un printemps, |
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Qu'un premier entretien│confondit nos deux âmes, |
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Et que, du premier jour,│tous deux nous nous aimâmes. |
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Depuis ce moment-là,│jusqu'à ses cheveux blancs, |
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À sa maison de paix│je montais tous les ans. |
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Elle était à mon cœur│une source d'eau bonne |
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Qu'on sait dans les rochers│sans la dire à personne, |
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Et que dans sa mémoire│on réserve avec soin |
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Pour aller, à la soif,│la chercher au besoin. |
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Chaque fois que ma vie│était un peu fanée, |
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Qu'un chagrin me pesait│dans le cours de l'année, |
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Mon instinct près de lui│me portant aussitôt, |
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Dans un coin de mon cœur│mettait tout en dépôt, |
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Pour aller dans son sein│le verser à son heure, |
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Et rapporter la paix│qui comblait sa demeure ! |
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Où trouver maintenant│ma pauvre goutte d'eau, |
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Et ce banc sur la route│où poser mon fardeau ? |
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Et puis comme il m'aidait│dans mes douces études ! |
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Comme il connaissait bien│toutes les habitudes |
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Des plantes, des oiseaux,│des insectes de Dieu ! |
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Comme il me disait juste│à quelle heure, en quel lieu, |
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Sous quel rayon du soir,│sur quelle verte pente |
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Ma main tomberait mieux│sur l'insecte ou la plante ! |
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Et comme de l'hysope│aux plus superbes fleurs, |
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De tout ce qui végète│il m'enseignait les mœurs ! |
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Il n'avait pourtant, lui,│ni grand herbier ni livre ; |
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Je recueillais tout mort,│mais lui voyait tout vivre ; |
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Je savais mieux les noms,│les genres, les contours ; |
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Lui, les saveurs, les goûts,│les instincts, les amours ; |
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Pour lui chaque herbe était│un rayon d'évidence, |
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Un signe du grand mot│où luit la Providence ; |
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De ce signe divin│par la sagesse écrit |
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Je contemplais la terre,│et lui lisait l'esprit, |
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Et, prêtant à chaque herbe│une claire étincelle |
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D'âme distincte au sein│de l'âme universelle, |
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Il la voyait sentir,│penser, agir, aimer ; |
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Et la nature ainsi│qu'il savait animer, |
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Avec ses sentimens,│ses grâces infinies, |
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a |
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Et ses transitions│fondant en harmonies, |
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Devenait sous sa langue│un poëme sans fin, |
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Mais toujours émouvant│l'âme et toujours divin, |
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Car le nom de l'auteur,│brillant sur chaque page, |
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De jour et de chaleur│inondait tout l'ouvrage ; |
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Jamais on n'y lisait│avec lui sans bénir, |
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Et sans sentir aux yeux│une larme venir ! |
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b |
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Il n'en fut pas ainsi,│j'en bénis Dieu ; sa vie, |
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Quoique troublée au fond,│ne parut point tarie ; |
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Elle continua│de couler doucement, |
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Sans devancer jamais│sa pente d'un moment, |
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Et sans rendre son eau│plus trouble ou plus amère |
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Pour celui qui regarde│ou qui s'y désaltère ; |
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La douleur qu'elle roule│était tombée au fond ; |
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Je ne soupçonnais pas│même un lit si profond : |
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Nul signe de fatigue│ou d'une âme blessée |
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Ne trahissait en lui│la mort de la pensée ; |
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Son front, quoique un peu grave,│était toujours serein ; |
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On n'y pouvait rêver│la trace d'un chagrin |
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Qu'au pli que la douleur│laisse dans le sourire, |
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A la compassion│plus tendre qu'il respire, |
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Au timbre de sa voix│ferme dans sa langueur, |
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Qui répondait si juste│aux fêlures du cœur. |
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Il se fit de la vie│une plus mâle idée : |
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Sa douleur d'un seul trait│ne l'avait pas vidée ; |
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Mais, adorant de Dieu│le sévère dessein, |
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Il sut la porter pleine│et pure dans son sein, |
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b |
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Et ne se hâtant pas│de la répandre toute, |
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Sa résignation│l'épancha goutte à goutte, |
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Selon la circonstance│et le besoin d'autrui, |
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Pour tout vivifier│sur terre autour de lui ! |
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b |
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J'ai trouvé quelquefois,│parmi les plus beaux arbres |
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De ces monts, où le bois│est dur comme les marbres, |
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a |
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De grands chênes blessés,│mais où les.bûcherons, |
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b |
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Vaincus, avaient laissé│leur hache dans les troncs : |
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b |
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Le chêne dans son nœud│la retenant de force, |
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a |
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Et recouvrant le fer│de son bourlet d'écorce, |
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a |
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Grandissait, élevant│vers le ciel, dans son cœur, |
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L'instrument de sa mort,│dont il vivait vainqueur ! |
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b |
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C'est ainsi que ce juste│élevait dans son âme, |
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Comme une hache au cœur,│ce souvenir de femme ! |
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a |
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Lorsque après cette fin│que je n'avais pu voir, |
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J'eus accompli pour lui│le funèbre devoir, |
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b |
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De tout ce qu'il laissait│me faisant ma famille, |
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Je voulus emmener│Marthe, la pauvre fille ! |
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Elle me répondit,│en me montrant du doigt |
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L'arbuste enraciné│dans les fentes du toit : |
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« A ces murs, comme lui,│ma vie a pris racines ; |
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a |
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« On me laissera bien│vieillir sous ces ruines. |
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« Qu'est-ce qui soignerait│le chien abandonné ? |
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« On m'y rapportera│le pain que j'ai donné ! » |
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b |
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Je sifflai vainement│le chien du pauvre prêtre ; |
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a |
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Il s'émut à la voix│de l'ami de son maître, |
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a |
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Mais flairant le sentier│qui menait au cercueil, |
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b |
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Sans faire un pas plus loin,│il me suivit de l'œil ; |
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b |
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Les oiseaux affranchis│revinrent à leur cage ; |
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a |
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Et je n'emportai rien│de son cher héritage, |
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a |
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Que son saint crucifix│de buis et de laiton, |
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b |
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Ces feuillets déchirés,│sa Bible et son bâton. |
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b |
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Depuis ce jour, au mois│où l'on coupe les seigles, |
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a |
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Je monte tous les ans│la montagne des Aigles, |
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a |
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Et, de mon pauvre ami│le récit à la main, |
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De la grotte, en lisant,│je refais le chemin ; |
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b |
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Du drame de ses jours│j'explore le théâtre, |
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a |
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Et j'y trouve souvent│son vieil ami le pâtre, |
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a |
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Qui, laissant ruminer│à l'ombre son troupeau, |
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b |
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Rêve des deux amans,│assis sur leur tombeau ; |
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b |
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Car, malgré le mystère│et malgré la distance, |
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Jocelyn dort aussi│près du corps de Laurence. |
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a |
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Lorsque dans la montagne│on sut par mes discours |
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Le secret divulgué│de ces saintes amours, |
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b |
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Ses pauvres paroissiens,│par pitié pour son âme, |
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a |
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Rapportèrent sa cendre│au tombeau de la dame, |
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a |
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Et depuis sept printemps│ils sont couchés tous trois |
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b |
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Aux lieux qu'ils ont aimés,│et sous la même croix. |
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b |
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Souvent, des jours entiers,│j'y rêve ou j'y médite, |
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a |
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Car on aime ce sol│qu'une dépouille habite, |
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a |
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Comme on aime à s'asseoir│sur le banc de gazon, |
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b |
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Où, lorsque le soleil│a quitté l'horizon, |
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b |
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La brume du couchant│que l'heure en paix déplie, |
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a |
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Vous enveloppe d'ombre│et de mélancolie, |
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a |
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Mais où le rayon mort,│qui voile sa splendeur, |
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b |
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Laisse longtemps sur l'herbe│un reste de tiédeur ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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