PROLOGUE |
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J'étais le seul ami⎟ qu'il eût sur cette terre |
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a |
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Hors son pauvre troupeau ;⎟ je vins au presbytère |
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a |
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Comme j'avais coutume,⎟ à la Saint-Jean d'été, |
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A pied, par le sentier⎟ du chamois fréquenté, |
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b |
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Mon fusil sous le bras⎟ et mes deux chiens en laisse, |
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a |
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Montant, courbé, ces monts⎟ que chaque pas abaisse, |
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a |
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Mais songeant au plaisir⎟ que j'aurais vers le soir |
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A frapper à sa porte,⎟ à monter, à m'asseoir |
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b |
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Au coin de son foyer⎟ tout flamboyant d'érable, |
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a |
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A voir la blanche nappe⎟ étendue, et la table, |
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a |
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Couverte par ses mains⎟ de légume et de fruit, |
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b |
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Nous rassembler causant⎟ bien avant dans la nuit ; |
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b |
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Il me semble déjà⎟ dans mon oreille entendre |
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a |
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De sa touchante voix⎟ l'accent tremblant et tendre, |
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a |
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Et sentir à défaut⎟ de mots cherchés en vain, |
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b |
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Tout son cœur me parler⎟ d'un serrement de main ; |
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b |
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Car lorsque l'amitié⎟ n'a plus d'autre langage, |
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a |
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La main aide le cœur⎟ et lui rend témoignage. |
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a |
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Quand je fus au sommet⎟ d'où le libre horizon |
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Laissait apercevoir⎟ le toit de sa maison, |
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b |
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Je posai mon fusil⎟ sur une pierre grise, |
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a |
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Et j'essuyai mon front⎟ que vint sécher la brise ; |
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Puis regardant, je fus⎟ surpris de ne pas voir |
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D'arbre en arbre au verger⎟ errer son habit noir ; |
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b |
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Car c'était l'heure sainte⎟ où, libre et solitaire, |
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a |
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Au rayon du couchant⎟ il lisait son bréviaire, |
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a |
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Et plus surpris encor⎟ de ne pas voir monter, |
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Du toit où si souvent⎟ je la voyais flotter, |
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b |
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De son foyer du soir⎟ l'ordinaire fumée. |
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a |
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Mais voyant au soleil⎟ sa fenêtre fermée, |
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a |
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Une tristesse vague,⎟ une ombre de malheur, |
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b |
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Comme un frisson sur l'eau⎟ courut sur tout mon cœur, |
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Et sans donner de cause⎟ à ma terreur subite, |
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a |
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Je repris mon chemin⎟ et je marchai plus vite. |
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a |
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Mon œil cherchait quelqu'un⎟ qu'il pût interroger, |
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Mais dans les chants déserts,⎟ ni troupeau, ni berger : |
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b |
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Le mulet broutait seul⎟ l'herbe rare et poudreuse |
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a |
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Sur les bords de la route ;⎟ et dans le sol qu'il creuse |
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a |
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Le soc penché dormait⎟ à moitié d'un sillon ; |
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b |
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On n'entendait au loin⎟ que le cri du grillon |
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b |
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Au lieu du bruit vivant,⎟ des voix entremêlées. |
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a |
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Qui montent tous les soirs⎟ du fond de ces vallées. |
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a |
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J'arrive et frappe en vain,⎟ le gardien du foyer, |
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b |
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Son chien même à mes coups⎟ ne vient pas aboyer ; |
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b |
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Je presse le loquet⎟ d'un doigt lourd et rapide, |
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a |
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Et j'entre dans la cour,⎟ aussi muette et vide. |
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a |
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Vide ? hélas ! mon Dieu non ;⎟ au pied de l'escalier |
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Qui conduisait de l'aire⎟ au rustique palier, |
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b |
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Comme un pauvre accroupi⎟ sur le seuil d'une église, |
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a |
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Une figure noire⎟ était dans l'ombre assise, |
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a |
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Immobile, le front⎟ sur ses genoux couché, |
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b |
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Et dans son tablier⎟ le visage caché. |
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b |
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Elle ne proférait⎟ ni plainte ni murmure ; |
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a |
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Seulement du drap noir⎟ qui couvrait sa figure |
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a |
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Un mouvement léger,⎟ convulsif, continu, |
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b |
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Trahissait le sanglot⎟ dans son sein retenu ; |
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b |
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Je devinai la mort⎟ à ce muet emblème : |
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a |
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La servante pleurait⎟ le vieux maître qu'elle aime. |
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a |
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— « Marthe ! dis-je ; est-il vrai ?⎟… » Se levant à ma voix |
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b |
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Et s'essuyant les yeux⎟ du revers de ses doigts, |
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b |
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— « Trop vrai ! Montez, Monsieur,⎟ on peut le voir encore, |
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a |
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« On ne doit l'enterrer⎟ que demain à l'aurore ; |
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a |
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« Sa pauvre âme du moins⎟ s'en ira plus en paix |
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b |
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« Si vous l'accompagnez⎟ de vos derniers souhaits. |
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b |
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« Il a parlé de vous⎟ jusqu'à sa dernière heure : |
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a |
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« — Marthe, me disait-il,⎟ si Dieu veut que je meure, |
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a |
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« Dis-lui que son ami⎟ lui laisse tout son bien |
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« Pour avoir soin de toi,⎟ des oiseaux et du chien. — |
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b |
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« Son bien ? n'eu point garder⎟ était toute sa gloire, |
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a |
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« Il ne remplirait pas⎟ le rayon d'une armoire. |
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a |
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« Le peu qui lui restait⎟ a passé sou par sou |
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b |
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« En linge, en alimens,⎟ ici, là, Dieu sait où. |
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b |
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« Tout le temps qu'a duré⎟ la grande maladie, |
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a |
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« Il leur a tout donné,⎟ Monsieur, jusqu'à sa vie, |
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a |
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« Car c'est en confessant,⎟ jour et nuit, tel et tel, |
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b |
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« Qu'il a gagné la mort.⎟ » — « Oui, lui dis-je, et le ciel ! » |
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b |
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Et je montai. La chambre⎟ était déserte et sombre, |
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a |
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Deux cierges seulement⎟ en éclaircissaient l'ombre, |
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a |
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Et mêlaient sur son front⎟ les funèbres reflets |
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Aux rayons d'or du soir⎟ qui perçaient les volets, |
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b |
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Comme luttent entre eux⎟ dans la sainte agonie, |
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a |
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L'immortelle espérance⎟ et la nuit de la vie. |
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a |
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Son visage était calme⎟ et doux à regarder ; |
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b |
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Ses traits pacifiés⎟ semblaient encor garder |
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b |
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La douce impression⎟ d'extases commencées ; |
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a |
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Il avait vu le ciel⎟ déjà dans ses pensées, |
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a |
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Et le bonheur de l'âme,⎟ en prenant son essor, |
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b |
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Dans son divin sourire⎟ était visible encor. |
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b |
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Un drap blanc recouvert⎟ de sa soutane noire, |
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a |
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Parait son lit de mort ;⎟ un crucifix d'ivoire |
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a |
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Reposait dans ses mains⎟ sur son sein endormi, |
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b |
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Comme un ami qui dort⎟ sur le cœur d'un ami ; |
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b |
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Et, couché sur les pieds⎟ du maître qu'il regarde, |
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a |
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Son chien blanc, inquiet⎟ d'une si longue garde, |
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a |
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Grondait au moindre bruit,⎟ et las de le veiller, |
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b |
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Écoutait si son souffle⎟ allait se réveiller. |
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b |
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Près du chevet du lit,⎟ selon le sacré rite, |
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a |
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Un rameau de buis sec⎟ trempait dans l'eau bénite ; |
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a |
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Ma main avec respect⎟ le secoua trois fois, |
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b |
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En traçant sur le corps⎟ le signe de la croix. |
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b |
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Puis je baisai les pieds⎟ et les mains ; le visage |
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a |
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De l'immortalité⎟ portait déjà l'image, |
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a |
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Et déjà sur ce front,⎟' où son signe était lu, |
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b |
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Mon œil respectueux⎟ ne voyait qu'un élu. |
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b |
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Puis, avec l'assistant⎟ disant les saints cantiques, |
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a |
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Je m'assis pour pleurer⎟ près des chères reliques, |
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a |
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Et priant et chantant⎟ et pleurant tour à tour, |
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b |
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Je consumai la nuit⎟ et vis poindre le jour. |
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b |
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Près du seuil de l'église,⎟ au coin du cimetière, |
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a |
110 |
Dans la terre des morts⎟ nous couchâmes la bière ; |
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a |
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Chacun des villageois⎟ jeta sur le cercueil |
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b |
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Un peu de terre sainte⎟ en signe de son deuil ; |
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b |
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Tous pleuraient en passant,⎟ et regardaient la tombe |
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a |
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S'affaisser lentement⎟ sous la cendre qui tombe ; |
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a |
115 |
Chaque fois qu'en tombant⎟ la terre retentit, |
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b |
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De la foule muette⎟ un sourd sanglot sortit. |
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b |
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Quand ce fut à mon tour :⎟ — « O saint ami ! » lui dis-je, |
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a |
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« Dors ! ne n'est pas mon cœur,⎟ c'est mon œil qui s'afflige. |
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a |
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« En vain je vais fermer⎟ la couche où te voilà, |
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b |
120 |
« Je sais qu'en ce moment⎟ mon ami n'est plus là… |
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b |
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« Il est où ses vertus⎟ ont allumé leur flamme ! |
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a |
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« Il est où ses soupirs⎟ ont devancé son âme ! » |
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a |
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Je dis ; et tout le soir,⎟ attristant ces déserts, |
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b |
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Sa cloche en gémissant⎟ le pleura dans les airs, |
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b |
125 |
Et, mêlant à ses glas⎟ des aboîmens funèbres, |
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a |
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Son chien, qui l'appelait,⎟ hurla dans les ténèbres. |
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a |
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Et moi, seul avec Marthe⎟ en ce morne séjour, |
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b |
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J'allais, je revenais⎟ du jardin à la cour, |
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b |
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Cherchant et retrouvant⎟ en chaque endroit sa trace, |
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a |
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Le voyant, lui parlant,⎟ et lui laissant sa place, |
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a |
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Feuilletant tout ouvert⎟ quelque livre pieux, |
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b |
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En lisant un passage⎟ et m'essuyant les yeux. |
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b |
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« — N'écrivait-il jamais ?⎟» — « Quelquefois le dimanche, » |
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a |
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Me dit Marthe, « il veillait⎟ sur une page blanche, |
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a |
135 |
« Et quand elle était noire,⎟ au fond d'un vieux panier |
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b |
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« Il la jetait, et moi,⎟ dans un coin du grenier |
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b |
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« Je balayais la feuille⎟ au retour de l'aurore. |
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a |
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« Ce qu'ont laissé les rats⎟ y peut bien être encore. » |
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a |
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J'y montai ; j'y trouvai⎟ ces pages où sa main |
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b |
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Avait ainsi couru⎟ sans ordre et sans dessein, |
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b |
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Semblables à ces mots⎟ qu'un rêveur solitaire |
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a |
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Du bout de son bâton⎟ écrit avec mystère, |
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a |
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Caractères battus⎟ par la pluie et les vents, |
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b |
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Et dont l'œil se fatigue⎟ à renouer le sens. |
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b |
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Bien des dates manquaient⎟ à ce journal sans suite, |
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a |
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Soit qu'il eût déchiré⎟ la page à peine écrite, |
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a |
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Ou soit que Marthe en eût⎟ allumé ses flambeaux, |
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b |
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Et les vents sur son toit⎟ dispersé les lambeaux. |
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b |
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Déplorant à mon cœur⎟ mainte feuille ravie, |
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a |
150 |
Mon œil de ces débris⎟ recomposait sa vie, |
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a |
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Comme l'œil, éclairé⎟ d'un rayon de la nuit, |
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b |
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Et s'égarant au loin⎟ sur l'horizon qui fuit, |
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b |
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Voit les anneaux glissans⎟ d'un fleuve à l'eau brillante, |
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a |
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Dérouler flots à flots⎟ leur nappe étincelante, |
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a |
155 |
Se perdre par moment⎟ sous quelque tertre obscur, |
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b |
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Dans la plaine plus bas⎟ reparaître plus pur, |
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b |
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Se briser de nouveau⎟ dans les prés qu'il arrose ; |
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a |
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Mais suivant du regard⎟ le sillon qu'il suppose, |
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a |
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Et sous les noirs coteaux⎟ devinant ses détours, |
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b |
160 |
De mille anneaux rompus⎟ recompose un seul cours. |
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b |
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C'est ainsi qu'à travers⎟ de confuses images, |
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a |
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De ce journal brisé⎟ j'ai reconnu les pages. |
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a |
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Si d'une ombre souvent⎟ le texte est obscurci, |
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b |
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Complétez en lisant⎟ ces pages, les voici. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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