| LIVRE PREMIER |
| HARMONIE XI |
L'ABBAYE DE VALLOMBREUSE
DANS LES APENNINS |
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Esprit de l'homme, un jour | sur ces cimes glacées |
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Loin d'un monde odieux | quel souffle t'emporta ? |
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Tu fus jusqu'au sommet | chassé par tes pensées ; |
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Quel charme ou quelle horreur | à la fin t'arrêta ? |
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Ce furent ces forêts, | ces ténèbres, cette onde. |
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Et ces arbres sans date, | et ces rocs immortels, |
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Et cet instinct sacré | qui cherche un nouveau monde |
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Loin des sentiers battus | que foulent les mortels. |
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Tu n'y vécus pas seul ; | sous des formes divines, |
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Tes apparitions | peuplèrent ce beau lieu ; |
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Tu voyais tour à tour | passer sur ces collines |
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L'esprit de la tempête | et le souffle de Dieu. |
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Sans doute ils t'enseignaient | ce sublime langage |
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Que parle la nature | au cœur des malheureux ; |
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Tu comprenais les vents, | le tonnerre et l'orage, |
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Comme les éléments | se comprennent entre eux. |
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L'esprit de la prière | et de la solitude |
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Qui plane sur les monts, | les torrents et les bois, |
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Dans ce qu'aux yeux mortels | la terre a de plus rude. |
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Appela de tout temps | des âmes de son choix ! |
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Venez, venez, dit-il | à l'amour qui regrette, |
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Au génie opprimé | sous un ingrat oubli. |
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Au proscrit, que son toit | redemande et rejette. |
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Au cœur qui goûta tout | et que rien n'a rempli. |
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Venez, enfants du ciel, | orphelins sur la terre, |
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Il est encor pour vous | un asile ici-bas ! |
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Mes trésors sont cachés, | ma joie est un mystère. |
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Le vulgaire l'admire | et ne la comprend pas ! |
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Mais si votre œil pensif | au ciel s'élève encore |
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Pour contempler la nuit | qui se fond dans les airs, |
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Si vous aimez à voir | les étoiles éclore, |
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Ou la lune onduler | dans la lame des mers ; |
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Si la voix du torrent, | qui gémit dans l'abîme |
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Et se brise en sanglots | de rocher en rocher, |
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A votre lèvre encore | arrache un cri sublime, |
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Et force malgré vous | vos pas à s'approcher ; |
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Couché sous ces sapins | aux feuilles dentelées, |
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Si votre oreille écoute | avec ravissement |
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Glisser dans les rameaux | ces brises modulées |
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Comme les sons plaintifs | d'un céleste instrument ; |
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Si ce germe arraché | d'une plante divine, |
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L'espérance, en vos cœurs | malgré vous refleurit |
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Et croît dans le désert, | pareille à la racine |
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Que sans terre et sans eau | le rocher seul nourrit ; |
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Si la prière enfin | de ses pleurs vous inonde, |
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Et devant l'infini | fait fléchir vos genoux ; |
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Ah ! venez ; c'est trop peu | pour vivre avec ce monde, |
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Mais c'est assez pour vivre | avec le ciel et vous ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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