LIVRE QUATRIÈME |
HARMONIE X |
LE PREMIER REGRET |
ÉLÉGIE |
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Sur la plage sonore où la mer de Sorrente |
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Déroule ses flots bleus, aux pieds de l'oranger |
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Il est, près du sentier, sous la haie odorante, |
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Une pierre petite, étroite, indifférente |
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Aux pas distraits de l'étranger ! |
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La giroflée y cache un seul nom sous ses gerbes, |
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Un nom que nul écho n'a jamais répété ! |
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Quelquefois seulement le passant arrêté, |
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Lisant l'âge et la date en écartant les herbes, |
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Et sentant dans ses yeux quelques larmes courir, |
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Dit : Elle avait seize ans ! c'est bien tôt pour mourir ! |
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Mais pourquoi m'entraîner vers ces scènes passées ? |
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Laissons le vent gémir et le flot murmurer ; |
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Revenez, revenez, ô mes tristes pensées ! |
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Je veux rêver et non pleurer ! |
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Dit : Elle avait seize ans ! — Oui, seize ans ! et cet âge |
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N'avait jamais brillé sur un front plus charmant ! |
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Et jamais tout l'éclat de ce brûlant rivage |
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Ne s'était réfléchi dans un œil plus aimant ! |
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Moi seul, je la revois, telle que la pensée |
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Dans l'âme où rien ne meurt, vivante Ta laissée, |
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Vivante ! comme à l'heure où les yeux sur les miens. |
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Prolongeant sur la mer nos premiers entretiens, |
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Ses cheveux noirs livrés au vent qui les dénoue, |
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Et l'ombre de la voile errante sur sa joue, |
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Elle écoutait le chant du nocturne pêcheur, |
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De la brise embaumée aspirait la fraîcheur, |
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Me montrait dans le ciel la lune épanouie, |
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Comme une fleur des nuits dont l'aube est réjouie, |
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Et l'écume argentée ; et me disait : Pourquoi |
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Tout brille-t-il ainsi dans les airs et dans moi ? |
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Jamais ces champs d'azur semés de tant de flammes, |
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Jamais ces sables d'or où vont mourir les lames, |
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Ces mots dont les sommets tremblent au fond des cieux, |
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Ces golfes couronnés de bois silencieux, |
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Ces lueurs sur la côte, et ces chants sur les vagues, |
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N'avaient ému mes sens de voluptés si vagues ! |
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Pourquoi comme ce soir n'ai-je jamais rêvé ? |
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Un astre dans mon cœur s'est-il aussi levé ? |
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Et toi, fils du matin ! dis, à ces nuits si belles |
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Les nuits de ton pays, sans moi, ressemblaient-elles ? |
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Puis regardant sa mère assise auprès de nous, |
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Posait pour s'endormir son front sur ses genoux. |
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Mais pourquoi m'en traîner vers ces scènes passées ? |
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Laissons le vent gémir et le flot murmurer ; |
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Revenez, revenez, ô mes tristes pensées ! |
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Je veux rêver et non pleurer ! |
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Que son œil était pur, et sa lèvre candide ! |
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Que son ciel inondait son âme de clarté ! |
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Le beau lac de Némi qu'aucun souffle ne ride |
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A moins de transparence et de limpidité ! |
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Dans cette âme, avant elle, on voyait ses pensées, |
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Ses paupières, jamais sur ses beaux yeux baissées, |
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Ne voilaient son regard d'innocence rempli, |
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Nul souci sur son front n'avait laissé son pli ; |
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Tout folâtrait en elle : et ce jeune sourire |
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Oui plus tard sur la bouche avec tristesse expire. |
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Sur sa lèvre entr'ouverte était toujours flottant ! |
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Comme un pur arc-en-ciel sur un jour éclatant ! |
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Nulle ombre ne voilait ce ravissant visage, |
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Ce rayon n'avait pas traversé de nuage ! |
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Son pas insouciant, indécis, balancé, |
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Flottait comme un flot libre où le jour est bercé, |
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Ou courait pour courir ; et sa voix argentine. |
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Écho limpide et pur de son âme enfantine. |
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Musique de cette âme où tout semblait chanter, |
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Égayait jusqu'à l'air qui l'entendait monter ! |
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Mais pourquoi m'entraîner vers ces scènes passées ? |
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Laissez le vent gémir et le flot murmurer ; |
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Revenez, revenez, ô mes tristes pensées ! |
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Je veux rêver et non pleurer ! |
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Mon image en son cœur se grava la première. |
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Comme dans l'œil qui s'ouvre, au matin, la lumière : |
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Elle ne regarda plus rien après ce jour ; |
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De l'heure qu'elle aima, l'univers fut amour ! |
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Elle me confondait avec sa propre vie, |
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Voyait tout dans mon âme ; et je faisais partie |
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De ce monde enchanté qui flottait sous ses yeux, |
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Du bonheur de la terre et de l'espoir des cieux. |
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Elle ne pensait plus au temps, à la distance. |
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L'heure seule absorbait toute son existence ; |
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Avant moi cette vie était sans souvenir. |
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Un soir de ces beaux jours était tout l'avenir ! |
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Elle se confiait à la douce nature |
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Qui souriait sur nous ; à la prière pure |
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Qu'elle allait, le cœur plein de joie, et non de pleurs, |
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A l'autel qu'elle aimait répandre avec ses fleurs : |
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Et sa main m'entraînait aux marches de son temple, |
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Et comme un humble enfant, je suivais son exemple. |
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Et sa voix me disait tout bas : Prie avec moi ! |
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Car je ne comprends pas le ciel même sans toi ! |
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Mais pourquoi m'entraîner vers ces scènes passées ? |
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Laissez le vent gémir et le flot murmurer ; |
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Revenez, revenez, ô mes tristes pensées ! |
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Je veux rêver et non pleurer ! |
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Voyez, dans son bassin, l'eau d'une source vive |
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S'arrondir comme un lac sous son étroite rive, |
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Bleue et claire, à l'abri du vent qui va courir |
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Et du rayon brûlant qui pourrait la tarir ! |
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Un cygne blanc nageant sur la nappe limpide. |
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En y plongeant son cou qu'enveloppe la ride, |
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Orne sans le ternir le liquide miroir, |
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Et s'y berce au milieu des étoiles du soir ; |
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Mais si, prenant son vol vers des sources nouvelles. |
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Il bat le flot tremblant de ses humides ailes, |
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Le ciel s'efface au sein de l'onde qui brunit, |
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La plume à grands flocons y tombe, et la ternit, |
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Comme si le vautour, ennemi de sa race, |
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De sa mort sur les flots avait semé la trace ; |
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Et l'azur éclatant de ce lac enchanté |
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N'est plus qu'une onde obscure où le sable a monté ! |
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Ainsi, quand je partis, tout trembla dans cette âme ; |
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Le rayon s'éteignit ; et sa mourante flamme |
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Remonta dans le ciel pour n'en plus revenir ; |
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Elle n'attendit pas un second avenir, |
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Elle ne languit pas de doute en espérance. |
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Et ne disputa pas sa vie à la souffrance ; |
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Elle but d'un seul trait le vase de douleur, |
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Dans sa première larme elle noya son cœur ! |
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Et, semblable à l'oiseau, moins pur et moins beau qu'elle, |
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Qui le soir pour dormir met son cou sous son aile, |
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Elle s'enveloppa d'un muet désespoir. |
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Et s'endormit aussi ; mais, hélas ! loin du soir ! |
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Mais pourquoi m'entraîner vers ces scènes passées ? |
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Laissons le vent gémir et le flot murmurer ; |
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Revenez, revenez, ô mes tristes pensées ! |
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Je veux rêver et non pleurer ! |
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Elle a dormi quinze ans dans sa couche d'argile. |
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Et rien ne pleure plus sur son dernier asile ; |
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Et le rapide oubli, second linceul des morts, |
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A couvert le sentier qui menait vers ces bords ; |
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Nul ne visite plus cette pierre effacée, |
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Nul n'y songe et n'y prie !… excepté ma pensée, |
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Quand, remontant le flot de mes jours révolus. |
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Je demande à mon cœur tous ceux qui n'y sont plus ! |
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Et que, les yeux flottants sur de chères empreintes, |
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Je pleure dans mon ciel tant d'étoiles éteintes ! |
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Elle fut la première, et sa douce lueur |
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D'un jour pieux et tendre éclaire encor mon cœur ! |
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Mais pourquoi m'entraîner vers ces scènes passées ? |
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Laissez le vent gémir et le flot murmurer ; |
12 |
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Revenez, revenez, ô mes tristes pensées ! |
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Je veux rêver et non pleurer ! |
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Un arbuste épineux, à la pâle verdure, |
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Est le seul monument que lui fit la nature ; |
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Battu des vents de mer, du soleil calciné, |
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Comme un regret funèbre au cœur enraciné. |
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Il vit dans le rocher sans lui donner d'ombrage ; |
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La poudre du chemin y blanchit son feuillage ; |
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Il rampe près de terre, où ses rameaux penchés, |
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Par la dent des chevreaux sont toujours retranchés ; |
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Une fleur, au printemps, comme un flocon de neige, |
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Y flotte un jour ou deux ; mais le vent qui l'assiège |
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L'effeuille avant quelle ait répandu son odeur, |
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Comme la vie, avant qu'elle ait charmé le cœur ! |
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Un oiseau de tendresse et de mélancolie |
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S'y pose pour chanter sur le rameau qui plie ! |
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Oh ! dis, fleur que la vie a fait sitôt flétrir, |
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N'est-il pas une terre où tout doit refleurir ?… |
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Remontez, remontez à ces heures passées ! |
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Vos tristes souvenirs m'aident à soupirer ! |
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Allez où va mon âme ! allez, ô mes pensées, |
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Mon cœur est plein, je veux pleurer ! |
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