| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE VII |
| HYMNE A LA DOULEUR |
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Frappe encore, ô Douleur,⎟ si tu trouves la place ! |
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a |
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Frappe, ce cœur saignant⎟ t'abhorre et te rend grâce ! |
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a |
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Puissance qui ne sais⎟ plaindre ni pardonner ! |
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Quoique mes yeux n'aient plus⎟ de pleurs à te donner. |
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b |
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Il est peut-être en moi⎟ quelque fibre sonore |
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a |
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Qui peut sous ton regard⎟ se torturer encore, |
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a |
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Comme un serpent coupé⎟ sur le chemin gisant. |
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Dont le tronçon se tord⎟ sous le pied du passant |
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b |
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Quand l'homme, ranimant⎟ une rage assouvie, |
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a |
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Cherche encor la douleur⎟ où ne bat plus la vie ! |
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a |
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Il est peut-être encor⎟ dans mon cœur déchiré |
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b |
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Quelque cri plus profond⎟ et plus inespéré |
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b |
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Que tu n'as pas encor⎟ tiré d'une âme humaine. |
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a |
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Musique ravissante⎟ aux transports de la haine ! |
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a |
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Cherche ! je m'abandonne⎟ à ton regard jaloux, |
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Car mon cœur n'a plus rien⎟ à sauver de tes coups ! |
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b |
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Souvent, pour prolonger⎟ ma vie et ma souffrance, |
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a |
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Tu visitas mon sein⎟ d'un rayon d'espérance, |
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a |
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Comme on laisse reprendre⎟ haleine aux voyageurs. |
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Pour les mener plus loin⎟ au sentier des douleurs ; |
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b |
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Souvent, dans cette nuit⎟ qu'un éclair entrecoupe, |
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a |
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De la félicité⎟ tu me tendis la coupe. |
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a |
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Et, quand elle écumait⎟ sous mes désirs ardents, |
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Ta main me la brisait⎟ pleine contre les dents, |
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b |
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Et tu me déchirais,⎟ dans tes cruels caprices, |
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a |
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La lèvre aux bords sanglants⎟ du vase des délices ! |
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a |
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Et maintenant, triomphe !⎟ Il n'est pas dans mon cœur |
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Une fibre qui n'ait⎟ résonné sa douleur ! |
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b |
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Pas un cheveu blanchi⎟ de ma tête penchée |
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a |
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Qui n'ait été broyé⎟ comme une herbe fauchée ! |
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a |
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Pas un amour en moi⎟ qui n'ait été frappé, |
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b |
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Un espoir, un désir,⎟ qui n'ait péri trompé ! |
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b |
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Et je cherche une place⎟ en mon cœur qui te craigne, |
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a |
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Mais je ne trouve plus⎟ en lui rien qui ne saigne ! |
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a |
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Et cependant j'hésite,⎟ et mon cœur suspendu |
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Flotte encore incertain⎟ sur le nom qui t'est dû ! |
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b |
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Ma bouche te maudit ;⎟ mais n'osant te maudire, |
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a |
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Mon âme en gémissant⎟ te respecte et t'admire ! |
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a |
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Tu fais l'homme, ô Douleur !⎟ oui, l'homme tout entier. |
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b |
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Comme le creuset l'or,⎟ et la flamme l'acier. |
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b |
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Comme le grès noirci⎟ des débris qu'il enlève, |
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a |
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En déchirant le fer,⎟ fait un tranchant au glaive ; |
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a |
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Qui ne t'a pas connu,⎟ ne sait rien d'ici-bas, |
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Il foule mollement⎟ la terre, il n'y vit pas ; |
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b |
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Comme sur un nuage⎟ il flotte sur la vie ; |
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a |
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Rien n'y marque pour lui⎟ la route en vain suivie ; |
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a |
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La sueur de son front⎟ n'y mouille pas sa main, |
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b |
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Son pied n'y heurte pas⎟ les cailloux du chemin ; |
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b |
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Il n'y sait pas, à l'heure⎟ où faiblissent ses armes, |
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a |
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Retremper ses vertus⎟ aux flots brûlants des larmes, |
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a |
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Il n'y sait point combattre⎟ avec son propre cœur |
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Ce combat douloureux⎟ dont gémit le vainqueur. |
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b |
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Élever vers le ciel⎟ un cri qui le supplie, |
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S'affermir par l'effort⎟ sur son genou qui plie, |
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a |
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Et dans ses désespoirs,⎟ dont Dieu seul est témoin. |
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b |
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S'appuyer sur l'obstacle⎟ et s'élancer plus loin ! |
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b |
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| 🙫 |
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Pour moi, je ne sais pas⎟ à quoi tu me prépares, |
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a |
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Mais tes mains de leçons⎟ ne me sont point avares ; |
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a |
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Tu me traites, sans doute,⎟ en favori des cieux. |
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Car tu n'épargnes pas⎟ les larmes à mes yeux ! |
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b |
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Eh bien ! je les reçois⎟ comme tu les envoies, |
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Tes maux seront mes biens,⎟ et tes soupirs mes joies ! |
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a |
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Je sens qu'il est en toi,⎟ sans avoir combattu, |
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Une vertu divine⎟ au lieu de ma vertu. |
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b |
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Que tu n'es pas la mort⎟ de l'âme, mais sa vie, |
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Que ton bras, en frappant,⎟ guérit et vivifie ! |
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a |
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Toi donc que ma souffrance⎟ a souvent accusé, |
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Toi, devant qui ce cœur⎟ s'est tant de fois brisé, |
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b |
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Reçois, Dieu trois fois saint,⎟ cet encens dont tout fume ! |
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a |
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Oui, c'est le seul bûcher⎟ que la terre t'allume, |
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a |
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C'est le charbon divin⎟ dont tu brûles nos sens ! |
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b |
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Quand l'autel est souillé,⎟ la douleur est l'encens ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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