| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE III |
| LA PERTE DE L'ANIO |
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A M. LE MARQUIS TANCRÈDE DE BAROL.
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J'avais rêvé, jadis,⎟ au bruit de ses cascades, |
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Couché sur le gazon⎟ qu'Horace avait foulé |
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A l'ombre des vieilles arcades, |
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Où la Sibylle dort⎟ sous son temple écroulé ; |
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Je l'avais vu tomber⎟ dans les grottes profondes |
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Où la flottante Iris⎟ se jouait dans ses ondes, |
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Comme avec les crins blancs⎟ d'un coursier des déserts |
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Le vent aime à jouer⎟ pendant qu'il fend les airs ; |
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Je l'avais vu plus loin⎟ sur la mousse écumante |
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Diviser en ruisseaux⎟ sa nappe encor fumante, |
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Étendre, resserrer⎟ ses ondoyants réseaux, |
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Jeter sur le gazon⎟ le voile errant des eaux, |
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Et, comblant le vallon⎟ de bruit et de poussière . |
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Poursuivre au loin sa course⎟ en vagues de lumière ! |
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Mes regards à ses flots⎟ suspendus tout le jour. |
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Les cherchaient, les suivaient,⎟ les perdaient tour à tour. |
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Comme un esprit flottant⎟ de pensée en pensée, |
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Qui les perd, et revient⎟ sur leur trace effacée ; |
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Je le voyais monter,⎟ rouler, s'évanouir, |
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Et de ces flots brillants⎟ j'aimais à m'éblouir ! |
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Il me semblait revoir⎟ ces longs rayons de gloire, |
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Dont la ville éternelle⎟ avait ceint sa mémoire, |
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Remonter vers leur source,⎟ à travers l'âge obscur, |
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Et couronner encor⎟ les sommets de Tibur ; |
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Et quand des flots hurlant⎟ dans leurs larges abîmes |
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Mon oreille écoutait⎟ les murmures sublimes, |
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Dans ces convulsions,⎟ ces voix, ces cris des flot», |
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Multipliés cent fois⎟ par de roulants échos, |
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Il me semblait entendre⎟ à travers la distance |
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Les secousses, les pas,⎟ les voix d'un peuple immense, |
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Qui, pareil à ces eaux,⎟ mais plus prompt dans son cours, |
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Fit du bruit sur ses bords,⎟ et s'est lu pour toujours… |
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O Fleuve lui disais-je :⎟ ô toi qui vis les âges |
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Prêter et retirer⎟ l'empire à tes rivages ! |
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Toi dont le nom chanté⎟ par un humble affranchi |
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Vient braver, grâce à lui,⎟ le temps qu'il a franchi ! |
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Toi, qui vis sur les bords⎟ les oppresseurs du monde |
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Errer et demander⎟ du sommeil à ton onde, |
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Tibulle soupirer⎟ les délires du cœur, |
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Scipion dédaigner⎟ les faisceaux du licteur. |
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César fuir son triomphe⎟ au fond de tes retraites, |
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Mécène y mendier⎟ de la gloire aux poëtes, |
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Brutus rêver le crime,⎟ et Caton la vertu, |
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Dans tes cent mille voix,⎟ Fleuve, que me dis-tu ? |
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M'apportes-tu des sons⎟ de la lyre d'Horace ? |
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Ou la voix de César⎟ qui flatte et qui menace ? |
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Ou l'orageux forum⎟ d'un peuple de héros, |
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Dont la voix des tribuns⎟ précipitait les flots, |
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Et qui, dans sa fureur⎟ montant comme ton onde, |
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Trop vaste pour son lit,⎟ débordait sur le monde ? |
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Hélas ! ces bruits divers⎟ ont passé sans retour ; |
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Plus d'armes, de forum,⎟ de lyre, ni d'amour ! |
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Ce n'est qu'une eau qui pleut⎟ sur le rocher sonore. |
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Ce n'est que toi qui tombe,⎟ et qui murmure encore ! |
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Que dis-je ? il murmurait ;⎟ il ne murmure plus ! |
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De leur lit desséché⎟ ses flots sont disparus ! |
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Et ces rochers pendants,⎟ et ces cavernes vides, |
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Et ces arbres privés⎟ de leurs perles liquides, |
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Et la génisse errante,⎟ et la biche, et l'oiseau |
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Qui vient sur le rocher⎟ chercher sa goutte d'eau, |
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Attendent vainement⎟ que l'onde évanouie |
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Rende au vallon muet⎟ le murmure et la vie, |
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Et dans leur solitude,⎟ et dans leur nudité, |
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Semblent prendre une voix,⎟ et dire : Vanité !… |
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Ah ! faut-il s'étonner⎟ que les empires tombent ? |
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Que de nos faibles mains⎟ les ouvrages succombent ? |
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Quand ce que la nature⎟ avait fait éternel, |
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S'altère par degrés,⎟ et meurt comme un mortel ! |
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Quand un fleuve écumant⎟ qu'ont vu couler les âges . |
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Disparu tout à coup,⎟ laisse à nu ses rivages ! |
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Un fleuve a disparu !⎟ mais ces trônes du jour, |
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Ces gigantesques monts⎟ crouleront à leur tour ; |
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Mais dans ces cieux semés⎟ de leur sable splendide, |
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Tous ces astres éteints⎟ laisseront la nuit vide ; |
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Mais cet espace même⎟ à la fin périra, |
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Et de tout ce qui fut,⎟ un jour, rien ne sera. |
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Rien ne sera, Seigneur ?⎟ Mais toi ! source des mondes. |
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Qui fais briller les feux,⎟ qui fais couler les ondes, |
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Qui, sur l'axe des temps,⎟ fais circuler les jours, |
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Tu seras ! tu seras⎟ ce que tu fus toujours ! |
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Tous ces astres éteints,⎟ ces fleuves qui tarissent, |
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Ces sommets écroulés,⎟ ces mondes qui périssent, |
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Dans l'abîme des temps⎟ ces siècles engloutis, |
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Ce temps et cet espace⎟ eux-même anéantis. |
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Ce pouvoir qui se rit⎟ de ses propres ouvrages, |
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A celui qui survit⎟ ce sont autant d'hommages, |
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Et chaque être mortel,⎟ par le temps emporté. |
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Est un hymne de plus⎟ à ton Éternité ! |
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Italie ! Italie !⎟ ah ! pleure tes collines, |
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Où l'histoire du monde⎟ est écrite en ruines ! |
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Où l'empire, en passant⎟ de climats en climats, |
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A gravé plus avant⎟ l'empreinte de ses pas ! |
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Où la gloire, qui prit⎟ ton nom pour son emblème, |
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Laisse un voile éclatant⎟ sur ta nudité même. |
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Voilà le plus parlant⎟ de tes sacrés débris ! |
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Pleure ! un cri de pitié⎟ va répondre à tes cris ! |
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Terre que consacra⎟ l'empire et l'infortune. |
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Source des nations,⎟ reine, mère commune ! |
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Tu n'es pas seulement⎟ chère aux nobles enfants |
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Que la verte vieillesse⎟ a portés dans ses flancs ; |
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De les ennemis même⎟ enviée et chérie. |
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De tout ce qui naît grand⎟ ton ombre est la patrie ! |
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Et l'esprit inquiet,⎟ qui dans l'antiquité |
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Remonte vers la gloire⎟ et vers la liberté, |
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Et l'esprit résigné⎟ qu'un jour plus pur inonde. |
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Qui dédaignant ces dieux⎟ qu'adore en vain le monde. |
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Plus loin, plus haut encor,⎟ cherche un unique autel |
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Pour le Dieu véritable,⎟ unique, universel. |
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Le cœur plein, tous les deux,⎟ d'une tendresse amère, |
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T'adorent dans ta poudre,⎟ et te disent : Ma mère ! |
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Le vent, en ravissant⎟ tes os à ton cercueil, |
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Semble outrager la gloire⎟ et profaner le deuil ! |
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De chaque monument⎟ qu'ouvre le soc de Rome, |
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On croit voir s'exhaler⎟ les mânes d'un grand homme ; |
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Et dans ce temple immense,⎟ où le Dieu du chrétien |
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Règne sur les débris⎟ du Jupiter païen, |
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Tout mortel, en entrant,⎟ prie et sent mieux encore |
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Que ton temple appartient⎟ à tout ce qui l'adore !… |
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Sur tes monts glorieux⎟ chaque arbre qui périt, |
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Chaque rocher miné,⎟ chaque urne qui tarit, |
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Chaque fleur que le soc⎟ brise sur une tombe. |
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De tes sacrés débris⎟ chaque pierre qui tombe. |
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Au cœur des nations⎟ retentissent longtemps. |
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Comme un coup plus hardi⎟ de la hache du temps ! |
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Et tout ce qui flétrit⎟ ta majesté suprême |
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Semble en te dégradant⎟ nous dégrader nous-même ! |
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Le malheur pour toi seule⎟ a doublé le respect, |
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Tout cœur s'ouvre à ton nom !⎟ tout œil à ton aspect ! |
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Ton soleil, trop brillant⎟ pour une humble paupière, |
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Semble épancher sur toi⎟ la gloire et la lumière ; |
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Et la voile qui vient⎟ de sillonner tes mers, |
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Quand tes grands horizons⎟ se montrent dans les airs, |
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Sensible et frémissante⎟ à ces grandes images, |
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S'abaisse d'elle-même⎟ en touchant tes rivages ! |
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Ah ! garde-nous longtemps,⎟ veuve des nations ! |
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Garde au pieux respect⎟ des générations |
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Ces titres mutilés⎟ de la grandeur de l'homme |
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Qu'on retrouve à tes pieds⎟ dans la cendre de Rome |
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Respecte tout, de toi,⎟ jusques à tes lambeaux ! |
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Ne porte point envie⎟ à des destins plus beaux ! |
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Mais, semblable à César⎟ à son heure suprême, |
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Qui du manteau sanglant⎟ s'enveloppe lui-même, |
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Quel que soit le destin⎟ que couve l'avenir, |
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Terre ! enveloppe-toi⎟ de ton grand souvenir ! |
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Que t'importe où s'en vont⎟ l'empire et la victoire ? |
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Il n'est point d'avenir⎟ égal à ta mémoire ! |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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