| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE III |
| LA PERTE DE L'ANIO |
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A M. LE MARQUIS TANCRÈDE DE BAROL.
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J'avais rêvé, jadis,│au bruit de ses cascades, |
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Couché sur le gazon│qu'Horace avait foulé |
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A l'ombre des vieilles arcades, |
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Où la Sibylle dort│sous son temple écroulé ; |
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Je l'avais vu tomber│dans les grottes profondes |
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Où la flottante Iris│se jouait dans ses ondes, |
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Comme avec les crins blancs│d'un coursier des déserts |
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Le vent aime à jouer│pendant qu'il fend les airs ; |
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Je l'avais vu plus loin│sur la mousse écumante |
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Diviser en ruisseaux│sa nappe encor fumante, |
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Étendre, resserrer│ses ondoyants réseaux, |
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Jeter sur le gazon│le voile errant des eaux, |
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Et, comblant le vallon│de bruit et de poussière . |
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Poursuivre au loin sa course│en vagues de lumière ! |
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Mes regards à ses flots│suspendus tout le jour. |
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Les cherchaient, les suivaient,│les perdaient tour à tour. |
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Comme un esprit flottant│de pensée en pensée, |
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Qui les perd, et revient│sur leur trace effacée ; |
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Je le voyais monter,│rouler, s'évanouir, |
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Et de ces flots brillants│j'aimais à m'éblouir ! |
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Il me semblait revoir│ces longs rayons de gloire, |
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Dont la ville éternelle│avait ceint sa mémoire, |
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Remonter vers leur source,│à travers l'âge obscur, |
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Et couronner encor│les sommets de Tibur ; |
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Et quand des flots hurlant│dans leurs larges abîmes |
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Mon oreille écoutait│les murmures sublimes, |
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Dans ces convulsions,│ces voix, ces cris des flot», |
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Multipliés cent fois│par de roulants échos, |
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Il me semblait entendre│à travers la distance |
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Les secousses, les pas,│les voix d'un peuple immense, |
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Qui, pareil à ces eaux,│mais plus prompt dans son cours, |
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Fit du bruit sur ses bords,│et s'est lu pour toujours… |
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O Fleuve lui disais-je :│ô toi qui vis les âges |
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Prêter et retirer│l'empire à tes rivages ! |
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Toi dont le nom chanté│par un humble affranchi |
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Vient braver, grâce à lui,│le temps qu'il a franchi ! |
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Toi, qui vis sur les bords│les oppresseurs du monde |
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Errer et demander│du sommeil à ton onde, |
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Tibulle soupirer│les délires du cœur, |
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Scipion dédaigner│les faisceaux du licteur. |
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César fuir son triomphe│au fond de tes retraites, |
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Mécène y mendier│de la gloire aux poëtes, |
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Brutus rêver le crime,│et Caton la vertu, |
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Dans tes cent mille voix,│Fleuve, que me dis-tu ? |
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M'apportes-tu des sons│de la lyre d'Horace ? |
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Ou la voix de César│qui flatte et qui menace ? |
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Ou l'orageux forum│d'un peuple de héros, |
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Dont la voix des tribuns│précipitait les flots, |
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Et qui, dans sa fureur│montant comme ton onde, |
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Trop vaste pour son lit,│débordait sur le monde ? |
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Hélas ! ces bruits divers│ont passé sans retour ; |
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Plus d'armes, de forum,│de lyre, ni d'amour ! |
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Ce n'est qu'une eau qui pleut│sur le rocher sonore. |
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Ce n'est que toi qui tombe,│et qui murmure encore ! |
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Que dis-je ? il murmurait ;│il ne murmure plus ! |
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De leur lit desséché│ses flots sont disparus ! |
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Et ces rochers pendants,│et ces cavernes vides, |
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Et ces arbres privés│de leurs perles liquides, |
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Et la génisse errante,│et la biche, et l'oiseau |
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Qui vient sur le rocher│chercher sa goutte d'eau, |
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Attendent vainement│que l'onde évanouie |
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Rende au vallon muet│le murmure et la vie, |
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Et dans leur solitude,│et dans leur nudité, |
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Semblent prendre une voix,│et dire : Vanité !… |
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Ah ! faut-il s'étonner│que les empires tombent ? |
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Que de nos faibles mains│les ouvrages succombent ? |
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Quand ce que la nature│avait fait éternel, |
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S'altère par degrés,│et meurt comme un mortel ! |
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Quand un fleuve écumant│qu'ont vu couler les âges . |
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Disparu tout à coup,│laisse à nu ses rivages ! |
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Un fleuve a disparu !│mais ces trônes du jour, |
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Ces gigantesques monts│crouleront à leur tour ; |
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Mais dans ces cieux semés│de leur sable splendide, |
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Tous ces astres éteints│laisseront la nuit vide ; |
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Mais cet espace même│à la fin périra, |
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Et de tout ce qui fut,│un jour, rien ne sera. |
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Rien ne sera, Seigneur ?│Mais toi ! source des mondes. |
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Qui fais briller les feux,│qui fais couler les ondes, |
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Qui, sur l'axe des temps,│fais circuler les jours, |
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Tu seras ! tu seras│ce que tu fus toujours ! |
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Tous ces astres éteints,│ces fleuves qui tarissent, |
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Ces sommets écroulés,│ces mondes qui périssent, |
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Dans l'abîme des temps│ces siècles engloutis, |
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Ce temps et cet espace│eux-même anéantis. |
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Ce pouvoir qui se rit│de ses propres ouvrages, |
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A celui qui survit│ce sont autant d'hommages, |
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Et chaque être mortel,│par le temps emporté. |
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Est un hymne de plus│à ton Éternité ! |
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Italie ! Italie !│ah ! pleure tes collines, |
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Où l'histoire du monde│est écrite en ruines ! |
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Où l'empire, en passant│de climats en climats, |
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A gravé plus avant│l'empreinte de ses pas ! |
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Où la gloire, qui prit│ton nom pour son emblème, |
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Laisse un voile éclatant│sur ta nudité même. |
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Voilà le plus parlant│de tes sacrés débris ! |
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Pleure ! un cri de pitié│va répondre à tes cris ! |
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Terre que consacra│l'empire et l'infortune. |
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Source des nations,│reine, mère commune ! |
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Tu n'es pas seulement│chère aux nobles enfants |
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Que la verte vieillesse│a portés dans ses flancs ; |
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De les ennemis même│enviée et chérie. |
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De tout ce qui naît grand│ton ombre est la patrie ! |
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Et l'esprit inquiet,│qui dans l'antiquité |
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Remonte vers la gloire│et vers la liberté, |
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Et l'esprit résigné│qu'un jour plus pur inonde. |
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Qui dédaignant ces dieux│qu'adore en vain le monde. |
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Plus loin, plus haut encor,│cherche un unique autel |
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Pour le Dieu véritable,│unique, universel. |
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Le cœur plein, tous les deux,│d'une tendresse amère, |
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T'adorent dans ta poudre,│et te disent : Ma mère ! |
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a |
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Le vent, en ravissant│tes os à ton cercueil, |
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a |
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Semble outrager la gloire│et profaner le deuil ! |
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De chaque monument│qu'ouvre le soc de Rome, |
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On croit voir s'exhaler│les mânes d'un grand homme ; |
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Et dans ce temple immense,│où le Dieu du chrétien |
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Règne sur les débris│du Jupiter païen, |
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Tout mortel, en entrant,│prie et sent mieux encore |
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Que ton temple appartient│à tout ce qui l'adore !… |
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a |
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Sur tes monts glorieux│chaque arbre qui périt, |
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| 120 |
Chaque rocher miné,│chaque urne qui tarit, |
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a |
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Chaque fleur que le soc│brise sur une tombe. |
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a |
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De tes sacrés débris│chaque pierre qui tombe. |
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a |
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Au cœur des nations│retentissent longtemps. |
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a |
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Comme un coup plus hardi│de la hache du temps ! |
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Et tout ce qui flétrit│ta majesté suprême |
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Semble en te dégradant│nous dégrader nous-même ! |
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Le malheur pour toi seule│a doublé le respect, |
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Tout cœur s'ouvre à ton nom !│tout œil à ton aspect ! |
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Ton soleil, trop brillant│pour une humble paupière, |
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Semble épancher sur toi│la gloire et la lumière ; |
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Et la voile qui vient│de sillonner tes mers, |
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a |
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Quand tes grands horizons│se montrent dans les airs, |
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Sensible et frémissante│à ces grandes images, |
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a |
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S'abaisse d'elle-même│en touchant tes rivages ! |
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Ah ! garde-nous longtemps,│veuve des nations ! |
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Garde au pieux respect│des générations |
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Ces titres mutilés│de la grandeur de l'homme |
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a |
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Qu'on retrouve à tes pieds│dans la cendre de Rome |
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a |
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Respecte tout, de toi,│jusques à tes lambeaux ! |
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Ne porte point envie│à des destins plus beaux ! |
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a |
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Mais, semblable à César│à son heure suprême, |
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a |
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Qui du manteau sanglant│s'enveloppe lui-même, |
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a |
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Quel que soit le destin│que couve l'avenir, |
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a |
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Terre ! enveloppe-toi│de ton grand souvenir ! |
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a |
| 145 |
Que t'importe où s'en vont│l'empire et la victoire ? |
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a |
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Il n'est point d'avenir│égal à ta mémoire ! |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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