DEUXIÈME MÉDITATION |
SULTAN, LE CHEVAL ARABE |
À M. DE CHAMPEAUX |
1838 |
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Le soleil du désert⎟ ne luit plus sur ta lame, |
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Ô mon large yatagan⎟ plus poli qu’un miroir, |
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Où Kaïdha mirait⎟ son visage de femme, |
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Comme un rayon sortant⎟ des ombres d’un ciel noir ? |
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Tu pends par la poignée⎟ au pilier d’une tente, |
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Avec mon narghilé,⎟ ma selle, et mon fusil ; |
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Et, semblable à mon cœur⎟ qui s’use dans l’attente, |
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La rouille et le repos⎟ te dévorent le fil ! |
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Et toi, mon fier Sultan,⎟ à la crinière noire, |
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Coursier né des amours⎟ de la foudre et du vent, |
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Dont quelques poils de jais⎟ tigraient la blanche moire, |
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Dont le sabot mordait⎟ sur le sable mouvant, |
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Que fais-tu maintenant,⎟ cher berceur de mes rêves ? |
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Mon oreille aimait tant⎟ ton pas mélodieux, |
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Quand la bruyante mer,⎟ dont nous suivions les grèves, |
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Nous jetait sa fraîcheur⎟ et son écume aux yeux ! |
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Tu rengorgeais si beau⎟ ton cou marbré de veines, |
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a |
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Quand celle que ma main⎟ sur ta croupe élançait |
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T’appelait par ton nom,⎟ et, retirant tes rênes, |
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Marquetait de baisers⎟ ton poil qui frémissait ! |
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Car, au plus léger cri⎟ qui gonflait sa poitrine, |
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Tu t’arrêtais tournant⎟ ton bel œil vers tes flancs, |
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Et, retenant ton feu⎟ dans ta rose narine, |
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De l’écume du mors⎟ tu lavais ses pieds blancs. |
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Penses-tu quelquefois,⎟ le front bas vers la terre, |
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À ce maître venu⎟ dans ton désert natal, |
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Qui parlait sur ta croupe⎟ une langue étrangère, |
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Et qui t’avait payé⎟ d’un monceau de métal ? |
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Penses-tu quelquefois⎟ à la jeune maîtresse |
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Qui pour parer ta bride,⎟ houri d’un autre ciel, |
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Détachait les rubis⎟ ou les fleurs de sa tresse, |
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Et dont la main t’offrait⎟ de blancs cristaux de miel ? |
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b |
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Où sont-ils ? que font-ils ?⎟ quels climats les retiennent ? |
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Les vaisseaux dont tu vois⎟ souvent blanchir les mâts, |
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Ces grands oiseaux des mers⎟ qui vont et qui reviennent, |
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Sur ton sable doré⎟ ne les déposent pas. |
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Ne les hennis-tu pas⎟ de ton naseau sonore ? |
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Ton cœur dans ton poitrail⎟ ne bat-il pas d’amour, |
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Quand ton oreille entend⎟ dans les champs de l’aurore |
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Le nom, cher au Liban,⎟ de ce maître d’un jour ? |
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b |
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Oh ! oui, car de ta selle,⎟ en détachant mes armes, |
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Tu me jetas tout triste⎟ un regard presque humain, |
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Je vis ton œil bronzé⎟ se ternir, et deux larmes, |
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a |
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Le long de tes naseaux,⎟ glissèrent sur ma main ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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