| DEUXIÈME MÉDITATION |
| SULTAN, LE CHEVAL ARABE |
| À M. DE CHAMPEAUX |
| 1838 |
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Le soleil du désert | ne luit plus sur ta lame, |
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Ô mon large yatagan | plus poli qu’un miroir, |
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Où Kaïdha mirait | son visage de femme, |
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Comme un rayon sortant | des ombres d’un ciel noir ? |
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Tu pends par la poignée | au pilier d’une tente, |
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Avec mon narghilé, | ma selle, et mon fusil ; |
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Et, semblable à mon cœur | qui s’use dans l’attente, |
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La rouille et le repos | te dévorent le fil ! |
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Et toi, mon fier Sultan, | à la crinière noire, |
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Coursier né des amours | de la foudre et du vent, |
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Dont quelques poils de jais | tigraient la blanche moire, |
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Dont le sabot mordait | sur le sable mouvant, |
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Que fais-tu maintenant, | cher berceur de mes rêves ? |
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Mon oreille aimait tant | ton pas mélodieux, |
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Quand la bruyante mer, | dont nous suivions les grèves, |
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Nous jetait sa fraîcheur | et son écume aux yeux ! |
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Tu rengorgeais si beau | ton cou marbré de veines, |
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Quand celle que ma main | sur ta croupe élançait |
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T’appelait par ton nom, | et, retirant tes rênes, |
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Marquetait de baisers | ton poil qui frémissait ! |
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Je la livrais sans peur | à ton galop sauvage ! |
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La vague de la mer, | dans le golfe dormant, |
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Moins amoureusement | berce près du rivage |
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La barque abandonnée | à son balancement : |
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Car, au plus léger cri | qui gonflait sa poitrine, |
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Tu t’arrêtais tournant | ton bel œil vers tes flancs, |
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Et, retenant ton feu | dans ta rose narine, |
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De l’écume du mors | tu lavais ses pieds blancs. |
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Penses-tu quelquefois, | le front bas vers la terre, |
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À ce maître venu | dans ton désert natal, |
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Qui parlait sur ta croupe | une langue étrangère, |
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Et qui t’avait payé | d’un monceau de métal ? |
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Penses-tu quelquefois | à la jeune maîtresse |
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Qui pour parer ta bride, | houri d’un autre ciel, |
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Détachait les rubis | ou les fleurs de sa tresse, |
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Et dont la main t’offrait | de blancs cristaux de miel ? |
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b |
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Où sont-ils ? que font-ils ? | quels climats les retiennent ? |
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Les vaisseaux dont tu vois | souvent blanchir les mâts, |
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Ces grands oiseaux des mers | qui vont et qui reviennent, |
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Sur ton sable doré | ne les déposent pas. |
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Ne les hennis-tu pas | de ton naseau sonore ? |
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Ton cœur dans ton poitrail | ne bat-il pas d’amour, |
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Quand ton oreille entend | dans les champs de l’aurore |
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Le nom, cher au Liban, | de ce maître d’un jour ? |
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Oh ! oui, car de ta selle, | en détachant mes armes, |
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Tu me jetas tout triste | un regard presque humain, |
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Je vis ton œil bronzé | se ternir, et deux larmes, |
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a |
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Le long de tes naseaux, | glissèrent sur ma main ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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