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Ici, de voûte en voûte⎟ élevé dans les cieux, |
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Le monument debout⎟ défie encor les yeux ; |
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Le regard égaré⎟ dans ce dédale oblique, |
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De degrés en degrés,⎟ de portique en portique, |
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Parcourt en serpentant⎟ ce lugubre désert, |
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Fuit, monte, redescend,⎟ se retrouve et se perd. |
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Là, comme un front penché⎟ sous le poids des années, |
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La ruine, abaissant⎟ ces voûtes inclinées, |
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Tout à coup se déchire⎟ en immenses lambeaux, |
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Pend comme un noir rocher⎟ sur l’abîme des eaux ; |
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Ou, des vastes hauteurs⎟ de son faîte superbe |
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Descendant par degrés⎟ jusqu’au niveau de l’herbe, |
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Comme un coteau qui meurt⎟ sous les fleurs d’un vallon, |
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Vient mourir à nos pieds⎟ sur des lits de gazon. |
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Sur les flancs décharnés⎟ de ces sombres collines, |
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Des forêts dans les airs⎟ ont jeté leurs racines : |
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Là, le lierre jaloux⎟ de l’immortalité |
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Triomphe en possédant⎟ ce que l’homme a quitté ; |
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Et, pareil à l’oubli,⎟ sur ces murs qu’il enlace |
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Monte de siècle en siècle⎟ au sommet qu’il efface. |
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Le buis, l’if immobile,⎟ et l’arbre des tombeaux, |
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Dressent en frissonnant⎟ leurs funèbres rameaux ; |
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Et l’humble giroflée,⎟ aux lambris suspendue, |
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Attachant ses pieds d’or⎟ dans la pierre fendue, |
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Et balançant dans l’air⎟ ses longs rameaux flétris, |
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Comme un long souvenir⎟ fleurit sur des débris. |
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Aux sommets escarpés⎟ du fronton solitaire, |
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L’aigle à la frise étroite⎟ a suspendu son aire : |
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Au bruit sourd de mes pas,⎟ qui troublent son repos, |
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Il jette un cri d’effroi,⎟ grossi par mille échos, |
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S’élance dans le ciel,⎟ en redescend, s’arrête, |
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Et d’un vol menaçant⎟ plane autour de ma tête. |
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Du creux des monuments,⎟ de l’ombre des arceaux, |
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Sortent en gémissant⎟ de sinistres oiseaux : |
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Ouvrant en vain dans l’ombre⎟ une ardente prunelle, |
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L’aveugle amant des nuits⎟ bat les murs de son aile ; |
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La colombe, inquiète⎟ à mes pas indiscrets, |
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Descend, vole et s’abat⎟ de cyprès en cyprès, |
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Et sur les bords brisés⎟ de quelque urne isolée |
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Se pose en soupirant,⎟ comme une âme exilée. |
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Les vents, en s’engouffrant⎟ sous ces vastes débris, |
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En tirent des soupirs,⎟ des hurlements, des cris : |
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On dirait qu’on entend⎟ le torrent des années |
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Rouler sous ces arceaux⎟ ses vagues déchaînées, |
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Renversant, emportant,⎟ minant de jours en jours |
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Tout ce que les mortels⎟ ont bâti sur son cours. |
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Les nuages, flottant⎟ dans un ciel clair et sombre, |
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En passant sur l’enceinte⎟ y font courir leur ombre, |
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Et tantôt, nous cachant⎟ le rayon qui nous luit, |
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Couvrent le monument⎟ d’une profonde nuit ; |
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Tantôt, se déchirant⎟ sous un souffle rapide, |
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Laissent sur le gazon⎟ tomber un jour livide, |
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Qui, semblable à l’éclair,⎟ montre à l’œil ébloui |
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Ce fantôme debout⎟ du siècle évanoui ; |
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Dessine en serpentant⎟ ses formes mutilées, |
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Les cintres verdoyants⎟ des arches écroulées, |
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Ses larges fondements⎟ sous nos pas entr’ouverts, |
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Ses frontons menaçants⎟ suspendus dans les airs, |
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Et l’éternelle croix,⎟ qui, surmontant le faîte, |
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Incline comme un mât⎟ battu par la tempête. |
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