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Ici, de voûte en voûte | élevé dans les cieux, |
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Le monument debout | défie encor les yeux ; |
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Le regard égaré | dans ce dédale oblique, |
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De degrés en degrés, | de portique en portique, |
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Parcourt en serpentant | ce lugubre désert, |
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Fuit, monte, redescend, | se retrouve et se perd. |
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Là, comme un front penché | sous le poids des années, |
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La ruine, abaissant | ces voûtes inclinées, |
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Tout à coup se déchire | en immenses lambeaux, |
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Pend comme un noir rocher | sur l’abîme des eaux ; |
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Ou, des vastes hauteurs | de son faîte superbe |
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Descendant par degrés | jusqu’au niveau de l’herbe, |
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Comme un coteau qui meurt | sous les fleurs d’un vallon, |
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Vient mourir à nos pieds | sur des lits de gazon. |
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Sur les flancs décharnés | de ces sombres collines, |
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Des forêts dans les airs | ont jeté leurs racines : |
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Là, le lierre jaloux | de l’immortalité |
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Triomphe en possédant | ce que l’homme a quitté ; |
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Et, pareil à l’oubli, | sur ces murs qu’il enlace |
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Monte de siècle en siècle | au sommet qu’il efface. |
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Le buis, l’if immobile, | et l’arbre des tombeaux, |
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Dressent en frissonnant | leurs funèbres rameaux ; |
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Et l’humble giroflée, | aux lambris suspendue, |
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Attachant ses pieds d’or | dans la pierre fendue, |
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Et balançant dans l’air | ses longs rameaux flétris, |
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Comme un long souvenir | fleurit sur des débris. |
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Aux sommets escarpés | du fronton solitaire, |
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L’aigle à la frise étroite | a suspendu son aire : |
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Au bruit sourd de mes pas, | qui troublent son repos, |
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Il jette un cri d’effroi, | grossi par mille échos, |
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S’élance dans le ciel, | en redescend, s’arrête, |
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Et d’un vol menaçant | plane autour de ma tête. |
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Du creux des monuments, | de l’ombre des arceaux, |
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Sortent en gémissant | de sinistres oiseaux : |
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Ouvrant en vain dans l’ombre | une ardente prunelle, |
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L’aveugle amant des nuits | bat les murs de son aile ; |
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La colombe, inquiète | à mes pas indiscrets, |
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Descend, vole et s’abat | de cyprès en cyprès, |
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Et sur les bords brisés | de quelque urne isolée |
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Se pose en soupirant, | comme une âme exilée. |
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Les vents, en s’engouffrant | sous ces vastes débris, |
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En tirent des soupirs, | des hurlements, des cris : |
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On dirait qu’on entend | le torrent des années |
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Rouler sous ces arceaux | ses vagues déchaînées, |
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Renversant, emportant, | minant de jours en jours |
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Tout ce que les mortels | ont bâti sur son cours. |
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Les nuages, flottant | dans un ciel clair et sombre, |
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En passant sur l’enceinte | y font courir leur ombre, |
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Et tantôt, nous cachant | le rayon qui nous luit, |
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Couvrent le monument | d’une profonde nuit ; |
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Tantôt, se déchirant | sous un souffle rapide, |
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Laissent sur le gazon | tomber un jour livide, |
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Qui, semblable à l’éclair, | montre à l’œil ébloui |
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Ce fantôme debout | du siècle évanoui ; |
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Dessine en serpentant | ses formes mutilées, |
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Les cintres verdoyants | des arches écroulées, |
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Ses larges fondements | sous nos pas entr’ouverts, |
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Ses frontons menaçants | suspendus dans les airs, |
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Et l’éternelle croix, | qui, surmontant le faîte, |
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Incline comme un mât | battu par la tempête. |
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