| CINQUIÈME MÉDITATION |
| LE POËTE MOURANT |
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La coupe de mes jours⎟ s’est brisée encor pleine ; |
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a |
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Ma vie en longs soupirs⎟ s’enfuit à chaque haleine ; |
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a |
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Ni larmes ni regrets⎟ ne peuvent l’arrêter : |
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b |
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Et l’aile de la Mort,⎟ sur l’airain qui me pleure, |
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c |
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En sons entrecoupés⎟ frappe ma dernière heure. |
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c |
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Faut-il gémir ? faut-il chanter ?… |
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b |
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Chantons, puisque mes doigts⎟ sont encor sur la lyre ; |
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a |
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Chantons, puisque la mort,⎟ comme au cygne, m’inspire |
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a |
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Au bord d’un autre monde⎟ un cri mélodieux. |
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b |
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C’est un présage heureux⎟ donné par mon génie : |
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c |
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Si notre âme n’est rien⎟ qu’amour et qu’harmonie, |
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c |
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Qu’un chant divin soit ses adieux ! |
8 |
b |
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La lyre en se brisant⎟ jette un son plus sublime ; |
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a |
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La lampe qui s’éteint⎟ tout à coup se ranime, |
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a |
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Et d’un éclat plus pur⎟ brille avant d’expirer ; |
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b |
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Le cygne voit le ciel⎟ à son heure dernière : |
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c |
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L’homme seul, reportant⎟ ses regards en arrière, |
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c |
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Compte ses jours pour les pleurer. |
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b |
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Qu’est-ce donc que des jours⎟ pour valoir qu’on les pleure ? |
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a |
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Un soleil, un soleil,⎟ une heure, et puis une heure ; |
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a |
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Celle qui vient ressemble⎟ à celle qui s’enfuit ; |
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b |
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Ce qu’une nous apporte,⎟ une autre nous l’enlève : |
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c |
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Travail, repos, douleur,⎟ et quelquefois un rêve, |
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c |
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Voilà le jour ; puis vient la nuit. |
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b |
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Ah ! qu’il pleure, celui⎟ dont les mains acharnées |
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a |
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S’attachant comme un lierre⎟ aux débris des années, |
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a |
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Voit avec l’avenir⎟ s’écouler son espoir ! |
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b |
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Pour moi qui n’ai point pris⎟ racine sur la terre, |
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c |
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Je m’en vais sans effort,⎟ comme l’herbe légère |
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c |
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Qu’enlève le souffle du soir. |
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b |
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Le poëte est semblable⎟ aux oiseaux de passage, |
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a |
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Qui ne bâtissent point⎟ leurs nids sur le rivage, |
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a |
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Qui ne se posent point⎟ sur les rameaux des bois : |
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b |
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Nonchalamment bercés⎟ sur le courant de l’onde, |
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c |
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Ils passent en chantant⎟ loin des bords, et le monde |
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c |
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Ne connaît rien d’eux que leur voix. |
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b |
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Jamais aucune main⎟ sur la corde sonore |
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a |
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Ne guida dans ses jeux⎟ ma main novice encore : |
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a |
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L’homme n’enseigne pas⎟ ce qu’inspire le ciel ; |
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b |
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Le ruisseau n’apprend pas⎟ à couler dans sa pente, |
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c |
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L’aigle à fendre les airs⎟ d’une aile indépendante, |
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c |
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L’abeille à composer son miel. |
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b |
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L’airain, retentissant⎟ dans sa haute demeure, |
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a |
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Sous le marteau sacré⎟ tour à tour chante et pleure |
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a |
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Pour célébrer l’hymen,⎟ la naissance ou la mort : |
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b |
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J’étais comme ce bronze⎟ épuré par la flamme, |
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c |
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Et chaque passion,⎟ en frappant sur mon âme, |
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c |
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En tirait un sublime accord. |
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b |
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Telle durant la nuit⎟ la harpe éolienne, |
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a |
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Mêlant au bruit des eaux⎟ sa plainte aérienne, |
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a |
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Résonne d’elle-même⎟ au souffle des zéphyrs. |
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b |
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Le voyageur s’arrête,⎟ étonné de l’entendre ; |
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c |
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Il écoute, il admire,⎟ et ne saurait comprendre |
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c |
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D’où partent ces divins soupirs. |
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b |
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| 55 |
Ma harpe fut souvent⎟ de larmes arrosée ; |
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a |
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Mais les pleurs sont pour nous⎟ la céleste rosée ; |
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a |
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Sous un ciel toujours pur⎟ le cœur ne mûrit pas ; |
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b |
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Dans la coupe écrasé⎟ le jus du pampre coule, |
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c |
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Et le baume flétri⎟ sous le pied qui le foule |
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c |
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Répand ses parfums sur vos pas. |
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b |
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Dieu d’un souffle brûlant⎟ avait formé mon âme ; |
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a |
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Tout ce qu’elle approchait⎟ s’embrasait de sa flamme. |
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a |
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Don fatal ! Et je meurs⎟ pour avoir trop aimé ! |
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b |
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Tout ce que j’ai touché⎟ s’est réduit en poussière : |
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c |
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Ainsi le feu du ciel⎟ tombé sur la bruyère |
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c |
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S’éteint quand tout est consumé. |
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b |
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Mais le temps ? — Il n’est plus.⎟ — Mais la gloire ? — Hé ! qu’importe |
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a |
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Cet écho d’un vain son⎟ qu’un siècle à l’autre apporte, |
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a |
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Ce nom, brillant jouet⎟ de la postérité ? |
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b |
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Vous qui de l’avenir⎟ lui promettez l’empire, |
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c |
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Écoutez cet accord⎟ que va rendre ma lyre… |
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c |
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Les vents déjà l’ont emporté ! |
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b |
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Ah ! donnez à la mort⎟ un espoir moins frivole. |
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a |
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Hé quoi ! le souvenir⎟ de ce son qui s’envole |
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a |
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Autour d’un vain tombeau⎟ retentirait toujours ? |
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b |
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Ce souffle d’un mourant,⎟ quoi ! c’est là de la gloire ! |
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c |
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Mais vous qui promettez⎟ les temps à sa mémoire, |
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c |
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Mortels, possédez-vous deux jours ? |
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b |
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J’en atteste les dieux !⎟ depuis que je respire, |
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a |
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Mes lèvres n’ont jamais⎟ prononcé sans sourire |
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a |
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Ce grand nom inventé⎟ par le délire humain ; |
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b |
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Plus j’ai pressé ce mot,⎟ plus je l’ai trouvé vide, |
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c |
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Et je l’ai rejeté,⎟ comme une écorce aride |
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c |
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Que nos lèvres pressent en vain. |
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b |
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| 85 |
Dans le stérile espoir⎟ d’une gloire incertaine, |
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a |
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L’homme livre en passant,⎟ au courant qui l’entraîne, |
6+6 |
a |
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Un nom de jour en jour⎟ dans sa course affaibli : |
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b |
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De ce brillant débris⎟ le flot du temps se joue ; |
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c |
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De siècle en siècle il flotte,⎟ il avance, il échoue |
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c |
| 90 |
Dans les abîmes de l’oubli. |
8 |
b |
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Je jette un nom de plus⎟ à ces flots sans rivage : |
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a |
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Au gré des vents, du ciel,⎟ qu’il s’abîme ou surnage, |
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a |
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En serai-je plus grand ?⎟ Pourquoi ? ce n’est qu’un nom. |
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b |
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Le cygne qui s’envole⎟ aux voûtes éternelles, |
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c |
| 95 |
Amis, s’informe-t-il⎟ si l’ombre de ses ailes |
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c |
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Flotte encor sur un vil gazon ? |
8 |
b |
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Mais pourquoi chantais-tu ?⎟ — Demande à Philomèle |
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a |
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Pourquoi, durant les nuits,⎟ sa douce voix se mêle |
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a |
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Au doux bruit des ruisseaux⎟ sous l’ombrage roulant. |
6+6 |
b |
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Je chantais, mes amis,⎟ comme l’homme respire, |
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c |
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Comme l’oiseau gémit,⎟ comme le vent soupire, |
6+6 |
c |
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Comme l’eau murmure en coulant. |
8 |
b |
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Aimer, prier, chanter,⎟ voilà toute ma vie. |
6+6 |
a |
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Mortel, de tous ces biens⎟ qu’ici-bas l’homme envie, |
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a |
| 105 |
À l’heure des adieux⎟ je ne regrette rien ; |
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b |
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Rien que l’ardent soupir⎟ qui vers le ciel s’élance, |
6+6 |
c |
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L’extase de la lyre,⎟ ou l’amoureux silence |
6+6 |
c |
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D’un cœur pressé contre le mien. |
8 |
b |
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Aux pieds de la beauté⎟ sentir frémir sa lyre ; |
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a |
| 110 |
Voir d’accord en accord⎟ l’harmonieux délire |
6+6 |
a |
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Couler avec le son⎟ et passer dans son sein ; |
6+6 |
b |
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Faire pleuvoir les pleurs⎟ de ces yeux qu’on adore, |
6+6 |
c |
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Comme au souffle des vents⎟ les larmes de l’aurore |
6+6 |
c |
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Pleuvent d’un calice trop plein ; |
8 |
b |
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| 115 |
Voir le regard plaintif⎟ de la vierge modeste |
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a |
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Se tourner tristement⎟ vers la voûte céleste, |
6+6 |
a |
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Comme pour s’envoler⎟ avec le son qui fuit ; |
6+6 |
b |
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Puis, retombant sur vous⎟ plein d’une chaste flamme, |
6+6 |
c |
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Sous ses cils abaissés⎟ laisser briller son âme, |
6+6 |
c |
| 120 |
Comme un feu tremblant dans la nuit ; |
8 |
b |
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Voir passer sur son front⎟ l’ombre de sa pensée ; |
6+6 |
a |
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La parole manquer⎟ à sa bouche oppressée ; |
6+6 |
a |
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Et de ce long silence⎟ entendre enfin sortir |
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b |
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Ce mot qui retentit⎟ jusque dans le ciel même, |
6+6 |
c |
| 125 |
Ce mot, le mot des dieux⎟ et des hommes : « Je t’aime ! » |
6+6 |
c |
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Voilà ce qui vaut un soupir. |
8 |
b |
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Un soupir ! un regret !⎟ inutile parole ! |
6+6 |
a |
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Sur l’aile de la mort⎟ mon âme au ciel s’envole ; |
6+6 |
a |
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Je vais où leur instinct⎟ emporte nos désirs ; |
6+6 |
b |
| 130 |
Je vais où le regard⎟ voit briller l’espérance ; |
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c |
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Je vais où va le son⎟ qui de mon luth s’élance, |
6+6 |
c |
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Où sont allés tous mes soupirs ! |
8 |
b |
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Comme l’oiseau qui voit⎟ dans les ombres funèbres, |
6+6 |
a |
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La foi, cet œil de l’âme,⎟ a percé mes ténèbres ; |
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a |
| 135 |
Son prophétique instinct⎟ m’a révélé mon sort. |
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b |
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Aux champs de l’avenir⎟ combien de fois mon âme, |
6+6 |
c |
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S’élançant jusqu’au ciel⎟ sur des ailes de flamme, |
6+6 |
c |
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A-t-elle devancé la mort ! |
8 |
b |
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N’inscrivez point de nom⎟ sur ma demeure sombre ; |
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a |
| 140 |
Du poids d’un monument⎟ ne chargez pas mon ombre : |
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a |
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D’un peu de sable, hélas !⎟ je ne suis point jaloux. |
6+6 |
b |
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Laissez-moi seulement⎟ à peine assez d’espace |
6+6 |
c |
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Pour que le malheureux⎟ qui sur ma tombe passe |
6+6 |
c |
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Puisse y poser ses deux genoux. |
8 |
b |
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| 145 |
Souvent, dans le secret⎟ de l’ombre et du silence, |
6+6 |
a |
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Du gazon d’un cercueil⎟ la prière s’élance, |
6+6 |
a |
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Et trouve l’espérance⎟ à côté de la mort. |
6+6 |
b |
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Le pied sur une tombe,⎟ on tient moins à la terre, |
6+6 |
c |
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L’horizon est moins vaste ;⎟ et l’âme, plus légère, |
6+6 |
c |
| 150 |
Monte au ciel avec moins d’effort. |
8 |
b |
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Brisez, livrez aux vents,⎟ aux ondes, à la flamme, |
6+6 |
a |
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Ce luth qui n’a qu’un son⎟ pour répondre à mon âme : |
6+6 |
a |
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Celui des séraphins⎟ va frémir sous mes doigts. |
6+6 |
b |
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Bientôt, vivant comme eux⎟ d’un immortel délire, |
6+6 |
c |
| 155 |
Je vais guider, peut-être,⎟ aux accords de ma lyre, |
6+6 |
c |
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Des cieux suspendus à ma voix. |
8 |
b |
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Bientôt… Mais de la Mort⎟ la main lourde et muette |
6+6 |
a |
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Vient de toucher la corde ;⎟ elle se brise, et jette |
6+6 |
a |
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Un son plaintif et sourd⎟ dans le vague des airs. |
6+6 |
b |
| 160 |
Mon luth glacé se tait…⎟ Ami, prenez le vôtre ; |
6+6 |
c |
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Et que mon âme encor⎟ passe d’un monde à l’autre, |
6+6 |
c |
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Au bruit de vos sacrés concerts ! |
8 |
b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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