| CINQUIÈME MÉDITATION |
| LE POËTE MOURANT |
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La coupe de mes jours | s’est brisée encor pleine ; |
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a |
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Ma vie en longs soupirs | s’enfuit à chaque haleine ; |
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a |
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Ni larmes ni regrets | ne peuvent l’arrêter : |
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b |
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Et l’aile de la Mort, | sur l’airain qui me pleure, |
6+6 |
c |
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En sons entrecoupés | frappe ma dernière heure. |
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c |
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Faut-il gémir ? faut-il chanter ?… |
8 |
b |
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Chantons, puisque mes doigts | sont encor sur la lyre ; |
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a |
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Chantons, puisque la mort, | comme au cygne, m’inspire |
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a |
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Au bord d’un autre monde | un cri mélodieux. |
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b |
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C’est un présage heureux | donné par mon génie : |
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c |
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Si notre âme n’est rien | qu’amour et qu’harmonie, |
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c |
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Qu’un chant divin soit ses adieux ! |
8 |
b |
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La lyre en se brisant | jette un son plus sublime ; |
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a |
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La lampe qui s’éteint | tout à coup se ranime, |
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a |
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Et d’un éclat plus pur | brille avant d’expirer ; |
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b |
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Le cygne voit le ciel | à son heure dernière : |
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c |
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L’homme seul, reportant | ses regards en arrière, |
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c |
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Compte ses jours pour les pleurer. |
8 |
b |
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Qu’est-ce donc que des jours | pour valoir qu’on les pleure ? |
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a |
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Un soleil, un soleil, | une heure, et puis une heure ; |
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a |
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Celle qui vient ressemble | à celle qui s’enfuit ; |
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b |
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Ce qu’une nous apporte, | une autre nous l’enlève : |
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c |
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Travail, repos, douleur, | et quelquefois un rêve, |
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c |
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Voilà le jour ; puis vient la nuit. |
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b |
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| 25 |
Ah ! qu’il pleure, celui | dont les mains acharnées |
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a |
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S’attachant comme un lierre | aux débris des années, |
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a |
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Voit avec l’avenir | s’écouler son espoir ! |
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b |
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Pour moi qui n’ai point pris | racine sur la terre, |
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c |
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Je m’en vais sans effort, | comme l’herbe légère |
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c |
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Qu’enlève le souffle du soir. |
8 |
b |
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Le poëte est semblable | aux oiseaux de passage, |
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a |
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Qui ne bâtissent point | leurs nids sur le rivage, |
6+6 |
a |
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Qui ne se posent point | sur les rameaux des bois : |
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b |
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Nonchalamment bercés | sur le courant de l’onde, |
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c |
| 35 |
Ils passent en chantant | loin des bords, et le monde |
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c |
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Ne connaît rien d’eux que leur voix. |
8 |
b |
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Jamais aucune main | sur la corde sonore |
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a |
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Ne guida dans ses jeux | ma main novice encore : |
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a |
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L’homme n’enseigne pas | ce qu’inspire le ciel ; |
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b |
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Le ruisseau n’apprend pas | à couler dans sa pente, |
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c |
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L’aigle à fendre les airs | d’une aile indépendante, |
6+6 |
c |
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L’abeille à composer son miel. |
8 |
b |
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L’airain, retentissant | dans sa haute demeure, |
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a |
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Sous le marteau sacré | tour à tour chante et pleure |
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a |
| 45 |
Pour célébrer l’hymen, | la naissance ou la mort : |
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b |
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J’étais comme ce bronze | épuré par la flamme, |
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c |
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Et chaque passion, | en frappant sur mon âme, |
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c |
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En tirait un sublime accord. |
8 |
b |
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Telle durant la nuit | la harpe éolienne, |
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a |
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Mêlant au bruit des eaux | sa plainte aérienne, |
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a |
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Résonne d’elle-même | au souffle des zéphyrs. |
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b |
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Le voyageur s’arrête, | étonné de l’entendre ; |
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c |
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Il écoute, il admire, | et ne saurait comprendre |
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c |
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D’où partent ces divins soupirs. |
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b |
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| 55 |
Ma harpe fut souvent | de larmes arrosée ; |
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a |
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Mais les pleurs sont pour nous | la céleste rosée ; |
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a |
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Sous un ciel toujours pur | le cœur ne mûrit pas ; |
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b |
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Dans la coupe écrasé | le jus du pampre coule, |
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c |
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Et le baume flétri | sous le pied qui le foule |
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c |
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Répand ses parfums sur vos pas. |
8 |
b |
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Dieu d’un souffle brûlant | avait formé mon âme ; |
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a |
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Tout ce qu’elle approchait | s’embrasait de sa flamme. |
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a |
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Don fatal ! Et je meurs | pour avoir trop aimé ! |
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b |
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Tout ce que j’ai touché | s’est réduit en poussière : |
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c |
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Ainsi le feu du ciel | tombé sur la bruyère |
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c |
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S’éteint quand tout est consumé. |
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b |
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Mais le temps ? — Il n’est plus. | — Mais la gloire ? — Hé ! qu’importe |
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a |
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Cet écho d’un vain son | qu’un siècle à l’autre apporte, |
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a |
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Ce nom, brillant jouet | de la postérité ? |
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b |
| 70 |
Vous qui de l’avenir | lui promettez l’empire, |
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c |
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Écoutez cet accord | que va rendre ma lyre… |
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c |
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Les vents déjà l’ont emporté ! |
8 |
b |
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Ah ! donnez à la mort | un espoir moins frivole. |
6+6 |
a |
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Hé quoi ! le souvenir | de ce son qui s’envole |
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a |
| 75 |
Autour d’un vain tombeau | retentirait toujours ? |
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b |
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Ce souffle d’un mourant, | quoi ! c’est là de la gloire ! |
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c |
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Mais vous qui promettez | les temps à sa mémoire, |
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c |
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Mortels, possédez-vous deux jours ? |
8 |
b |
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J’en atteste les dieux ! | depuis que je respire, |
6+6 |
a |
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Mes lèvres n’ont jamais | prononcé sans sourire |
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a |
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Ce grand nom inventé | par le délire humain ; |
6+6 |
b |
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Plus j’ai pressé ce mot, | plus je l’ai trouvé vide, |
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c |
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Et je l’ai rejeté, | comme une écorce aride |
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c |
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Que nos lèvres pressent en vain. |
8 |
b |
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| 85 |
Dans le stérile espoir | d’une gloire incertaine, |
6+6 |
a |
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L’homme livre en passant, | au courant qui l’entraîne, |
6+6 |
a |
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Un nom de jour en jour | dans sa course affaibli : |
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b |
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De ce brillant débris | le flot du temps se joue ; |
6+6 |
c |
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De siècle en siècle il flotte, | il avance, il échoue |
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c |
| 90 |
Dans les abîmes de l’oubli. |
8 |
b |
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Je jette un nom de plus | à ces flots sans rivage : |
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a |
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Au gré des vents, du ciel, | qu’il s’abîme ou surnage, |
6+6 |
a |
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En serai-je plus grand ? | Pourquoi ? ce n’est qu’un nom. |
6+6 |
b |
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Le cygne qui s’envole | aux voûtes éternelles, |
6+6 |
c |
| 95 |
Amis, s’informe-t-il | si l’ombre de ses ailes |
6+6 |
c |
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Flotte encor sur un vil gazon ? |
8 |
b |
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Mais pourquoi chantais-tu ? | — Demande à Philomèle |
6+6 |
a |
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Pourquoi, durant les nuits, | sa douce voix se mêle |
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a |
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Au doux bruit des ruisseaux | sous l’ombrage roulant. |
6+6 |
b |
| 100 |
Je chantais, mes amis, | comme l’homme respire, |
6+6 |
c |
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Comme l’oiseau gémit, | comme le vent soupire, |
6+6 |
c |
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Comme l’eau murmure en coulant. |
8 |
b |
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Aimer, prier, chanter, | voilà toute ma vie. |
6+6 |
a |
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Mortel, de tous ces biens | qu’ici-bas l’homme envie, |
6+6 |
a |
| 105 |
À l’heure des adieux | je ne regrette rien ; |
6+6 |
b |
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Rien que l’ardent soupir | qui vers le ciel s’élance, |
6+6 |
c |
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L’extase de la lyre, | ou l’amoureux silence |
6+6 |
c |
|
D’un cœur pressé contre le mien. |
8 |
b |
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Aux pieds de la beauté | sentir frémir sa lyre ; |
6+6 |
a |
| 110 |
Voir d’accord en accord | l’harmonieux délire |
6+6 |
a |
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Couler avec le son | et passer dans son sein ; |
6+6 |
b |
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Faire pleuvoir les pleurs | de ces yeux qu’on adore, |
6+6 |
c |
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Comme au souffle des vents | les larmes de l’aurore |
6+6 |
c |
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Pleuvent d’un calice trop plein ; |
8 |
b |
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| 115 |
Voir le regard plaintif | de la vierge modeste |
6+6 |
a |
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Se tourner tristement | vers la voûte céleste, |
6+6 |
a |
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Comme pour s’envoler | avec le son qui fuit ; |
6+6 |
b |
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Puis, retombant sur vous | plein d’une chaste flamme, |
6+6 |
c |
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Sous ses cils abaissés | laisser briller son âme, |
6+6 |
c |
| 120 |
Comme un feu tremblant dans la nuit ; |
8 |
b |
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Voir passer sur son front | l’ombre de sa pensée ; |
6+6 |
a |
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La parole manquer | à sa bouche oppressée ; |
6+6 |
a |
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Et de ce long silence | entendre enfin sortir |
6+6 |
b |
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Ce mot qui retentit | jusque dans le ciel même, |
6+6 |
c |
| 125 |
Ce mot, le mot des dieux | et des hommes : « Je t’aime ! » |
6+6 |
c |
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Voilà ce qui vaut un soupir. |
8 |
b |
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Un soupir ! un regret ! | inutile parole ! |
6+6 |
a |
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Sur l’aile de la mort | mon âme au ciel s’envole ; |
6+6 |
a |
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Je vais où leur instinct | emporte nos désirs ; |
6+6 |
b |
| 130 |
Je vais où le regard | voit briller l’espérance ; |
6+6 |
c |
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Je vais où va le son | qui de mon luth s’élance, |
6+6 |
c |
|
Où sont allés tous mes soupirs ! |
8 |
b |
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Comme l’oiseau qui voit | dans les ombres funèbres, |
6+6 |
a |
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La foi, cet œil de l’âme, | a percé mes ténèbres ; |
6+6 |
a |
| 135 |
Son prophétique instinct | m’a révélé mon sort. |
6+6 |
b |
|
Aux champs de l’avenir | combien de fois mon âme, |
6+6 |
c |
|
S’élançant jusqu’au ciel | sur des ailes de flamme, |
6+6 |
c |
|
A-t-elle devancé la mort ! |
8 |
b |
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N’inscrivez point de nom | sur ma demeure sombre ; |
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a |
| 140 |
Du poids d’un monument | ne chargez pas mon ombre : |
6+6 |
a |
|
D’un peu de sable, hélas ! | je ne suis point jaloux. |
6+6 |
b |
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Laissez-moi seulement | à peine assez d’espace |
6+6 |
c |
|
Pour que le malheureux | qui sur ma tombe passe |
6+6 |
c |
|
Puisse y poser ses deux genoux. |
8 |
b |
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| 145 |
Souvent, dans le secret | de l’ombre et du silence, |
6+6 |
a |
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Du gazon d’un cercueil | la prière s’élance, |
6+6 |
a |
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Et trouve l’espérance | à côté de la mort. |
6+6 |
b |
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Le pied sur une tombe, | on tient moins à la terre, |
6+6 |
c |
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L’horizon est moins vaste ; | et l’âme, plus légère, |
6+6 |
c |
| 150 |
Monte au ciel avec moins d’effort. |
8 |
b |
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Brisez, livrez aux vents, | aux ondes, à la flamme, |
6+6 |
a |
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Ce luth qui n’a qu’un son | pour répondre à mon âme : |
6+6 |
a |
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Celui des séraphins | va frémir sous mes doigts. |
6+6 |
b |
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Bientôt, vivant comme eux | d’un immortel délire, |
6+6 |
c |
| 155 |
Je vais guider, peut-être, | aux accords de ma lyre, |
6+6 |
c |
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Des cieux suspendus à ma voix. |
8 |
b |
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Bientôt… Mais de la Mort | la main lourde et muette |
6+6 |
a |
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Vient de toucher la corde ; | elle se brise, et jette |
6+6 |
a |
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Un son plaintif et sourd | dans le vague des airs. |
6+6 |
b |
| 160 |
Mon luth glacé se tait… | Ami, prenez le vôtre ; |
6+6 |
c |
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Et que mon âme encor | passe d’un monde à l’autre, |
6+6 |
c |
|
Au bruit de vos sacrés concerts ! |
8 |
b |
|
| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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