| XXVII |
| LA CLOCHE DU VILLAGE |
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Oh ! quand cette humble cloche│ à la lente volée |
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a |
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Épand comme un soupir│ sa voix sur la vallée, |
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a |
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Voix qu'arrête si près│ le bois ou le ravin, |
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b |
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Quand la main d'un enfant│ qui balance cette urne |
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c |
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En verse à sons pieux│ dans la brise nocturne |
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c |
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Ce que la terre a de divin ! |
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b |
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Quand du clocher vibrant│ l'hirondelle habitante |
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a |
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S'envole au vent d'airain│ qui fait trembler sa tente, |
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a |
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Et de l'étang ridé│ vient effleurer les bords, |
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b |
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Ou qu'à la fin du fil│ qui chargeait sa quenouille |
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c |
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La veuve du village,│ à ce bruit s'agenouille |
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c |
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Pour donner leur aumône aux morts : |
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b |
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Ce qu'éveille en mon sein│ le chant du toit sonore |
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a |
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Ce n'est pas la gaîté│ du jour qui vient d'éclore, |
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a |
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Ce n'est pas le regret│ du jour qui va finir, |
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b |
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Ce n'est pas le tableau│ de mes fraîches années |
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c |
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Croissant sur ces coteaux│ parmi ces fleurs fanées |
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c |
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Qu'effeuille encor mon souvenir ; |
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b |
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Ce n'est pas mes sommeils│ d'enfant sous ces platanes, |
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a |
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Ni ces premiers élans│ du jeu de mes organes, |
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a |
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Ni mes pas égarés│ sur ces rudes sommets, |
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b |
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Ni ces grands cris de joie│ en aspirant vos vagues, |
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c |
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O brises du matin│ pleines de saveurs vagues |
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c |
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Et qu'on croit n'épuiser jamais ! |
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b |
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| 25 |
Ce n'est pas le coursier│ atteint dans la prairie |
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a |
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Pliant son cou soyeux│ sous ma main aguerrie |
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a |
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Et mêlant sa crinière│ à mes beaux cheveux blonds, |
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Quand le sol sous ses pieds│ sonnant comme une enclume, |
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c |
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Sa croupe m'emportait│ et que sa blanche écume |
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Argentait l'herbe des vallons ! |
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b |
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Ce n'est pas même, amour !│ ton premier crépuscule, |
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a |
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Au mois où du printemps│ la sève qui circule |
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a |
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Fait fleurir la pensée│ et verdir le buisson, |
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Quand l'ombre ou seulement│ les jeunes voix lointaines |
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Des vierges rapportant│ leurs cruches des fontaines |
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Laissaient sur ma tempe un frisson. |
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b |
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Ce n'est pas vous non plus,│ vous que pourtant je pleure |
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a |
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Premier bouillonnement│ de l'onde intérieure, |
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a |
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Voix du cœur qui chantait│ en s'éveillant en moi, |
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b |
| 40 |
Mélodieux murmure│ embaumé d'ambroisie |
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c |
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Qui fait rendre à sa source│ un vent de poésie !… |
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c |
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O gloire, c'est encor moins toi ! |
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b |
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De mes jours sans regret│ que l'hiver vous remporte |
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a |
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Avec le chaume vide,│ avec la feuille morte, |
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a |
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Avec la renommée,│ écho vide et moqueur ! |
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b |
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Ces herbes du sentier│ sont des plantes divines |
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c |
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Qui parfument les pieds ;│ oui, mais dont les racines |
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c |
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Ne s'enfoncent pas dans le cœur ! |
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b |
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Guirlandes du festin│ que pour un soir on cueille, |
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a |
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Que la haine empoisonne│ ou que l'envie effeuille, |
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a |
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Dont vingt fois sous les mains│ la couronne se rompt, |
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b |
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Qui donnent à la vie│ un moment de vertige, |
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c |
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Mais dont la fleur d'emprunt│ ne lient pas à la tige |
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c |
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Et qui sèche en tombant du front. |
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b |
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| 🙫 |
| 55 |
C'est le jour où ta voix│ dans la vallée en larmes |
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a |
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Sonnaille désespoir│ après le glas d'alarmes, |
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a |
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Où deux cercueils passant│ sous les coteaux en deuil, |
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b |
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Et bercés sur des cœurs│ par des sanglots de femmes, |
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c |
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Dans un double sépulcre│ enfermèrent trois âmes |
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c |
| 60 |
Et m'oublièrent sur le seuil ! |
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b |
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De l'aurore à la nuit,│ de la nuit à l'aurore, |
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a |
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O cloche ! tu pleuras│ comme je pleure encore, |
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a |
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Imitant de nos cœurs│ le sanglot étouffant ; |
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b |
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L'air, le ciel, résonnaient│ de ta complainte amère |
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c |
| 65 |
Comme si chaque étoile│ avait perdu sa mère |
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c |
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Et chaque brise son enfant ! |
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b |
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Depuis ce jour suprême│ où ta sainte harmonie, |
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a |
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Dans ma mémoire en deuil,│ à ma peine est unie, |
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a |
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Où ton timbre et mon cœur│ n'eurent qu'un même son, |
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b |
| 70 |
Oui ! ton bronze sonore│ et trempé dans la flamme, |
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c |
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Me semble, quand il pleure,│ un morceau de mon ame |
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c |
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Qu'un ange frappe à l'unisson ! |
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b |
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Je dors lorsque tu dors,│ je veille quand tu veilles, |
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a |
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Ton glas est un ami│ qu'attendent mes oreilles ; |
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a |
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Entre la voix des tours│ je démêle ta voix, |
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b |
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Et ta vibration│ encore en moi résonne |
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c |
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Quand l'insensible bruit│ qu'un moucheron bourdonne |
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c |
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Te couvre déjà sous les bois ! |
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b |
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Je me dis : Ce soupir│ mélancolique et vague |
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a |
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Que l'air profond des nuits│ roule de vague en vague, |
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a |
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Ah ! c'est moi, pour moi seul,│ là haut retentissant ! |
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b |
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Je sais ce qu'il me dit,│ il sait ce que je pense, |
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c |
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Et le vent qui l'ignore,│ à travers ce silence, |
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c |
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M'apporte un sympathique accent. |
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b |
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| 85 |
Je me dis : Cet écho│ de ce bronze qui vibre, |
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a |
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Avant de m'arriver│ au cœur de fibre en fibre, |
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a |
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A frémi sur la dalle│ où tout mon passé dort, |
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b |
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Du timbre du vieux dôme│ il garde quelque chose, |
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c |
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La pierre du sépulcre,│ où mon amour repose, |
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c |
| 90 |
Sonne aussi dans ce doux accord ! |
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b |
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| 🙫 |
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Ne t'étonne donc pas,│ enfant, si ma pensée |
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a |
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Au branle de l'airain│ secrètement bercée, |
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a |
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Aime sa voix mystique│ et fidèle au trépas, |
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b |
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Si dès le premier son│ qui gémit sous sa voûte, |
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c |
| 95 |
Sur un pied suspendu,│ je m'arrête et j'écoute |
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c |
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Ce que la mort me dit tout bas. |
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b |
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Et toi, saint porte-voix│ des tristesses humaines, |
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a |
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Que la terre inventa│ pour mieux crier ses peines, |
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a |
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Chante ! des cœurs brisés│ le timbre est encor beau ! |
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b |
| 100 |
Que ton gémissement│ donne une ame à la pierre, |
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c |
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Des larmes aux yeux secs,│ un signe à la prière, |
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c |
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Une mélodie au tombeau ! |
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b |
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| 🙫 |
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Moi, quand des laboureurs│ porteront dans ma bière |
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a |
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Le peu qui doit rester│ ici de ma poussière, |
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a |
| 105 |
Après tant de soupirs│ que mon sein lance ailleurs, |
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b |
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Quand des pleureurs gagés,│ froide et banale escorte, |
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c |
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Déposeront mon corps│ endormi sous la porte |
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c |
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Qui mène à des soleils meilleurs, |
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b |
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Si quelque main pieuse│ en mon honneur te sonne, |
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a |
| 110 |
Des sanglots de l'airain,│ oh ! n'attriste personne, |
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a |
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Ne va pas mendier│ des pleurs à l'horizon, |
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b |
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Mais prends ta voix de fête│ et sonne sur ma tombe |
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c |
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Avec le bruit joyeux│ d'une chaîne qui tombe |
6+6 |
c |
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Au seuil libre d'une prison ! |
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b |
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| 115 |
Ou chante un air semblable│ au cri de l'alouette |
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a |
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Qui s'élevant du chaume│ où la bise la fouette, |
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a |
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Dresse à l'aube du jour│ son vol mélodieux, |
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b |
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Et gazouille ces chants│ qui font taire d'envie |
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c |
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Ses rivaux attachés│ aux ronces de la vie |
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c |
| 120 |
Et qui se perd au fond des cieux ! |
8 |
b |
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ENVOI |
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Mais sonne avant ce jour,│ sonne doucement l'heure |
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a |
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Où quelque barde ami,│ dans mon humble demeure, |
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a |
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Vient de mon cœur malade│ éclairer le long deuil, |
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b |
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Et me laisse en partant,│ charitable dictame, |
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c |
| 125 |
Deux gouttes du parfum│ qui coule de son ame |
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c |
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Pour embaumer longtemps mon seuil. |
8 |
b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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