XXVII |
LA CLOCHE DU VILLAGE |
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Oh ! quand cette humble cloche⎟ à la lente volée |
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a |
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Épand comme un soupir⎟ sa voix sur la vallée, |
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Voix qu'arrête si près⎟ le bois ou le ravin, |
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Quand la main d'un enfant⎟ qui balance cette urne |
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En verse à sons pieux⎟ dans la brise nocturne |
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Ce que la terre a de divin ! |
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b |
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Quand du clocher vibrant⎟ l'hirondelle habitante |
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a |
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S'envole au vent d'airain⎟ qui fait trembler sa tente, |
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a |
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Et de l'étang ridé⎟ vient effleurer les bords, |
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Ou qu'à la fin du fil⎟ qui chargeait sa quenouille |
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c |
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La veuve du village,⎟ à ce bruit s'agenouille |
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c |
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Pour donner leur aumône aux morts : |
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Ce qu'éveille en mon sein⎟ le chant du toit sonore |
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a |
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Ce n'est pas la gaîté⎟ du jour qui vient d'éclore, |
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a |
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Ce n'est pas le regret⎟ du jour qui va finir, |
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Ce n'est pas le tableau⎟ de mes fraîches années |
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Croissant sur ces coteaux⎟ parmi ces fleurs fanées |
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Qu'effeuille encor mon souvenir ; |
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b |
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Ce n'est pas mes sommeils⎟ d'enfant sous ces platanes, |
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a |
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Ni ces premiers élans⎟ du jeu de mes organes, |
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a |
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Ni mes pas égarés⎟ sur ces rudes sommets, |
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Ni ces grands cris de joie⎟ en aspirant vos vagues, |
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O brises du matin⎟ pleines de saveurs vagues |
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c |
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Et qu'on croit n'épuiser jamais ! |
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b |
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Ce n'est pas le coursier⎟ atteint dans la prairie |
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a |
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Pliant son cou soyeux⎟ sous ma main aguerrie |
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a |
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Et mêlant sa crinière⎟ à mes beaux cheveux blonds, |
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Quand le sol sous ses pieds⎟ sonnant comme une enclume, |
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Sa croupe m'emportait⎟ et que sa blanche écume |
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Argentait l'herbe des vallons ! |
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Ce n'est pas même, amour !⎟ ton premier crépuscule, |
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a |
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Au mois où du printemps⎟ la sève qui circule |
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Fait fleurir la pensée⎟ et verdir le buisson, |
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Quand l'ombre ou seulement⎟ les jeunes voix lointaines |
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Des vierges rapportant⎟ leurs cruches des fontaines |
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Laissaient sur ma tempe un frisson. |
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b |
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Ce n'est pas vous non plus,⎟ vous que pourtant je pleure |
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Premier bouillonnement⎟ de l'onde intérieure, |
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a |
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Voix du cœur qui chantait⎟ en s'éveillant en moi, |
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Mélodieux murmure⎟ embaumé d'ambroisie |
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Qui fait rendre à sa source⎟ un vent de poésie !… |
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O gloire, c'est encor moins toi ! |
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De mes jours sans regret⎟ que l'hiver vous remporte |
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Avec le chaume vide,⎟ avec la feuille morte, |
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a |
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Avec la renommée,⎟ écho vide et moqueur ! |
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Ces herbes du sentier⎟ sont des plantes divines |
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Qui parfument les pieds ;⎟ oui, mais dont les racines |
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Ne s'enfoncent pas dans le cœur ! |
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b |
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Guirlandes du festin⎟ que pour un soir on cueille, |
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a |
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Que la haine empoisonne⎟ ou que l'envie effeuille, |
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a |
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Dont vingt fois sous les mains⎟ la couronne se rompt, |
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Qui donnent à la vie⎟ un moment de vertige, |
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Mais dont la fleur d'emprunt⎟ ne lient pas à la tige |
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c |
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Et qui sèche en tombant du front. |
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b |
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🙫 |
55 |
C'est le jour où ta voix⎟ dans la vallée en larmes |
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a |
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Sonnaille désespoir⎟ après le glas d'alarmes, |
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a |
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Où deux cercueils passant⎟ sous les coteaux en deuil, |
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Et bercés sur des cœurs⎟ par des sanglots de femmes, |
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c |
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Dans un double sépulcre⎟ enfermèrent trois âmes |
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Et m'oublièrent sur le seuil ! |
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De l'aurore à la nuit,⎟ de la nuit à l'aurore, |
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a |
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O cloche ! tu pleuras⎟ comme je pleure encore, |
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a |
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Imitant de nos cœurs⎟ le sanglot étouffant ; |
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b |
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L'air, le ciel, résonnaient⎟ de ta complainte amère |
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c |
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Comme si chaque étoile⎟ avait perdu sa mère |
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c |
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Et chaque brise son enfant ! |
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b |
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Depuis ce jour suprême⎟ où ta sainte harmonie, |
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a |
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Dans ma mémoire en deuil,⎟ à ma peine est unie, |
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a |
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Où ton timbre et mon cœur⎟ n'eurent qu'un même son, |
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b |
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Oui ! ton bronze sonore⎟ et trempé dans la flamme, |
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c |
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Me semble, quand il pleure,⎟ un morceau de mon ame |
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Qu'un ange frappe à l'unisson ! |
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Je dors lorsque tu dors,⎟ je veille quand tu veilles, |
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a |
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Ton glas est un ami⎟ qu'attendent mes oreilles ; |
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a |
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Entre la voix des tours⎟ je démêle ta voix, |
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Et ta vibration⎟ encore en moi résonne |
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c |
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Quand l'insensible bruit⎟ qu'un moucheron bourdonne |
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c |
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Te couvre déjà sous les bois ! |
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b |
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Je me dis : Ce soupir⎟ mélancolique et vague |
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a |
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Que l'air profond des nuits⎟ roule de vague en vague, |
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a |
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Ah ! c'est moi, pour moi seul,⎟ là haut retentissant ! |
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b |
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Je sais ce qu'il me dit,⎟ il sait ce que je pense, |
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c |
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Et le vent qui l'ignore,⎟ à travers ce silence, |
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M'apporte un sympathique accent. |
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b |
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Je me dis : Cet écho⎟ de ce bronze qui vibre, |
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a |
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Avant de m'arriver⎟ au cœur de fibre en fibre, |
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a |
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A frémi sur la dalle⎟ où tout mon passé dort, |
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b |
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Du timbre du vieux dôme⎟ il garde quelque chose, |
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c |
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La pierre du sépulcre,⎟ où mon amour repose, |
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c |
90 |
Sonne aussi dans ce doux accord ! |
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b |
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🙫 |
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Ne t'étonne donc pas,⎟ enfant, si ma pensée |
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a |
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Au branle de l'airain⎟ secrètement bercée, |
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a |
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Aime sa voix mystique⎟ et fidèle au trépas, |
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b |
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Si dès le premier son⎟ qui gémit sous sa voûte, |
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c |
95 |
Sur un pied suspendu,⎟ je m'arrête et j'écoute |
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c |
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Ce que la mort me dit tout bas. |
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b |
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Et toi, saint porte-voix⎟ des tristesses humaines, |
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a |
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Que la terre inventa⎟ pour mieux crier ses peines, |
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a |
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Chante ! des cœurs brisés⎟ le timbre est encor beau ! |
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b |
100 |
Que ton gémissement⎟ donne une ame à la pierre, |
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c |
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Des larmes aux yeux secs,⎟ un signe à la prière, |
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c |
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Une mélodie au tombeau ! |
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b |
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🙫 |
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Moi, quand des laboureurs⎟ porteront dans ma bière |
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a |
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Le peu qui doit rester⎟ ici de ma poussière, |
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a |
105 |
Après tant de soupirs⎟ que mon sein lance ailleurs, |
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b |
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Quand des pleureurs gagés,⎟ froide et banale escorte, |
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c |
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Déposeront mon corps⎟ endormi sous la porte |
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c |
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Qui mène à des soleils meilleurs, |
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b |
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Si quelque main pieuse⎟ en mon honneur te sonne, |
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a |
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Des sanglots de l'airain,⎟ oh ! n'attriste personne, |
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a |
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Ne va pas mendier⎟ des pleurs à l'horizon, |
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b |
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Mais prends ta voix de fête⎟ et sonne sur ma tombe |
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c |
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Avec le bruit joyeux⎟ d'une chaîne qui tombe |
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c |
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Au seuil libre d'une prison ! |
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b |
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115 |
Ou chante un air semblable⎟ au cri de l'alouette |
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a |
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Qui s'élevant du chaume⎟ où la bise la fouette, |
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a |
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Dresse à l'aube du jour⎟ son vol mélodieux, |
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b |
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Et gazouille ces chants⎟ qui font taire d'envie |
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c |
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Ses rivaux attachés⎟ aux ronces de la vie |
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c |
120 |
Et qui se perd au fond des cieux ! |
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b |
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ENVOI |
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Mais sonne avant ce jour,⎟ sonne doucement l'heure |
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a |
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Où quelque barde ami,⎟ dans mon humble demeure, |
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a |
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Vient de mon cœur malade⎟ éclairer le long deuil, |
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b |
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Et me laisse en partant,⎟ charitable dictame, |
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c |
125 |
Deux gouttes du parfum⎟ qui coule de son ame |
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c |
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Pour embaumer longtemps mon seuil. |
8 |
b |
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mètre |
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