| XXVII |
| LA CLOCHE DU VILLAGE |
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Oh ! quand cette humble cloche | à la lente volée |
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Épand comme un soupir | sa voix sur la vallée, |
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Voix qu'arrête si près | le bois ou le ravin, |
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Quand la main d'un enfant | qui balance cette urne |
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En verse à sons pieux | dans la brise nocturne |
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Ce que la terre a de divin ! |
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b |
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Quand du clocher vibrant | l'hirondelle habitante |
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a |
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S'envole au vent d'airain | qui fait trembler sa tente, |
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a |
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Et de l'étang ridé | vient effleurer les bords, |
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Ou qu'à la fin du fil | qui chargeait sa quenouille |
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c |
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La veuve du village, | à ce bruit s'agenouille |
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Pour donner leur aumône aux morts : |
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b |
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Ce qu'éveille en mon sein | le chant du toit sonore |
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Ce n'est pas la gaîté | du jour qui vient d'éclore, |
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Ce n'est pas le regret | du jour qui va finir, |
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Ce n'est pas le tableau | de mes fraîches années |
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Croissant sur ces coteaux | parmi ces fleurs fanées |
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Qu'effeuille encor mon souvenir ; |
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b |
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Ce n'est pas mes sommeils | d'enfant sous ces platanes, |
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Ni ces premiers élans | du jeu de mes organes, |
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Ni mes pas égarés | sur ces rudes sommets, |
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Ni ces grands cris de joie | en aspirant vos vagues, |
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O brises du matin | pleines de saveurs vagues |
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Et qu'on croit n'épuiser jamais ! |
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b |
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Ce n'est pas le coursier | atteint dans la prairie |
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a |
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Pliant son cou soyeux | sous ma main aguerrie |
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Et mêlant sa crinière | à mes beaux cheveux blonds, |
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Quand le sol sous ses pieds | sonnant comme une enclume, |
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Sa croupe m'emportait | et que sa blanche écume |
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Argentait l'herbe des vallons ! |
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Ce n'est pas même, amour ! | ton premier crépuscule, |
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a |
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Au mois où du printemps | la sève qui circule |
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Fait fleurir la pensée | et verdir le buisson, |
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Quand l'ombre ou seulement | les jeunes voix lointaines |
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Des vierges rapportant | leurs cruches des fontaines |
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Laissaient sur ma tempe un frisson. |
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b |
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Ce n'est pas vous non plus, | vous que pourtant je pleure |
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Premier bouillonnement | de l'onde intérieure, |
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Voix du cœur qui chantait | en s'éveillant en moi, |
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Mélodieux murmure | embaumé d'ambroisie |
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Qui fait rendre à sa source | un vent de poésie !… |
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O gloire, c'est encor moins toi ! |
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De mes jours sans regret | que l'hiver vous remporte |
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Avec le chaume vide, | avec la feuille morte, |
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Avec la renommée, | écho vide et moqueur ! |
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Ces herbes du sentier | sont des plantes divines |
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Qui parfument les pieds ; | oui, mais dont les racines |
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Ne s'enfoncent pas dans le cœur ! |
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Guirlandes du festin | que pour un soir on cueille, |
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Que la haine empoisonne | ou que l'envie effeuille, |
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Dont vingt fois sous les mains | la couronne se rompt, |
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Qui donnent à la vie | un moment de vertige, |
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c |
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Mais dont la fleur d'emprunt | ne lient pas à la tige |
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Et qui sèche en tombant du front. |
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b |
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| 🙫 |
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C'est le jour où ta voix | dans la vallée en larmes |
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a |
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Sonnaille désespoir | après le glas d'alarmes, |
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a |
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Où deux cercueils passant | sous les coteaux en deuil, |
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Et bercés sur des cœurs | par des sanglots de femmes, |
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Dans un double sépulcre | enfermèrent trois âmes |
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Et m'oublièrent sur le seuil ! |
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De l'aurore à la nuit, | de la nuit à l'aurore, |
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a |
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O cloche ! tu pleuras | comme je pleure encore, |
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Imitant de nos cœurs | le sanglot étouffant ; |
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L'air, le ciel, résonnaient | de ta complainte amère |
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c |
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Comme si chaque étoile | avait perdu sa mère |
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Et chaque brise son enfant ! |
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Depuis ce jour suprême | où ta sainte harmonie, |
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Dans ma mémoire en deuil, | à ma peine est unie, |
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Où ton timbre et mon cœur | n'eurent qu'un même son, |
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Oui ! ton bronze sonore | et trempé dans la flamme, |
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Me semble, quand il pleure, | un morceau de mon ame |
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Qu'un ange frappe à l'unisson ! |
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Je dors lorsque tu dors, | je veille quand tu veilles, |
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Ton glas est un ami | qu'attendent mes oreilles ; |
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Entre la voix des tours | je démêle ta voix, |
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Et ta vibration | encore en moi résonne |
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Quand l'insensible bruit | qu'un moucheron bourdonne |
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Te couvre déjà sous les bois ! |
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b |
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Je me dis : Ce soupir | mélancolique et vague |
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a |
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Que l'air profond des nuits | roule de vague en vague, |
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Ah ! c'est moi, pour moi seul, | là haut retentissant ! |
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b |
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Je sais ce qu'il me dit, | il sait ce que je pense, |
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c |
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Et le vent qui l'ignore, | à travers ce silence, |
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M'apporte un sympathique accent. |
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b |
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Je me dis : Cet écho | de ce bronze qui vibre, |
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Avant de m'arriver | au cœur de fibre en fibre, |
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A frémi sur la dalle | où tout mon passé dort, |
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Du timbre du vieux dôme | il garde quelque chose, |
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c |
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La pierre du sépulcre, | où mon amour repose, |
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c |
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Sonne aussi dans ce doux accord ! |
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b |
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| 🙫 |
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Ne t'étonne donc pas, | enfant, si ma pensée |
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a |
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Au branle de l'airain | secrètement bercée, |
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a |
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Aime sa voix mystique | et fidèle au trépas, |
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b |
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Si dès le premier son | qui gémit sous sa voûte, |
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c |
| 95 |
Sur un pied suspendu, | je m'arrête et j'écoute |
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c |
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Ce que la mort me dit tout bas. |
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b |
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Et toi, saint porte-voix | des tristesses humaines, |
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a |
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Que la terre inventa | pour mieux crier ses peines, |
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a |
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Chante ! des cœurs brisés | le timbre est encor beau ! |
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b |
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Que ton gémissement | donne une ame à la pierre, |
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c |
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Des larmes aux yeux secs, | un signe à la prière, |
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c |
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Une mélodie au tombeau ! |
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b |
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| 🙫 |
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Moi, quand des laboureurs | porteront dans ma bière |
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Le peu qui doit rester | ici de ma poussière, |
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a |
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Après tant de soupirs | que mon sein lance ailleurs, |
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b |
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Quand des pleureurs gagés, | froide et banale escorte, |
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c |
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Déposeront mon corps | endormi sous la porte |
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c |
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Qui mène à des soleils meilleurs, |
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b |
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Si quelque main pieuse | en mon honneur te sonne, |
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a |
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Des sanglots de l'airain, | oh ! n'attriste personne, |
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a |
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Ne va pas mendier | des pleurs à l'horizon, |
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b |
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Mais prends ta voix de fête | et sonne sur ma tombe |
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c |
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Avec le bruit joyeux | d'une chaîne qui tombe |
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c |
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Au seuil libre d'une prison ! |
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b |
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| 115 |
Ou chante un air semblable | au cri de l'alouette |
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a |
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Qui s'élevant du chaume | où la bise la fouette, |
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a |
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Dresse à l'aube du jour | son vol mélodieux, |
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b |
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Et gazouille ces chants | qui font taire d'envie |
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c |
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Ses rivaux attachés | aux ronces de la vie |
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c |
| 120 |
Et qui se perd au fond des cieux ! |
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b |
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ENVOI |
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Mais sonne avant ce jour, | sonne doucement l'heure |
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a |
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Où quelque barde ami, | dans mon humble demeure, |
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a |
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Vient de mon cœur malade | éclairer le long deuil, |
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b |
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Et me laisse en partant, | charitable dictame, |
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c |
| 125 |
Deux gouttes du parfum | qui coule de son ame |
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c |
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Pour embaumer longtemps mon seuil. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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