XIII |
A M. FÉLIX GUILLEMARDET, SUR SA MALADIE |
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Frère ! le temps n'est plus | où j'écoutais mon ame |
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a |
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Se plaindre et soupirer | comme une faible femme |
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a |
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Qui de sa propre voix | soi-même s'attendrit, |
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b |
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Où par des chants de deuil | ma lyre intérieure |
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c |
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Allait multipliant | comme un écho qui pleure |
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c |
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Les angoisses d'un seul esprit ! |
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b |
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Dans l'être universel | au lieu de me répandre, |
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a |
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Pour tout sentir en lui, | tout souffrir, tout comprendre, |
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a |
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Je resserrais en moi | l'univers amoindri ; |
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b |
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Dans l'égoïsme étroit | d'une fausse pensée |
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c |
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La douleur en moi seul, | par l'orgueil condensée, |
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c |
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Ne jetait à Dieu que mon cri ! |
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b |
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Ma personnalité | remplissait la nature, |
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a |
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On eût dit qu'avant elle | aucune créature |
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a |
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N'avait vécu, souffert, | aimé, perdu, gémi ! |
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b |
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Que j'étais à moi seul | le mot du grand mystère, |
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c |
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Et que toute pitié | du ciel et de la terre |
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c |
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Dût rayonner sur ma fourmi ! |
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b |
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Pardonnez-nous, mon Dieu ! | tout homme ainsi commence ; |
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a |
20 |
Le retentissement | universel, immense, |
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a |
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Ne fait vibrer d'abord | que ce qui sent en lui ; |
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b |
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De son être souffrant | l'impression profonde |
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c |
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Dans sa neuve énergie, | absorbe en lui le monde' |
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c |
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Et lui cache les maux d'autrui ! |
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b |
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25 |
Comme Pygmalion, | contemplant sa statue, |
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a |
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Et promenant sa main | sous sa mamelle nue |
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a |
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Pour savoir si ce marbre | enferme un cœur humain, |
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b |
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L'humanité pour lui | n'est qu'un bloc sympathique |
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c |
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Qui, comme la Vénus | du statuaire antique, |
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c |
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Ne palpite que sous sa main. |
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b |
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O honte ! ô repentir ! | quoi ce souffle éphémère |
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a |
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Qui gémit en sortant | du ventre de sa mère, |
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a |
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Croirait tout étouffer | sous le bruit d'un seul cœur ? |
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b |
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Hâtons-nous d'expier | cette erreur d'un insecte, |
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c |
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Et pour que Dieu l'écoute | et l'ange le respecte |
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c |
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Perdons nos voix dans le grand chœur ! |
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b |
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Jeune, j'ai partagé | le délire et la faute ; |
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a |
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J'ai crié ma misère, | hélas ! à Voix trop haute ; |
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a |
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Mon ame s'est brisée | avec son propre cri ! |
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b |
40 |
De l'univers sensible | atome insaisissable, |
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c |
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Devant le grand soleil | j'ai mis mon grain de sable, |
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c |
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Croyant mettre un monde à l'abri. |
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b |
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Puis mon cœur, insensible | à ses propres misères, |
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a |
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S'est élargi plus tard | aux douleurs de mes frères ; |
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a |
45 |
Tous leurs maux ont coulé | dans le lac de mes pleurs, |
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b |
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Et, comme un grand linceul | que la pitié déroule, |
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c |
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L'âme d'un seul, ouverte | aux plaintes de la foule, |
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c |
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A gémi toutes les douleurs ! |
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b |
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Alors dans le grand tout | mon âme répandue, |
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a |
50 |
A fondu, faible goutte | au sein des mers perdue |
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a |
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Que roule l'Océan, | insensible fardeau ! |
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b |
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Mais où l'impulsion | sereine ou convulsive, |
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c |
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Qui de l'abîme entier | de vague en vague arrive, |
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c |
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Palpite dans la goutte d'eau. |
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b |
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55 |
Alors, par la vertu, | la pitié m'a fait homme ; |
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a |
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J'ai conçu la douleur | du nom dont on le nomme, |
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a |
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J'ai sué sa sueur, | et j'ai saigné son sang ; |
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b |
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Passé, présent, futur, | ont frémi sur ma fibre |
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c |
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Comme vient retentir | le moindre son qui vibre |
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c |
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Sur un métal retentissant. |
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b |
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Alors j'ai bien compris | par quel divin mystère |
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a |
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Un seul cœur incarnait | tous les maux de la terre, |
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a |
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Et comment, d'une croix | jusqu'à l'éternité, |
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b |
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Du cri du Golgotha | la tristesse infinie |
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c |
65 |
Avait pu contenir | seul assez d'agonie |
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c |
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Pour exprimer l'humanité !… |
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b |
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Alors j'ai partagé, | bien avant ma naissance, |
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a |
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Ce pénible travail | de sa lente croissance |
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a |
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Par qui sous le soleil | grandit l'esprit humain, |
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b |
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Semblable au rude effort | du sculpteur sur la pierre, |
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c |
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Qui mutile cent fois | le bloc dans la carrière |
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c |
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Avant qu'il vive sous sa main, |
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b |
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Les germinations | sourdes de ces idées, |
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a |
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Pareilles à ces fleurs | des saisons retardées |
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a |
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Que le pied du faucheur | écrase avant leur fruit ; |
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b |
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Cet éternel assaut | des vagues convulsives |
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c |
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N'arrachant qu'un rocher | par siècles à leurs rives ; |
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c |
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Ce temps qui ne fait que du bruit ! |
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b |
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Cet orageux effort | des partis politiques, |
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a |
80 |
Pour rasseoir le saint droit | sur les bases antiques, |
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a |
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Pyramide impuissante | à se tenir debout, |
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b |
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La liberté que l'homme | immole ou prostitue |
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c |
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Du peuple qui la souille | au tyran qui la tue |
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c |
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Passant des cachots à l'égout ! |
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b |
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85 |
Dieu, comme le soleil | attirant les nuages, |
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a |
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Le vulgaire incarnant | les purs dogmes des sages, |
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a |
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L'erreur mettant sa main | entre l'œil et le feu, |
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b |
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Et le sage du ciel, | parlant en paraboles, |
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c |
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Obligé d'écarter | en tremblant ces symboles, |
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c |
90 |
De peur de mutiler le Dieu ! |
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b |
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Pas un dogme immuable | où le doute repose, |
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a |
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Le mensonge ou le vide | au bout de toute chose, |
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a |
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Et le plus beau destin | en trois pas traversé ; |
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b |
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La mort, coursier trompeur | à qui l'espoir se fie, |
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c |
95 |
S'abattant au milieu | de la plus belle vie |
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c |
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Sur le cavalier renversé ! |
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b |
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Ces amours enlacés | par mille sympathies |
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a |
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Arrachés du sol tendre | ainsi que des orties |
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a |
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A l'heure où de leurs fleurs | notre ame embaumerait, |
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b |
100 |
Et le sort choisissant | pour but au coup suprême |
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c |
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La minute où le sein | bat sous un sein qui l'aime |
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c |
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Pour percer deux cœurs d'un seul trait. |
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b |
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Ces mères expirant | de faim le long des routes, |
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a |
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De leur mamelle à sec | pressant en vain les gouttes, |
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a |
105 |
Aux lèvres de leur fils | sur leurs genoux gisant ; |
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b |
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Le travail arrosant | de sa sueur stérile |
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c |
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Du sol ingrat et dur | l'insatiable argile |
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c |
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Qui boit la rosée et le sang ! |
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b |
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Et les vents de la mort | dont les fortes haleines |
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a |
110 |
Vident dans le tombeau | de grandes villes pleines, |
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a |
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Et sèchent en trois jours | trois générations, |
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b |
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Et ces grands secouemens | de choses et d'idées, |
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c |
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Qui font monter si haut | en vagues débordées |
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c |
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Les écumes des nations ! |
8 |
b |
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115 |
Et ces exils qui font | à tant d'enfans sans mères |
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a |
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Des fleuves étrangers | boire les eaux amères, |
6+6 |
a |
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Et ces dégoûts d'esprit | et ces langueurs du corps, |
6+6 |
b |
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Et devant ce tombeau | que leur misère envie, |
6+6 |
c |
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Ces infirmes traînant | sur les bords de la vie, |
6+6 |
c |
120 |
Le linceul de leurs longues morts ! |
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b |
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Oui, j'ai trempé ma lèvre, | homme, à toutes ces peines ; |
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a |
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Les gouttes de ton sang | ont coulé de mes veines ; |
6+6 |
a |
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Mes mains ont essuyé | sur mon front tous ces maux. |
6+6 |
b |
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La douleur s'est faite homme | en moi pour cette foule, |
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c |
125 |
Et comme un océan | où toute larme coule, |
6+6 |
c |
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Mon ame a bu toutes ces eaux ! |
8 |
b |
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Les tiens surtout, ami ! | jeune ami dont la lèvre, |
6+6 |
a |
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Que le fiel a touché, | dé sourire se sèvre ! |
6+6 |
a |
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Qui, sous la main de Dieu, | penches ton front pâli, |
6+6 |
b |
130 |
Ton front, que tes deux mains | supportant comme une urne |
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c |
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Soutiennent tout pesant | de sa fièvre nocturne |
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c |
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Où la veille a laissé son pli ! |
8 |
b |
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Oh ! les tiennes surtout, | ame que Dieu condamne, |
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a |
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A penser sans parler, | à sentir sans organe, |
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a |
135 |
A subir des vivants | les mille impressions |
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b |
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Sans pouvoir t'y mêler | du regard ou du geste, |
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c |
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Comme cette ombre assise | au banquet et qui reste |
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c |
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Sans voix, mais non sans passions ! |
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b |
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Au milieu des vivants | dont la part t'est ravie, |
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a |
140 |
Tu t'asseois seul devant | les flots morts de ta vie, |
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a |
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Sans pouvoir en prendre un | dans le creux de ta main |
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b |
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Pour tromper en courant | ta soif à ces délices, |
6+6 |
c |
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Et savoir seulement | sur le bord des calices |
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c |
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Quel goût a le breuvage humain ? |
8 |
b |
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145 |
O fils delà douleur ! | frère en mélancolie ! |
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a |
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Oh ! quand je pense à toi, | moi-même je m'oublie ; |
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a |
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L'angoisse de tes nuits | glace mes membres morts, |
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b |
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Je déchire des mains | mes blessures pansées, |
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c |
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Et je sens dans mon front | l'assaut de tes pensées |
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c |
150 |
Battre l'oreiller que je mords ! |
8 |
b |
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Et j'élève au Seigneur | mes deux mains vers la voûte |
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a |
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En lui criant tout haut | ton nom pour qu'il l'écoute ; |
6+6 |
a |
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J'entoure ton chevet | et j'y veille du cœur, |
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b |
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Et je compte les coups | de ta lente insomnie, |
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c |
155 |
Et je lavé des yeux | après ton agonie |
6+6 |
c |
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Le suaire de ta langueur ! |
8 |
b |
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Et prenant tes deux pieds | froids contre ma poitrine, |
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a |
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Je les chauffe en mon sein | sous mon front qui s'incline, |
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a |
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Et le barde se change | en femme de douleurs, |
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b |
160 |
Et ma lyre devient | l'urne de Madeleine |
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c |
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Alors qu'elle embaumait | lé corps sous son haleine |
6+6 |
c |
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Dans l'aromate de ses pleurs ! |
8 |
b |
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Saint-Point,
15 Septembre 1837.
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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