QUARANTE-UNIÈME MÉDITATION |
LE COQUILLAGE AU BORD DE LA MER |
À UNE JEUNE ÉTRANGÈRE |
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Quand tes beaux pieds distraits | errent, ô jeune fille, |
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Sur ce sable mouillé, | frange d’or de la mer, |
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Baisse-toi, mon amour, | vers la blonde coquille |
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Que Vénus fait, dit-on, | polir au flot amer. |
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L’écrin de l’Océan | n’en a point de pareille ; |
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Les roses de ta joue | ont peine à l’égaler ; |
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Et quand de sa volute | on approche l’oreille, |
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On entend mille voix | qu’on ne peut démêler. |
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Tantôt c’est la tempête | avec ses lourdes vagues |
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Qui viennent en tonnant | se briser sur tes pas, |
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Tantôt c’est la forêt | avec ses frissons vagues, |
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Tantôt ce sont des voix | qui chuchotent tout bas. |
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Oh ! ne dirais-tu pas, | à ce confus murmure |
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Que rend le coquillage | aux lèvres de carmin, |
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Un écho merveilleux | où l’immense nature |
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Résume tous ses bruits | dans le creux de ta main ? |
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Emporte-la, mon ange ! | Et quand ton esprit joue |
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Avec lui-même, oisif, | pour charmer tes ennuis, |
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Sur ce bijou des mers | penche en riant ta joue, |
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Et, fermant tes beaux yeux, | recueilles-en les bruits. |
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Si dans ces mille accents | dont sa conque fourmille |
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Il en est un plus doux | qui vienne te frapper, |
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Et qui s’élève à peine | aux bords de la coquille, |
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Comme un aveu d’amour | qui n’ose s’échapper ; |
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S’il a pour ta candeur | des terreurs et des charmes ; |
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S’il renaît en mourant | presque éternellement ; |
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S’il semble au fond d’un cœur | rouler avec des larmes ; |
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S’il tient de l’espérance | et du gémissement ;… |
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Ne te consume pas | à chercher ce mystère ! |
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Ce mélodieux souffle, | ô mon ange, c’est moi ! |
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b |
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Quel bruit plus éternel, | et plus doux sur la terre, |
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a |
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Qu’un écho de mon cœur | qui m’entretient de toi ? |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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