| TRENTE-DEUXIÈME MÉDITATION |
| LA SEMAINE SAINTE |
| À LA ROCHE-GUYON |
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Ici viennent mourir⎟ les derniers bruits du monde ; |
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Nautoniers sans étoile,⎟ abordez ! c’est le port : |
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Ici l’âme se plonge⎟ en une paix profonde, |
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Et cette paix n’est pas la mort. |
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Ici jamais le ciel⎟ n’est orageux ni sombre ; |
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Un jour égal et pur⎟ y repose les yeux : |
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C’est ce vivant soleil,⎟ dont le soleil est l’ombre, |
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Qui le répand du haut des cieux. |
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Comme un homme éveillé⎟ longtemps avant l’aurore, |
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Jeunes, nous avons fui⎟ dans cet heureux séjour ; |
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Notre rêve est fini,⎟ le vôtre dure encore : |
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Éveillez-vous ! voilà le jour. |
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Cœurs tendres, approchez !⎟ Ici l’on aime encore ; |
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Mais l’amour, épuré,⎟ s’allume sur l’autel : |
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Tout ce qu’il a d’humain⎟ à ce feu s’évapore ; |
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Tout ce qui reste est immortel ! |
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La prière, qui veille⎟ en ces saintes demeures, |
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De l’astre matinal⎟ nous annonce le cours ; |
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Et, conduisant pour nous⎟ le char pieux des heures, |
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Remplit et mesure nos jours. |
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L’airain religieux⎟ s’éveille avec l’aurore ; |
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Il mêle notre hommage⎟ à la voix des zéphyrs ; |
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Et les airs, ébranlés⎟ sous le marteau sonore, |
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Prennent l’accent de nos soupirs. |
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Dans le creux du rocher,⎟ sous une voûte obscure, |
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S’élève un simple autel :⎟ Roi du ciel, est-ce toi ? |
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Oui ; contraint par l’amour,⎟ le Dieu de la nature |
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Y descend, visible à la foi. |
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Que ma raison se taise,⎟ et que mon cœur adore ! |
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La croix à mes regards⎟ révèle un nouveau jour ; |
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Aux pieds d’un Dieu mourant⎟ puis-je douter encore ? |
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Non : l’amour m’explique l’amour. |
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Tous ces fronts prosternés,⎟ ce feu qui les embrase, |
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Ces parfums, ces soupirs⎟ s’exhalant du saint lieu, |
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Ces élans enflammés,⎟ ces larmes de l’extase, |
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Tout me répond que c’est un Dieu. |
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Favoris du Seigneur,⎟ souffrez qu’à votre exemple, |
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Ainsi qu’un mendiant⎟ aux portes d’un palais, |
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J’adore aussi de loin,⎟ sur le seuil de son temple, |
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Le Dieu qui vous donne la paix. |
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Ah ! laissez-moi mêler⎟ mon hymne à vos louanges ! |
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Que mon encens souillé⎟ monte avec votre encens. |
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Jadis les fils de l’homme⎟ aux saints concerts des anges |
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Ne mêlaient-ils pas leurs accents ? |
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Du nombre des vivants⎟ chaque aurore m’efface ; |
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Je suis rempli de jours,⎟ de douleurs, de remords. |
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Sous le portique obscur⎟ venez marquer ma place, |
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Ici, près du séjour des morts ! |
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Souffrez qu’un étranger⎟ veille auprès de leur cendre. |
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Brûlant sur un cercueil⎟ comme ces saints flambeaux, |
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La mort m’a tout ravi,⎟ la mort doit tout me rendre ; |
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J’attends le réveil des tombeaux ! |
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Ah ! puissé-je près d’eux,⎟ au gré de mon envie, |
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À l’ombre de l’autel,⎟ et non loin de ce port, |
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Seul, achever ainsi⎟ les restes de ma vie |
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Entre l’espérance et la mort ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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