| TRENTE-DEUXIÈME MÉDITATION |
| LA SEMAINE SAINTE |
| À LA ROCHE-GUYON |
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Ici viennent mourir | les derniers bruits du monde ; |
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Nautoniers sans étoile, | abordez ! c’est le port : |
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Ici l’âme se plonge | en une paix profonde, |
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Et cette paix n’est pas la mort. |
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Ici jamais le ciel | n’est orageux ni sombre ; |
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Un jour égal et pur | y repose les yeux : |
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C’est ce vivant soleil, | dont le soleil est l’ombre, |
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Qui le répand du haut des cieux. |
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Comme un homme éveillé | longtemps avant l’aurore, |
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Jeunes, nous avons fui | dans cet heureux séjour ; |
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Notre rêve est fini, | le vôtre dure encore : |
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Éveillez-vous ! voilà le jour. |
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Cœurs tendres, approchez ! | Ici l’on aime encore ; |
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Mais l’amour, épuré, | s’allume sur l’autel : |
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Tout ce qu’il a d’humain | à ce feu s’évapore ; |
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Tout ce qui reste est immortel ! |
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La prière, qui veille | en ces saintes demeures, |
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De l’astre matinal | nous annonce le cours ; |
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Et, conduisant pour nous | le char pieux des heures, |
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Remplit et mesure nos jours. |
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L’airain religieux | s’éveille avec l’aurore ; |
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Il mêle notre hommage | à la voix des zéphyrs ; |
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Et les airs, ébranlés | sous le marteau sonore, |
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Prennent l’accent de nos soupirs. |
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Dans le creux du rocher, | sous une voûte obscure, |
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S’élève un simple autel : | Roi du ciel, est-ce toi ? |
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Oui ; contraint par l’amour, | le Dieu de la nature |
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Y descend, visible à la foi. |
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Que ma raison se taise, | et que mon cœur adore ! |
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La croix à mes regards | révèle un nouveau jour ; |
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Aux pieds d’un Dieu mourant | puis-je douter encore ? |
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Non : l’amour m’explique l’amour. |
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Tous ces fronts prosternés, | ce feu qui les embrase, |
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Ces parfums, ces soupirs | s’exhalant du saint lieu, |
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Ces élans enflammés, | ces larmes de l’extase, |
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Tout me répond que c’est un Dieu. |
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Favoris du Seigneur, | souffrez qu’à votre exemple, |
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Ainsi qu’un mendiant | aux portes d’un palais, |
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J’adore aussi de loin, | sur le seuil de son temple, |
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Le Dieu qui vous donne la paix. |
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Ah ! laissez-moi mêler | mon hymne à vos louanges ! |
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Que mon encens souillé | monte avec votre encens. |
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Jadis les fils de l’homme | aux saints concerts des anges |
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Ne mêlaient-ils pas leurs accents ? |
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Du nombre des vivants | chaque aurore m’efface ; |
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Je suis rempli de jours, | de douleurs, de remords. |
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Sous le portique obscur | venez marquer ma place, |
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Ici, près du séjour des morts ! |
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Souffrez qu’un étranger | veille auprès de leur cendre. |
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Brûlant sur un cercueil | comme ces saints flambeaux, |
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La mort m’a tout ravi, | la mort doit tout me rendre ; |
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J’attends le réveil des tombeaux ! |
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Ah ! puissé-je près d’eux, | au gré de mon envie, |
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À l’ombre de l’autel, | et non loin de ce port, |
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Seul, achever ainsi | les restes de ma vie |
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Entre l’espérance et la mort ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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