| QUINZIÈME MÉDITATION |
| LA GLOIRE |
| À UN POËTE EXILÉ |
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Généreux favoris | des filles de Mémoire, |
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Deux sentiers différents | devant vous vont s’ouvrir : |
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L’un conduit au bonheur, | l’autre mène à la gloire ; |
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Mortels, il faut choisir. |
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Ton sort, ô Manoël, | suivit la loi commune ; |
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La muse t’enivra | de précoces faveurs, |
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Tes jours furent tissus | de gloire et d’infortune, |
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Et tu verses des pleurs ! |
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Rougis plutôt, rougis | d’envier au vulgaire |
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Le stérile repos | dont son cœur est jaloux : |
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Les dieux ont fait pour lui | tous les biens de la terre ; |
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Mais la lyre est à nous. |
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Les siècles sont à toi, | le monde est ta patrie. |
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Quand nous ne sommes plus, | notre ombre a des autels |
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Où le juste avenir | prépare à ton génie |
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Des honneurs immortels. |
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Ainsi l’aigle superbe | au séjour du tonnerre |
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S’élance, et, soutenant | son vol audacieux, |
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Semble dire aux mortels : | Je suis né de la terre, |
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Mais je vis dans les cieux. |
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Oui, la gloire t’attend ; | mais arrête, et contemple |
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À quel prix on pénètre | en ces parvis sacrés ; |
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Vois : l’Infortune, assise | à la porte du temple, |
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En garde les degrés. |
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Ici c’est un vieillard | que l’ingrate Ionie |
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A vu de mers en mers | promener ses malheurs : |
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Aveugle, il mendiait | au prix de son génie |
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Un pain mouillé de pleurs. |
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Là le Tasse, brûlé | d’une flamme fatale, |
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Expiant dans les fers | sa gloire et son amour, |
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Quand il va recueillir | la palme triomphale, |
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Descend au noir séjour. |
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Partout des malheureux, | des proscrits, des victimes, |
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Luttant contre le sort | ou contre les bourreaux : |
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On dirait que le ciel | aux cœurs plus magnanimes |
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Mesure plus de maux. |
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Impose donc silence | aux plaintes de ta lyre : |
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Des cœurs nés sans vertu | l’infortune est l’écueil ; |
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Mais toi, roi détrôné, | que ton malheur t’inspire |
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Un généreux orgueil ! |
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Que t’importe, après tout, | que cet ordre barbare |
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T’enchaîne loin des bords | qui furent ton berceau ? |
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Que t’importe en quels lieux | le destin te prépare |
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Un glorieux tombeau ? |
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Ni l’exil, ni les fers | de ces tyrans du Tage |
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N’enchaîneront ta gloire | aux bords où tu mourras : |
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Lisbonne la réclame, | et voila l’héritage |
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Que tu lui laisseras ! |
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Ceux qui l’ont méconnu | pleureront le grand homme ; |
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Athène à des proscrits | ouvre son Panthéon ; |
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Coriolan expire, | et les enfants de Rome |
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Revendiquent son nom. |
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Aux rivages des morts | avant que de descendre, |
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Ovide lève au ciel | ses suppliantes mains : |
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Aux Sarmates grossiers | il a légué sa cendre, |
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Et sa gloire aux Romains. |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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