| A MONSIEUR ANDRÉ FRANCHE |
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O France ! après dix mois│ d'une lutte stérile, |
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— Jours de fatale erreur│ que ton martyre absout, — |
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Après tes nuits de siège│ et de guerre civile, |
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Après l'embrasement│ de ta plus grande ville, |
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Tu restes belle encore,│ imposante et debout. |
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Ceux qui parlaient déjà│ de ta chute future |
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Et qui de ta grandeur│ avaient perdu la foi, |
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En te voyant si tôt│ reprendre ton allure |
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Et secouer au vent│ ta forte chevelure, |
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Ceux-là sont aujourd'hui│ bien plus pâles que toi. |
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Car ta large blessure│ ils la croyaient mortelle, |
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Ces haineux ennemis│ qui raillaient ta vigueur ; |
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Ils la verront bientôt│ cicatrisée, et telle |
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Que la croix du soldat,│ glorieuse étincelle, |
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Resplendir au point juste│ où palpite ton cœur. |
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Le temps relèvera│ tes sanglantes ruines, |
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La sève de tes bois│ n'est point tarie encor, |
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Tes lauriers abattus│ ont laissé des racines, |
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Patrie ! et ton soleil│ a des chaleurs divines |
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Qui sur ton sol aimé│ dardent leurs rayons d'or. |
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Mais après tant de jours│ de doute et de martyre, |
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Pour être encor la France│ et garder le front haut, |
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— Mère, pardonne-moi│ ce que j'ose te dire, |
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A toi qui sus toujours│ plus aimer que maudire… — |
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Oui, pour être la France│ ainsi qu'il nous la faut, |
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D'abord, résigne-toi,│ calme ta douleur vaine, |
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Laisse au repos ce fer│ que l'implacable sort |
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A tordu dans tes mains,│ contrains aussi ta haine, |
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Comme un lion blessé│ qui rugit sous sa chaîne |
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Et qui, pour un moment,│ s'accroupit et s'endort. |
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Tu sauras, n'est-ce pas ?│ bannir de ta mémoire |
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Ces vieux chants guerroyeurs│ qui nous grisaient souvent. |
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La France, ayant subi│ son heure expiatoire, |
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Ne doit plus demander│ les secrets de sa gloire |
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Qu'aux leçons du passé,│ ce vieux maître savant. |
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Et tu répudîras│ ces splendeurs éphémères, |
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Flamme où des vanités│ bourdonnent les essaims, |
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Et d'un geste puissant│ tu montreras aux mères |
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Le livre du devoir│ et des vertus austères, |
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Afin que leurs enfants│ soient robustes et sains. |
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Tu renîras aussi│ la horde tyrannique |
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De ces fous ténébreux│ qui, toujours maudissant, |
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Dans leur ambition│ perdent la République, |
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S'accrochent aux longs plis│ de ta blanche tunique, |
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Et s'en font un drapeau│ qu'ils teignent de ton sang. |
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Ils ne sont pas tes fils,│ ceux-là ! Tes enfants, mère, |
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Vénèrent ta douleur│ et respectent ton deuil. |
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Quelques-uns des combats│ portent la trace altière, |
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Bien d'autres ne sont plus !│… Ils dorment sous la terre, |
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Embaumés dans leur gloire,│ au fond d'un froid cercueil. |
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Ne les plains pas : la mort,│ qui dompta leur courage, |
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Leur a fermé les yeux│ à tes affronts derniers… |
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Plains les vivants plutôt,│ plains ceux pour qui l'orage |
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N'a ni soleil ni trêve,│ et qui font le voyage |
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De la vie à travers│ les plus sombres sentiers. |
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A ces déshérités│ que le besoin flagelle, |
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Que la misère enlace│ au fond d'un bouge affreux, |
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Donne pour oasis│ un abri sous ton aile, |
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Tends à ces affamés│ ta robuste mamelle, |
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Qu'ils goûtent les saveurs│ de ton lait généreux. |
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Inonde-les aussi│ d'air pur et de lumière, |
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Dilate ces cerveaux│ par l'ignorance étreints, |
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Montre-leur Dieu qui veille│ au fond de la prière, |
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Fais-leur aimer la femme│ et respecter la mère, |
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Rends moins sombres leurs nuits│ et leurs jours plus sereins. |
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Et tu pourras alors,│ calme, mais attentive |
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Aux flots envahisseurs│ de ce Rhin allemand, |
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Laisser dans ton cœur fier,│ où Dieu veut qu'elle vive, |
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Ta haine fermenter│ comme une eau corrosive |
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jusqu'au jour désiré│ du dernier dénoûment. |
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Il viendra, ce jour… Quand ?│ nul ne le sait, peut-être. |
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Attends ! l'attente est forte,│ elle élève ou soumet ; |
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Le temps qui déracine│ est celui qui fait naître : |
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Par lui l'arbre abattu│ voit encore apparaître |
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Des rameaux qui plus tard│ redeviennent sommet. |
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Et tu seras toujours│ la grande souveraine |
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Et ton épée encor│ servira des ingrats ; |
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Et tu pourras enfin│ des trésors de ta haine |
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Acquitter le rachat│ d'Alsace et de Lorraine, |
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Ces robustes enfants│ arrachés de tes bras. |
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Oui, tu vivras toujours !│ Oui, malgré ta souffrance, |
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Tes désastres, malgré│ la haine et ses complots ; |
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Tu vivras grande encore ;│ et tu seras, ô France ! |
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Même dans la tempête,│ où sombre l'espérance, |
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Comme le Fils de Dieu│ qui marchait sur les flots. |
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Donc à l'œuvre ! En avant !│ Reprends ta foi native, |
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Ressaisis les outils│ du travail en éveil, |
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Fais naître ces lueurs│ que ta pensée avive, |
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Patrie ! et souviens.toi│ que l'Europe, inactive |
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De ton repos, attend│ l'heure de ton réveil. |
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Août 1871
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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