A MONSIEUR ANDRÉ FRANCHE |
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O France ! après dix mois⎟ d'une lutte stérile, |
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— Jours de fatale erreur⎟ que ton martyre absout, — |
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Après tes nuits de siège⎟ et de guerre civile, |
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Après l'embrasement⎟ de ta plus grande ville, |
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Tu restes belle encore,⎟ imposante et debout. |
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Ceux qui parlaient déjà⎟ de ta chute future |
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Et qui de ta grandeur⎟ avaient perdu la foi, |
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En te voyant si tôt⎟ reprendre ton allure |
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Et secouer au vent⎟ ta forte chevelure, |
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Ceux-là sont aujourd'hui⎟ bien plus pâles que toi. |
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Car ta large blessure⎟ ils la croyaient mortelle, |
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Ces haineux ennemis⎟ qui raillaient ta vigueur ; |
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Ils la verront bientôt⎟ cicatrisée, et telle |
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Que la croix du soldat,⎟ glorieuse étincelle, |
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Resplendir au point juste⎟ où palpite ton cœur. |
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Le temps relèvera⎟ tes sanglantes ruines, |
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La sève de tes bois⎟ n'est point tarie encor, |
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Tes lauriers abattus⎟ ont laissé des racines, |
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Patrie ! et ton soleil⎟ a des chaleurs divines |
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Qui sur ton sol aimé⎟ dardent leurs rayons d'or. |
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Mais après tant de jours⎟ de doute et de martyre, |
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Pour être encor la France⎟ et garder le front haut, |
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— Mère, pardonne-moi⎟ ce que j'ose te dire, |
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A toi qui sus toujours⎟ plus aimer que maudire… — |
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Oui, pour être la France⎟ ainsi qu'il nous la faut, |
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D'abord, résigne-toi,⎟ calme ta douleur vaine, |
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Laisse au repos ce fer⎟ que l'implacable sort |
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A tordu dans tes mains,⎟ contrains aussi ta haine, |
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Comme un lion blessé⎟ qui rugit sous sa chaîne |
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Et qui, pour un moment,⎟ s'accroupit et s'endort. |
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Tu sauras, n'est-ce pas ?⎟ bannir de ta mémoire |
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Ces vieux chants guerroyeurs⎟ qui nous grisaient souvent. |
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La France, ayant subi⎟ son heure expiatoire, |
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Ne doit plus demander⎟ les secrets de sa gloire |
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Qu'aux leçons du passé,⎟ ce vieux maître savant. |
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Et tu répudîras⎟ ces splendeurs éphémères, |
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Flamme où des vanités⎟ bourdonnent les essaims, |
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Et d'un geste puissant⎟ tu montreras aux mères |
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Le livre du devoir⎟ et des vertus austères, |
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Afin que leurs enfants⎟ soient robustes et sains. |
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Tu renîras aussi⎟ la horde tyrannique |
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De ces fous ténébreux⎟ qui, toujours maudissant, |
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Dans leur ambition⎟ perdent la République, |
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S'accrochent aux longs plis⎟ de ta blanche tunique, |
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Et s'en font un drapeau⎟ qu'ils teignent de ton sang. |
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Ils ne sont pas tes fils,⎟ ceux-là ! Tes enfants, mère, |
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Vénèrent ta douleur⎟ et respectent ton deuil. |
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Quelques-uns des combats⎟ portent la trace altière, |
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Bien d'autres ne sont plus !⎟… Ils dorment sous la terre, |
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Embaumés dans leur gloire,⎟ au fond d'un froid cercueil. |
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Ne les plains pas : la mort,⎟ qui dompta leur courage, |
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Leur a fermé les yeux⎟ à tes affronts derniers… |
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Plains les vivants plutôt,⎟ plains ceux pour qui l'orage |
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N'a ni soleil ni trêve,⎟ et qui font le voyage |
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De la vie à travers⎟ les plus sombres sentiers. |
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A ces déshérités⎟ que le besoin flagelle, |
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Que la misère enlace⎟ au fond d'un bouge affreux, |
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Donne pour oasis⎟ un abri sous ton aile, |
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Tends à ces affamés⎟ ta robuste mamelle, |
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Qu'ils goûtent les saveurs⎟ de ton lait généreux. |
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Inonde-les aussi⎟ d'air pur et de lumière, |
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Dilate ces cerveaux⎟ par l'ignorance étreints, |
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Montre-leur Dieu qui veille⎟ au fond de la prière, |
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Fais-leur aimer la femme⎟ et respecter la mère, |
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Rends moins sombres leurs nuits⎟ et leurs jours plus sereins. |
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Et tu pourras alors,⎟ calme, mais attentive |
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Aux flots envahisseurs⎟ de ce Rhin allemand, |
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Laisser dans ton cœur fier,⎟ où Dieu veut qu'elle vive, |
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Ta haine fermenter⎟ comme une eau corrosive |
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jusqu'au jour désiré⎟ du dernier dénoûment. |
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Il viendra, ce jour… Quand ?⎟ nul ne le sait, peut-être. |
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Attends ! l'attente est forte,⎟ elle élève ou soumet ; |
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Le temps qui déracine⎟ est celui qui fait naître : |
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Par lui l'arbre abattu⎟ voit encore apparaître |
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Des rameaux qui plus tard⎟ redeviennent sommet. |
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Et tu seras toujours⎟ la grande souveraine |
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Et ton épée encor⎟ servira des ingrats ; |
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Et tu pourras enfin⎟ des trésors de ta haine |
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Acquitter le rachat⎟ d'Alsace et de Lorraine, |
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Ces robustes enfants⎟ arrachés de tes bras. |
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Oui, tu vivras toujours !⎟ Oui, malgré ta souffrance, |
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Tes désastres, malgré⎟ la haine et ses complots ; |
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Tu vivras grande encore ;⎟ et tu seras, ô France ! |
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Même dans la tempête,⎟ où sombre l'espérance, |
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Comme le Fils de Dieu⎟ qui marchait sur les flots. |
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Donc à l'œuvre ! En avant !⎟ Reprends ta foi native, |
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Ressaisis les outils⎟ du travail en éveil, |
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Fais naître ces lueurs⎟ que ta pensée avive, |
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Patrie ! et souviens.toi⎟ que l'Europe, inactive |
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De ton repos, attend⎟ l'heure de ton réveil. |
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Août 1871
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mètre |
profil métrique : 6+6
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