NOBLES ET TOUCHANTES DIVAGATIONS
SOUS LA LUNE |
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Un chien perdu grelotte | en abois à la lune… |
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Oh ! Pourquoi ce sanglot | quand nul ne l'a battu ? |
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Et, nuits ! Que partout la | même âme ! En est-il une |
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Qui n'aboie à l'exil | ainsi qu'un chien perdu ? |
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Non, non ; pas un caillou | qui ne rêve un ménage, |
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Pas un soir qui ne pleure : | encore un aujourd'hui ! |
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Pas un moi qui n'écume | aux barreaux de sa cage |
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Et n'épluche ses jours | en filaments d'ennui. |
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Et les bons végétaux ! | Des fossiles qui gisent |
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En pliocènes tufs | de squelettes parias, |
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Aux printemps aspergés | par les steppes kirghyses, |
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Aux roses des contreforts de l'Himalaya ! |
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Et le vent qui | beugle, apocalyptique bête |
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S'abattant sur des toits | aux habitants pourris, |
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Qui secoue en vain leur | huis-clos, et puis s'arrête, |
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Pleurant sur son cœur à | sept-glaives d'incompris. |
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Tout vient d'un seul | impératif | catégorique, |
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Mais qu'il a le bras long, | et la matrice loin ! |
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L'amour, l'amour qui rêve, | ascétise et fornique ; |
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Que n'aimons-nous pour nous | dans notre petit coin ? |
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Infini, d'où sors-tu ? | Pourquoi nos sens superbes |
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Sont-ils fous d'au delà | les claviers octroyés, |
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Croient-ils à des miroirs | plus heureux que le verbe, |
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Et se tuent ? Infini, | montre un peu tes papiers ! |
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Motifs décoratifs, | et non but de l'histoire, |
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Non le bonheur pour tous, | mais de coquets moyens |
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S'objectivant en nous, | substratums sans pourboires, |
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Trinité de Molochs, | le vrai, le beau, le bien. |
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Nuages à profils | de kaïns ? Vents d'automne |
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Qui, dans l'antiquité | des Pans soi-disant gais, |
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Vous lamentiez aux toits | des temples heptagones, |
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Voyez, nous rebrodons | les mêmes anankès. |
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Jadis les gants violets | des révérendissimes |
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De la théologie | en conciles cités, |
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Et l'évêque d'Hippone | attelant ses victimes |
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Au char du Jaggernaut | œcuménicité ; |
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Aujourd'hui, microscope de télescope ! Encore, |
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Nous voilà relançant | l'ogive au toujours lui, |
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Qu'il y tourne casaque, | à neuf qu'il s'y redore |
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Pour venir nous bercer | un printemps notre ennui. |
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Une place plus fraîche | à l'oreiller des fièvres, |
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Un mirage inédit | au détour du chemin, |
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Des rampements plus fous | vers le bonheur des lèvres, |
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Et des opiums plus longs | à rêver. Mais demain ? |
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Recommencer encore ? | Ah ! Lâchons les écluses, |
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À la fin ! Oublions | tout ! Nous faut convoyer |
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Vers ces ciels où, s'aimer | et paître étant les muses, |
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Cuver sera le dieu | pénate des foyers ! |
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Oh ! L'Éden immédiat | des braves empirismes ! |
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Peigner ses fiers cheveux | avec l'arête des |
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Poissons qu'on lui offrit | crus dans un paroxysme |
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De dévouement ! S'aimer | sans serments, ni rabais. |
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Oui, vivre pur | d'habitudes et de programmes, |
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Pacageant mes milieux, | à travers et à tort, |
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Choyant comme un beau chat | ma chère petite âme, |
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N'arriver qu'ivre-mort | de moi-même à la mort ! |
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Oui, par delà nos arts, | par delà nos époques |
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Et nos hérédités, | tes îles de candeur, |
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Inconscience ! Et elle, | au seuil, là, qui se moque |
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De mes regards | en arrière, et | fait : n'aie pas peur. |
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Que non, je n'ai plus peur ; | je rechois en enfance ; |
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Mon bateau de fleurs est | prêt, j'y veux rêver à |
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L'ombre de tes maternelles protubérances, |
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En t'offrant le miroir | de mes et cætera…
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| mètre |
profils métriques : 6÷6, (13)
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