| LA LUNE EST STÉRILE |
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Lune, pape abortif | à l'amiable, pape |
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a |
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Des mormons pour l'art, dans | la jalouse Paphos |
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b |
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Où l'état tient gratis | les fils de la soupape |
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a |
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D'échappement | des apoplectiques cosmos ! |
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b |
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C'est toi, léger manuel | d'instincts, toi qui circules, |
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a |
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Glaçant, après | les grandes averses, les œufs |
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b |
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Obtus de ces myriades d'animalcules |
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Dont les simouns mettraient | nos muqueuses en feu ! |
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b |
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Tu ne sais que la fleur | des sanglantes chimies ; |
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Et perces nos rideaux, | nous offrant le lotus |
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Qui constipe les plus | larges polygamies, |
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a |
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Tout net, de l'excrément | logique des fœtus. |
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b |
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Carguez-lui vos rideaux, | citoyens de mœurs lâches ; |
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a |
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C'est l'extase qui paie | comptant, donne son ut |
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Des deux sexes et veut | pas même que l'on sache |
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S'il se peut qu'elle ait, hors | de l'art pour l'art, un but. |
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On allèche de vie | humaine, à pleines voiles, |
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a |
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Les Tantales virtuels, peu | intéressants |
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D'ailleurs, sauf leurs cordiaux, | qui rêvent dans nos moelles. |
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a |
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Et c'est un produit net | qu'encaissent nos bons sens. |
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b |
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Et puis, l'atteindrons-nous, | l'oasis aux citernes, |
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a |
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Où nos cœurs toucheraient | les payes qu'on leur doit ? |
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Non, c'est la rosse aveugle | aux cercles sempiternes |
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Qui tourne pour autrui | les bons chevaux de bois. |
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Ne vous distrayez pas, | avec vos grosses douanes ; |
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Clefs de fa, clefs de sol, | huit stades de claviers, |
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b |
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Laissez faire, laissez | passer la caravane |
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Qui porte à l'idéal | ses plus riches dossiers ! |
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L'art est tout, du droit divin de l'inconscience ; |
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a |
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Après lui, le déluge ! | Et son moindre regard |
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Est le cercle infini | dont la circonférence |
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Est partout, et le centre | immoral nulle part. |
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Pour moi, déboulonné | du pôle de stylite |
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a |
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Qui me sied, dès qu'un corps | a trop de son secret, |
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b |
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j'affiche : celles qui | voient tout, je les invite |
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À venir, à mon bras, | des soirs, prendre le frais. |
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b |
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Or voici : nos deux cris, | abaissant leurs visières, |
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a |
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Passent mutuellement, après quiproquos, |
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Aux chers peignes du cru | leurs moelles épinières |
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a |
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D'où lèvent débusqués | tous les archets locaux. |
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Et les ciels familiers | liserés de folie |
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Neigeant en charpie éblouissante, faut voir |
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Comme le moindre appel : | c'est pour nous seuls ! Rallie |
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Les louables efforts | menés à l'abattoir ! |
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Et la santé en deuil | ronronne ses vertiges, |
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Et chante, pour la forme : | « hélas ! Ce n'est pas bien, |
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b |
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« par ces pays, pays | si tournoyants, vous dis-je, |
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a |
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« où la faim d'infini | justifie les moyens. » |
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b |
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Lors, qu'ils sont beaux les flancs | tirant leurs révérences |
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Au sanglant capitaliste berné des nuits, |
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En s'affalant cuver | ces jeux sans conséquence ! |
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Oh ! N'avoir à songer | qu'à ses propres ennuis ! |
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— Bons aïeux qui geigniez | semaine sur semaine, |
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a |
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Vers mon cœur, baobab | des védiques terroirs, |
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b |
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je m'agite aussi ! Mais | l'inconscient me mène ; |
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a |
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Or, il sait ce qu'il fait, | je n'ai rien à y voir. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6÷6
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