| COMPLAINTE DES NOCES DE PIERROT |
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Où te flatter pour boire dieu, |
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Ma provisoire corybante ? |
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Je sauce mon âme en tes yeux, |
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Je ceins ta beauté pénitente, |
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Où donc vis-tu ? Moi si pieux, |
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Que tu m'es lente, lente ! |
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Tes cils m'insinuent : c'en est trop ; |
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Et leurs calices vont se clore, |
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Sans me jeter leur dernier mot, |
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Et refouler mes métaphores, |
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De leur petit air comme il faut ? |
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Isis, levez le store ! |
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Car cette fois, c'est pour de bon ; |
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Trop d'avrils, quittant la partie |
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Devant des charmes moribonds, |
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J'ai bâclé notre eucharistie |
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Sous les trépieds où ne répond |
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Qu'une aveugle Pythie ! |
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Ton tabernacle est dévasté ? |
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Sois sage, distraite égoïste ! |
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D'ailleurs, suppôt d'éternité, |
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Le spleen de tout ce qui n'existe |
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Veut qu'en ce blanc matin d'été, |
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Je sois ton exorciste ! |
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Ainsi, fustigeons ces airs plats |
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Et ces dolentes pantomimes |
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Couvrant d'avance du vieux glas |
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Mes toscins à l'hostie ultime ! |
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Ah ! Tu me comprends, n'est-ce pas, |
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Toi, ma moins pauvre rime ? |
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Introïbo, voici l'Époux ! |
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Hallali ! Songe au pôle, aspire ; |
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Je t'achèterai des bijoux, |
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Garde-moi ton ut de martyre… |
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Quoi ! Bébé bercé, c'est donc tout ? |
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Tu n'as plus rien à dire ? |
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‒ Mon dieu, mon dieu ! Je n'ai rien eu, |
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J'en suis encore aux poncifs thèmes ! |
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Son teint me redevient connu, |
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Et, sur son front tout au baptême, |
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Aube déjà l'air ingénu ! |
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L'air vrai ! L'air non mortel quand même ! |
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Ce qui fait que je l'aime, |
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Et qu'elle est même, vraiment, |
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La chapelle rose |
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Où parfois j'expose |
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Le Saint-Sacrement |
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De mon humeur du moment. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 7, 5
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