| LES AUTOMNALES |
| XI |
| La Mort de l'Oiseau Cardinal |
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L'heure charmante, au vol⎟ rapide, au souffle pur, |
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Le crépuscule ouvrait⎟ ses ailes dans l'azur. |
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L'astre était descendu⎟ derrière la montagne, |
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Et du grand cap Bernard⎟ l'ombre sur la campagne |
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S'allongeait. Dans la rade,⎟ à la crête des flots |
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Le soleil éteignait⎟ l'or de ses javelots ; |
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Et les barques au loin,⎟ dans le couchant en flammes, |
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Comme des cygnes noirs⎟ se berçaient sur les lames ; |
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Et l'ombre des beaux soirs,⎟ de la plaine aux coteaux, |
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Du vallon aux sommets,⎟ de plateaux en plateaux |
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Montait, enveloppant⎟ de brunes mousselines |
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Les ondulations⎟ fuyantes des collines ; |
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Et partout, dans le ciel,⎟ et sous les bois épais, |
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L'ineffable silence⎟ et l'ineffable paix… |
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Cependant, des pitons⎟ ardus aux pics sublimes |
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La lumière expirante⎟ illuminait les cimes, |
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Et des arbres altiers⎟ dont nos monts sont couverts, |
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Molle et vague, dorait⎟ encor les dômes verts. |
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Sur un tamarinier⎟ géant dont la racine |
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Et le vaste feuillage⎟ emplissaient la ravine, |
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Un cardinal, l'oiseau⎟ flamboyant, au bec noir, |
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Se berçait en plein ciel⎟ à la brise du soir. |
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Dans la verte épaisseur⎟ de l'arbre au large ombrage |
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Brillait comme une fleur⎟ de pourpre son corsage : |
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L'écarlate poitrail⎟ de l'hôte ailé des bois |
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Révélait le chanteur⎟ que révélait sa voix. |
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Tourné vers le couchant,⎟ enivré de lumière, |
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Il chantait le soleil⎟ dans la clarté dernière. |
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Tandis que l'orbe d'or⎟ à l'horizon baissait, |
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Pour le voir de plus haut,⎟ plus haut il s'élançait ; |
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Et son bec, grand ouvert,⎟ sur le mont et la plaine |
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Versait l'hymne du soir⎟ dont son âme était pleine, |
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Hymne où le crépuscule,⎟ éteignant ses couleurs, |
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Mêlait aux rythmes clairs⎟ ses mourantes pâleurs ; |
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Et l'ombre se faisait⎟ au ciel et sur la terre, |
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Où de la nuit déjà⎟ planait le grand mystère. |
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Soudain, un coup de feu⎟ dans l'azur retentit ; |
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La voix se tut ; de branche⎟ en branche s'abattit |
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L'inoffensif oiseau⎟ de la forêt paisible… |
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Un chasseur attardé,⎟ subitement visible, |
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Surgit de la ravine.⎟ — En ses doigts teints de sang |
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Palpitait, tiède encor,⎟ le chanteur innocent ; |
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Et la main sacrilège⎟ ouvrant la gibecière, |
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Y mit l'oiseau de pourpre⎟ ami de la lumière ; |
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Puis, distrait et béat,⎟ placide meurtrier, |
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Il reprit de la plaine⎟ à pas lourds le sentier. |
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J'étais jeune, oh ! bien jeune⎟ encor. Ce drame agreste, |
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Enfant, m'eut pour témoin.⎟ Le souvenir m'en reste, |
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Aujourd'hui comme alors,⎟ vivant et douloureux. |
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A travers les climats,⎟ les jours, les ans nombreux, |
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De mon passé lointain⎟ quand j'évoquais l'histoire, |
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Ce souvenir toujours⎟ attrista ma mémoire. |
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O révolte du Bien⎟ que le cœur seul m'apprit !… |
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Un doute amer dès lors⎟ entra dans mon esprit ; |
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Ma jeune conscience,⎟ à tout jamais blessée, |
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De pourquoi sans réponse⎟ obséda ma pensée. |
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Pourquoi le Mal ?… Pourquoi⎟ la mort et la douleur ?… |
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Pour s'étonner du Mal,⎟ l'homme d'un lieu meilleur |
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Est-il donc descendu ?⎟… Que voit-il sur la terre ?… |
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Aux triomphes du Mal⎟ convive involontaire, |
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Il s'indigne !… Ici, là,⎟ partout, la cruauté !… |
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De la création⎟ absente est la bonté ! |
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Sourde à ses vains soupirs,⎟ l'impassible Nature |
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Livre en tous lieux aux forts⎟ les faibles en pâture… |
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Ainsi faite, la vie⎟ est-elle un châtiment ? |
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La rançon d'une chute ?⎟… ou le pressentiment |
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D'un monde autre et plus juste ?⎟… Insolubles problèmes ! |
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Les cœurs en sont meurtris,⎟ les fronts en restent blêmes. |
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Pour moi, contre le Mal,⎟ enfant, j'ai protesté, |
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Et la mort d'un oiseau⎟ m'a fait un révolté ! |
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Harmonieux enfant⎟ de ma douce vallée, |
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Que de fois ma pitié⎟ vers toi s'en est allée ! |
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De te plaindre pourtant,⎟ ô chanteur ! j'avais tort. |
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Las des jours, j'ai depuis,⎟ frère ! envié ton sort. |
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Foudroyé, tu tombas⎟ de l'arbre au grand feuillage, |
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Dans tout l'éclat, dans la⎟ beauté de ton plumage, |
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Le gosier plein de chants,⎟ tourné vers le soleil, |
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Et baigné des splendeurs⎟ de son coucher vermeil. |
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Dans ton œuvre d'oiseau⎟ qui poursuit sa carrière, |
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Pleine encor de rayons⎟ s'est close ta paupière !… |
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Heureux qui, comme toi,⎟ de nul remords souillé, |
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N'a pas vu, de ses dons⎟ lentement dépouillé, |
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Les tristesses de l'âge⎟ et sa décrépitude ; |
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Ni connu des longs jours⎟ la lourde lassitude ; |
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Qui, fidèle à son rôle⎟ et fervent jusqu'au bout, |
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a |
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Meurt jeune, foudroyé⎟ dans sa force et debout ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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