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Quand tu vins à la vie, enfant débile et blême, |
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De tes maux à venir, hélas ! précoce emblème, |
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Ce doux lait dont chaque être en naissant est nourri, |
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A tes lèvres manqua, par les fièvres tari. |
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Que d'efforts et d'amour pour tromper la nature, |
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Pour te contraindre à vivre, ô frêle créature ! |
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Pourquoi la Mort, brisant un fragile roseau, |
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Te faisant un linceul des langes du berceau, |
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A ton premier malheur, pourquoi la Mort amie |
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Ne t'a-t-elle en son sein pour jamais rendormie ! |
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Que de rêves menteurs, que d'espoirs avortés |
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Dans la tombe avec toi sa main eût emportés ! |
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Combien de fleurs sans fruits, d'espérances fanées |
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Dans leur germe avec toi sa faux eût moissonnées ! |
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Était-ce bien t'aimer, ô pauvre être innocent, |
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Que des jours te forcer à subir le présent !… |
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Qui n'a vu parmi nous de ces natures frêles, |
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Anges tristes à qui l'on rêve encor des ailes, |
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Soit regret d'exilés pour leurs mondes meilleurs, |
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Édens ressouvenus en ce vallon des pleurs, |
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Soit pudeur ineffable, effroi plein de mystère, |
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Vague pressentiment des choses de la terre ; |
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Qui parmi nous n'a vu de ces êtres pensifs, |
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Subitement saisis de troubles convulsifs, |
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Hésiter et pâlir au seuil de l'existence, |
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Rouvrir avec terreur leurs ailes d'innocence, |
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Et, fuyant nos soleils comme on fuit le remord, |
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Se jeter tout tremblants dans les bras de la mort ? |
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