| LES AUTOMNALES |
| VI |
| Les Soleils de Novembre |
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Un beau ciel de novembre⎟ aux clartés automnales |
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Baignait de ses tiédeurs⎟ les vallons vaporeux ; |
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Les feux du jour buvaient⎟ les gouttes matinales |
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Qui scintillaient dans l'herbe⎟ au bord des champs pierreux. |
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Les coteaux de Lormont,⎟ où s'effeuillaient les vignes, |
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Étageaient leurs versants⎟ jaunis sous le ciel clair ; |
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Vers l'orient fuyaient⎟ et se perdaient leurs lignes |
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En des lointains profonds⎟ et bleus comme la mer. |
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Lente et faible, la brise⎟ avait des plaintes douces |
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En passant sous les bois⎟ à demi dépouillés ; |
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L'une après l'une au vent⎟ tombaient les feuilles rousses, |
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Elles tombaient sans bruit⎟ sur les gazons mouillés. |
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Hélas ! plus d'hirondelle⎟ au toit brun des chaumières, |
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Plus de vol printanier⎟ égayant l'horizon ; |
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Dans l'air pâle, émanant⎟ ses tranquilles lumières, |
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Rayonnait l'astre d'or⎟ de l'arrière-saison. |
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La terre pacifique,⎟ aux rêveuses mollesses, |
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Après l'âpre labeur⎟ des étés florissants, |
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Semblait goûter, pareille⎟ aux sereines vieillesses, |
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Les tièdes voluptés⎟ des soleils finissants. |
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Avant les froids prochains,⎟ antique Nourricière, |
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Repose-toi, souris⎟ à tes champs moissonnés ! |
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Heureux qui, l'âme en paix⎟ au bout de sa carrière, |
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Peut comme toi sourire⎟ à ses jours terminés ! |
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Mais nous, rimeurs chétifs,⎟ aux pauvretés superbes, |
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De nos vertes saisons,⎟ hélas ! qu'avons-nous fait ? |
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Qui peut dire entre nous,⎟ pesant ses lourdes gerbes : |
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« Mourons ! mon œuvre est mûre⎟ et mon cœur satisfait ! » |
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Jouets du rythme, esprits⎟ sans boussole et sans force, |
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Dans ses néants la forme⎟ égara nos ferveurs ; |
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Du vrai, du grand, du beau⎟ nous n'aimions que l'écorce ; |
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Nous avons tout du fruit,⎟ tout, hormis les saveurs ! |
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En nombres d'or rimant⎟ l'amour et ses délires, |
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Nous n'avons rien senti,⎟ nous avons tout chanté. |
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Vides sont les accords⎟ qu'ont exhalé nos lyres ! |
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Vide est le fruit d'orgueil⎟ que notre arbre a porté ! |
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Tombez, tombez, tombez,⎟ feuilles silencieuses, |
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Fleurs séniles, rameaux⎟ aux espoirs avortés ! |
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Fermez-vous sans écho,⎟ lèvres mélodieuses ! |
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Endormons-nous muets⎟ dans nos stérilités ! |
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Plus de retours amers !⎟ trêve aux jactantes vaines !… |
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Oui, la Muse eût voulu⎟ des astres plus cléments ! |
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Un sang pauvre et le doute,⎟ hélas ! glaçaient nos veines : |
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Nous sommes de moitié⎟ dans nos avortements. |
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Il faisait froid au ciel⎟ quand nous vînmes au monde, |
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La sève était tarie⎟ où puisaient les aïeux. |
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Résignons-nous, enfants⎟ d'une époque inféconde : |
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Nous mourons tout entiers,⎟ nous qui vivons sans dieux ! |
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O dureté des temps !⎟ ô têtes condamnées ! |
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Fiers espoirs d'où la nuit⎟ et l'oubli seuls naîtront ! |
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Eh bien, soit ! — Acceptons,⎟ amis, nos destinées : |
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Sans haine effaçons-nous⎟ devant ceux qui viendront ! |
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Succédez-nous, croissez,⎟ races neuves et fortes ! |
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Mais nous, dont vous vivrez,⎟ nous voulons vous bénir. |
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Plongez vos pieds d'airain⎟ dans nos racines mortes ! |
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D'un feuillage splendide⎟ ombragez l'avenir ! |
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Et vous, ferments sacrés⎟ des époques prospères, |
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Foi, liberté, soleil,⎟ trésors inépuisés, |
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Donnez à nos vainqueurs,⎟ oublieux de leurs pères, |
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Tous les biens qu'aux vaincus⎟ la vie a refusés ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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