LES AUTOMNALES |
VI |
Les Soleils de Novembre |
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Un beau ciel de novembre | aux clartés automnales |
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Baignait de ses tiédeurs | les vallons vaporeux ; |
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Les feux du jour buvaient | les gouttes matinales |
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Qui scintillaient dans l'herbe | au bord des champs pierreux. |
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Les coteaux de Lormont, | où s'effeuillaient les vignes, |
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Étageaient leurs versants | jaunis sous le ciel clair ; |
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Vers l'orient fuyaient | et se perdaient leurs lignes |
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En des lointains profonds | et bleus comme la mer. |
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Lente et faible, la brise | avait des plaintes douces |
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En passant sous les bois | à demi dépouillés ; |
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L'une après l'une au vent | tombaient les feuilles rousses, |
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Elles tombaient sans bruit | sur les gazons mouillés. |
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Hélas ! plus d'hirondelle | au toit brun des chaumières, |
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Plus de vol printanier | égayant l'horizon ; |
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Dans l'air pâle, émanant | ses tranquilles lumières, |
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Rayonnait l'astre d'or | de l'arrière-saison. |
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La terre pacifique, | aux rêveuses mollesses, |
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Après l'âpre labeur | des étés florissants, |
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Semblait goûter, pareille | aux sereines vieillesses, |
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Les tièdes voluptés | des soleils finissants. |
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Avant les froids prochains, | antique Nourricière, |
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Repose-toi, souris | à tes champs moissonnés ! |
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Heureux qui, l'âme en paix | au bout de sa carrière, |
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Peut comme toi sourire | à ses jours terminés ! |
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Mais nous, rimeurs chétifs, | aux pauvretés superbes, |
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De nos vertes saisons, | hélas ! qu'avons-nous fait ? |
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Qui peut dire entre nous, | pesant ses lourdes gerbes : |
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« Mourons ! mon œuvre est mûre | et mon cœur satisfait ! » |
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Jouets du rythme, esprits | sans boussole et sans force, |
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Dans ses néants la forme | égara nos ferveurs ; |
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Du vrai, du grand, du beau | nous n'aimions que l'écorce ; |
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Nous avons tout du fruit, | tout, hormis les saveurs ! |
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En nombres d'or rimant | l'amour et ses délires, |
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Nous n'avons rien senti, | nous avons tout chanté. |
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Vides sont les accords | qu'ont exhalé nos lyres ! |
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Vide est le fruit d'orgueil | que notre arbre a porté ! |
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Tombez, tombez, tombez, | feuilles silencieuses, |
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Fleurs séniles, rameaux | aux espoirs avortés ! |
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Fermez-vous sans écho, | lèvres mélodieuses ! |
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Endormons-nous muets | dans nos stérilités ! |
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Plus de retours amers ! | trêve aux jactantes vaines !… |
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Oui, la Muse eût voulu | des astres plus cléments ! |
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Un sang pauvre et le doute, | hélas ! glaçaient nos veines : |
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Nous sommes de moitié | dans nos avortements. |
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Il faisait froid au ciel | quand nous vînmes au monde, |
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La sève était tarie | où puisaient les aïeux. |
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Résignons-nous, enfants | d'une époque inféconde : |
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Nous mourons tout entiers, | nous qui vivons sans dieux ! |
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O dureté des temps ! | ô têtes condamnées ! |
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Fiers espoirs d'où la nuit | et l'oubli seuls naîtront ! |
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Eh bien, soit ! — Acceptons, | amis, nos destinées : |
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Sans haine effaçons-nous | devant ceux qui viendront ! |
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Succédez-nous, croissez, | races neuves et fortes ! |
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Mais nous, dont vous vivrez, | nous voulons vous bénir. |
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Plongez vos pieds d'airain | dans nos racines mortes ! |
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D'un feuillage splendide | ombragez l'avenir ! |
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Et vous, ferments sacrés | des époques prospères, |
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Foi, liberté, soleil, | trésors inépuisés, |
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Donnez à nos vainqueurs, | oublieux de leurs pères, |
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60 |
Tous les biens qu'aux vaincus | la vie a refusés ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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