| LES AUTOMNALES |
| V |
| À Théophile Gautier |
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Poète ! ta ferveur | fait grande ta mémoire. |
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Absorbé tout entier | dans ton culte béni, |
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Tu préféras la Muse | à tout, même à la gloire, |
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Maître ! qui dans ton art | égalas Cellini. |
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Amours, honneurs, trésors, | tout ce que l'homme envie, |
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Moins qu'un beau vers touchaient | ton cœur épris du beau. |
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b |
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A tout indifférent, | tu passas dans la vie |
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L'âme et les yeux fixés | sur l'idéal flambeau. |
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Tu ne savais rien voir | qu'au jour de sa lumière ; |
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Tu voulais beau le bien | et belle la vertu. |
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Diamant affranchi | de sa gangue première, |
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Le vrai ne te charmait | que de beauté vêtu. |
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Des rythmes d'or portant | allègrement la chaîne, |
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Tu ciselais en vers | ton rêve et ton ardeur. |
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Ton esprit pur de fiel | ne connut qu'une haine, |
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Cette haine du Mal | que trahit sa laideur. |
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Comme l'abeille au lys, | l'expression heureuse, |
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Rimes et mots ailés, | accourait à ta voix. |
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L'image éblouissait | dans ta strophe nombreuse, |
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Mes mètres se teignaient | de pourpre sous tes doigts. |
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Le nombre et la couleur, | le rythme au long vocable |
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Épousaient dans ton vers | la ligne au fier contour. |
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La forme avait ton culte, | ô poète impeccable ! |
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Et de ses dons la forme | a payé ton amour. |
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Artiste exquis, tu fus | un ouvrier modèle : |
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Patient, obstiné, | tendant sans cesse au mieux, |
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Ta pensée et ton cœur, | sous ton pinceau fidèle, |
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En de vivants tableaux | se traduisaient aux yeux. |
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Ta parole peignait ; | pour toi l'inexprimable |
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N'existait pas ; les mots | t'obéissaient, soumis. |
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Mais sévère à toi seul, | Maître ! ta force aimable |
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Accueillait tout effort | de ses bravos amis. |
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Dans tes savantes mains | la plume du critique |
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Conseillait sans blesser. | Ta clémente équité |
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Savait mêler l'éloge | au blâme sympathique : |
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Tu fus doux dans ta force | et grand dans ta bonté. |
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Et tu pars, et la tombe | a clos ta destinée ; |
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Mais de la lice au moins | tu sors ayant vaincu. |
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Tu peux croiser tes bras, | ton œuvre est terminée, |
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Maître ! et tu n'es pas mort, | toi, sans avoir vécu ! |
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Comme un fleuve dont l'eau | féconde au loin les plages, |
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Pars du sol des vivants | sans remords ni regrets : |
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Tu laisses après toi | d'harmonieux feuillages ; |
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L'oiseau du souvenir | chante dans ton cyprès. |
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La Muse romantique | au front ceint d'hyacinthe, |
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Évoquant en son deuil | les chants où tu survis, |
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Debout, veille sur toi, | dans l'attitude sainte |
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D'une mère pleurant | au tombeau de son fils. |
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Près d'elle je viendrai | dans mes ferveurs discrètes |
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Méditer sur ta tombe, | au pied des saules verts ; |
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Et, visiteur pieux, | sur tes cendres muettes, |
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a |
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Fleurs d'un cœur qui t'aima, | j'effeuillerai mes vers. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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