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Un morne abattement | pèse sur ma pensée. |
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La vie hélas ! n'est point | où je l'avais placée. |
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L'illusion est vide | et vide est le bonheur. |
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L'amour ne suffit point | à remplir notre cœur. |
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Cherchant partout le Dieu, | trouvant partout l'idole, |
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Je change chaque jour | d'autel et de symbole. |
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L'ombre de l'Idéal, | le fantôme du beau |
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Me suit partout, armé | du mystique flambeau. |
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Quel que soit l'horizon | où mon pied s'aventure, |
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Que l'amitié, l'amour, | que l'Art et la nature |
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Soient mes hôtes sacrés, | — sombre ou les yeux railleurs, |
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Toujours il m'apparaît : | « Debout ! et cherche ailleurs ! |
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Ici ta faim du vrai | ne peut être assouvie ! |
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Lève toi ! marche ! aspire ! | Ici n'est point la vie ! » |
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La vie, où donc est-elle, | ô fantôme adoré ? |
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Commande, j'obéis ! | dis-moi le but, j'irai ! |
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Je n'ai point, infidèle | à tes rêves splendides, |
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Prostitué mon âme | aux passions sordides. |
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Vierge comme mon cœur, | mon culte t'est resté. |
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Que veux-tu donc de moi, | réponds, spectre irrité ? |
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Triste et fervent je t'aime, | et ta voix qui me blesse, |
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Comme un crime punit | l'erreur ou la faiblesse. |
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Esprit fragile, esprit | fait de chair et mortel, |
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Pour la divinité | j'ai pu prendre l'autel ; |
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Mais dans l'âme et les sens, | dans toute la nature, |
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Beauté ! c'est toi que j'aime | et non la créature. |
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Dans l'ondoîment des mers, | dans la courbe des cieux, |
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C'est toi que suit mon vol, | toi qu'implorent mes yeux. |
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Dans la femme ou la fleur, | ce qui brille ou respire, |
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Être fatal et cher, | c'est toi vers qui j'aspire ! |
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La terre et l'air et l'onde | aux longs embrassements, |
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Tout est pour moi peuplé | de tes pressentiments. |
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Pour te trouver, vêtu | de la robe homicide, |
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Je passerais joyeux | par le bûcher d'Alcide. |
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Idéal ! Idéal ! | pourquoi suis-je puni |
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De porter dans mon cœur | ton désir infini ? |
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Pourquoi nous fuir toujours ? | pourquoi railler nos chutes ? |
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Gémis de nos erreurs, | vois en pitié nos luttes ! |
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Prends un corps, viens sentir, | fantôme trop aimé, |
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De quelle ardeur pour toi | mon sein est consumé ! |
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Dans un être sans tache | incarne ton image ! |
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Fais-moi don d'un cœur haut | et qui mérite hommage ! |
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Mais si, rêveur déçu, | nul ne doit ici-bas |
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Rencontrer la Psyché | vers qui s'ouvrent ses bras ; |
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Si je ne dois qu'au ciel | voir marcher ma statue, |
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Guéris-moi de l'attente | et du doute qui tue ! |
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Hâte pour moi le jour | de la pure beauté, |
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Abrège mon épreuve, | ô ma divinité ! |
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Ne faut-il que mourir | pour te donner mon âme, |
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Je suis prêt ! sur mon front | fais descendre la flamme ! |
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Consumant le vieil homme | à ton sacré flambeau, |
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Ouvre enfin devant moi | les demeures du beau ! |
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