| POÈMES ET PAYSAGES |
| XLVI |
| Souvenirs d'enfance |
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O frère, ô jeune ami, dernier fils de ma mère, |
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O toi qui devanças, dans le val regretté, |
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Cette enfant, notre sœur, une rose éphémère, |
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Qui ne vécut qu'un jour d'été ; |
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Que fais-tu, cher absent, ô mon frère ! à cette heure |
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Où mon cœur et mes yeux se retournent vers toi ? |
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Ta pensée, évoquant les beaux jours que je pleure, |
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Revole-t-elle aussi vers moi ? |
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Souvent dans mon exil, je rêve à notre enfance, |
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A nos matins si purs écoulés sous les bois, |
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Et sur mon front le vent des souvenirs balance |
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Les molles ombres d'autrefois. |
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Pour tromper les ennuis d'un présent bien aride |
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Pour rafraîchir mon pied que la route a lassé, |
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Je remonte, songeur, à la source limpide |
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Qui gazouille dans mon passé. |
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De nos beaux jours c'était le matin et le rêve : |
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Tout était joie et chants, fleurs et félicités ! |
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O bonheurs des enfants que le temps nous enlève, |
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Pourquoi nous avez-vous quittés ? |
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Nous étions trois alors. Éveillés dès l'aurore, |
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Sortant du nid à l'heure où l'aube sort du ciel, |
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Nous allions dans les fleurs qu'elle avait fait éclore |
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Boire la rosée et le miel. |
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Elle et toi, de concert à ma voix indociles, |
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Vous braviez du soleil les torrides chaleurs. |
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Quand ma mère accourait, l'arbre aux ombres mobiles |
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Voilait nos plaisirs querelleurs. |
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Mais elle avait tout vu. Quittant le frais ombrage, |
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Nous lisions notre faute à son front rembruni. |
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Moi — j'étais votre aîné — bien qu'étant le plus sage, |
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Je n'étais pas le moins puni. |
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Nous la suivions. Bientôt, trompant sa vigilance, |
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Nous revolions aux champs, au grand air, au soleil, |
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Et des bois assoupis, tiède abri du silence, |
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Nous allions troubler le sommeil. |
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Alors, malheur à l'arbre à la grappe embaumée, |
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Au fruit d'or rayonnant à travers les rameaux ! |
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Nous brisions branche et fruits, la grappe et la ramée, |
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Et jusqu'aux nids des tourtereaux. |
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Et puis nous descendions la pente des ravines, |
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Où l'onde et les oiseaux confondaient leurs chansons, |
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Nous heurtant aux cailloux, nous blessant aux épines |
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Des framboisiers et des buissons. |
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Un lac était au bas, large, aux eaux peu profondes. |
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Sur ses bords qu'ombrageait le dais mouvant des bois, |
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Avec les beaux oiseaux furtifs amis des ondes, |
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Enfants, nous jouions tous les trois. |
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Pour suivre sur les flots leur caprice sauvage, |
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Des troncs du bananier nous faisions un radeau, |
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Et sur ce frêle esquif, glissant près du rivage, |
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Nous poursuivions les poules d'eau. |
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Ma sœur, trempant ses pieds dans l'onde claire et belle, |
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Comme la fée-enfant de ces bords enchanteurs, |
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Jetait aux bleus oiseaux qui nageaient devant elle |
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Des fruits, des baisers et des fleurs. |
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Et puis nous revenions. Notre mère, inquiète, |
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Pour nous punir s'armant de sévères froideurs, |
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Nous attendait au seuil de l'humble maisonnette, |
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Heureuse, avec des mots grondeurs. |
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O chagrin des enfants, qu'aisément tu désarmes |
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Les mères ! Nous donnant et des fruits et du lait, |
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Elle mêlait aux mots qui nous coûtaient des larmes |
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Le baiser qui nous consolait. |
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Ainsi coulaient nos jours. — O radieuse aurore ! |
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O mes doux compagnons, je crois vous voir encore ! |
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Bonheurs évanouis des printemps révolus, |
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Soleils des gais matins qui ne m'éclairez plus, |
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A vos jeunes chaleurs rajeunissant mon être, |
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Je sens mon cœur revivre et mon passé renaître ! |
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Je vous retrouve enfin ! Je vois là, sous mes yeux, |
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Courir sur les gazons mes souvenirs joyeux. |
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Je vois, de notre mère oubliant la défense, |
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Par les grands champs de riz voltiger notre enfance. |
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Chassons le papillon, l'insecte, les oiseaux, |
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Glanons un fruit tombé sur le cristal des eaux ; |
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C'est le ravin, le lac aux vagues argentines, |
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Le vieil arbre ombrageant nos têtes enfantines ; |
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C'est toi, c'est notre mère aux yeux pleins de douceur ! |
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C'est moi, c'est… ô mon frère ! où donc est notre sœur ? |
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Un tertre vert, voilà ce qui nous reste d'elle ! |
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Quand une âme est si blanche, à lui Dieu la rappelle. |
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Tige, orgueil de nos champs et que la brise aimait, |
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Tout en elle brillait, fleurissait, embaumait. |
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Lys sans tache, à la vie elle venait d'éclore, |
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Douce comme un parfum, blonde comme une aurore ! |
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Le soleil à ses jours mesurait les chaleurs ; |
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Des roses du Bengale elle avait les pâleurs. |
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Oh ! les fins cheveux d'or ! Les nouvelles épouses |
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Du bonheur de ma mère, hélas ! étaient jalouses. |
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Toutes lui faisaient fête et, des mains et des yeux |
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Caressant de son front l'ovale harmonieux, |
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Demandaient au Seigneur, d'une lèvre muette, |
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Un blond enfant semblable à cette blonde tête ! |
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Nos Noirs, comme ils l'aimaient ! Dans leur langue de feu |
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Ils la disaient l'étoile et la fille de Dieu. |
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Naïfs, ils comparaient cette fleur des savanes |
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Aux fraîches visions qui hantent les cabanes : |
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C'était un bon génie, une âme douce aux Noirs ; |
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Et, lorsque du labour ils revenaient, les soirs, |
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Tous, ils lui rapportaient des nids et des jam-roses, |
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Ou le bleu papillon, amant ailé des roses. |
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Hélas ! que vous dirais-je encor de notre sœur ? |
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Elle était tout pour nous, grâce et fée, astre et fleur ; |
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L'ange de la maison au nimbe d'innocence ; |
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La tige virginale, et le palmier d'enfance |
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Qui, croissant avec nous sous les yeux maternels, |
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Mêlait à nos rameaux ses rameaux fraternels. |
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C'est ma nourrice aussi qui l'avait élevée : |
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Nous étions presque enfants d'une même couvée ; |
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Oiseaux à qui le ciel faisait des jours pareils, |
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Un même nid le soir berçait nos longs sommeils. |
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Temps heureux ! Et la mort ! ô deuil ! ma pauvre mère !… |
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Elle vint après nous et s'en fut la première. |
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Sous un souffle glacé j'ai vu ployer son corps ; |
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L'ange froid des tombeaux éteignit sa prunelle, |
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Et, loin d'un sol en pleurs l'emportant sur son aile, |
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Ensemble ils sont partis pour le pays des morts. |
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| ⁂ |
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Sa tombe ?… Elle est au pied de la haute colline |
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Dont le front large et nu sur l'Océan s'incline ; |
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Où la vague aux soupirs des mornes filaos |
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Vient mêler jour et nuit ses lugubres sanglots, |
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Et semble pour les morts, d'une voix solennelle, |
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a |
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Chanter le Requiem de sa plainte éternelle. |
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a |
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Paris,
1840.
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