POÈMES ET PAYSAGES |
XLVI |
Souvenirs d'enfance |
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O frère, ô jeune ami,⎟ dernier fils de ma mère, |
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O toi qui devanças,⎟ dans le val regretté, |
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Cette enfant, notre sœur,⎟ une rose éphémère, |
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Qui ne vécut qu'un jour d'été ; |
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Que fais-tu, cher absent,⎟ ô mon frère ! à cette heure |
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Où mon cœur et mes yeux⎟ se retournent vers toi ? |
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Ta pensée, évoquant⎟ les beaux jours que je pleure, |
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Revole-t-elle aussi vers moi ? |
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Souvent dans mon exil,⎟ je rêve à notre enfance, |
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A nos matins si purs⎟ écoulés sous les bois, |
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Et sur mon front le vent⎟ des souvenirs balance |
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Les molles ombres d'autrefois. |
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Pour tromper les ennuis⎟ d'un présent bien aride |
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Pour rafraîchir mon pied⎟ que la route a lassé, |
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Je remonte, songeur,⎟ à la source limpide |
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Qui gazouille dans mon passé. |
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De nos beaux jours c'était⎟ le matin et le rêve : |
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Tout était joie et chants,⎟ fleurs et félicités ! |
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O bonheurs des enfants⎟ que le temps nous enlève, |
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Pourquoi nous avez-vous quittés ? |
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Nous étions trois alors.⎟ Éveillés dès l'aurore, |
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Sortant du nid à l'heure⎟ où l'aube sort du ciel, |
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Nous allions dans les fleurs⎟ qu'elle avait fait éclore |
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Boire la rosée et le miel. |
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Elle et toi, de concert⎟ à ma voix indociles, |
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Vous braviez du soleil⎟ les torrides chaleurs. |
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Quand ma mère accourait,⎟ l'arbre aux ombres mobiles |
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Voilait nos plaisirs querelleurs. |
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Mais elle avait tout vu.⎟ Quittant le frais ombrage, |
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Nous lisions notre faute⎟ à son front rembruni. |
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Moi — j'étais votre aîné —⎟ bien qu'étant le plus sage, |
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Je n'étais pas le moins puni. |
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Nous la suivions. Bientôt,⎟ trompant sa vigilance, |
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Nous revolions aux champs,⎟ au grand air, au soleil, |
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Et des bois assoupis,⎟ tiède abri du silence, |
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Nous allions troubler le sommeil. |
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Alors, malheur à l'arbre⎟ à la grappe embaumée, |
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Au fruit d'or rayonnant⎟ à travers les rameaux ! |
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Nous brisions branche et fruits,⎟ la grappe et la ramée, |
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Et jusqu'aux nids des tourtereaux. |
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Et puis nous descendions⎟ la pente des ravines, |
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Où l'onde et les oiseaux⎟ confondaient leurs chansons, |
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Nous heurtant aux cailloux,⎟ nous blessant aux épines |
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Des framboisiers et des buissons. |
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Un lac était au bas,⎟ large, aux eaux peu profondes. |
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Sur ses bords qu'ombrageait⎟ le dais mouvant des bois, |
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Avec les beaux oiseaux⎟ furtifs amis des ondes, |
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Enfants, nous jouions tous les trois. |
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Pour suivre sur les flots⎟ leur caprice sauvage, |
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Des troncs du bananier⎟ nous faisions un radeau, |
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Et sur ce frêle esquif,⎟ glissant près du rivage, |
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Nous poursuivions les poules d'eau. |
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Ma sœur, trempant ses pieds⎟ dans l'onde claire et belle, |
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Comme la fée-enfant⎟ de ces bords enchanteurs, |
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Jetait aux bleus oiseaux⎟ qui nageaient devant elle |
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Des fruits, des baisers et des fleurs. |
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Et puis nous revenions.⎟ Notre mère, inquiète, |
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Pour nous punir s'armant⎟ de sévères froideurs, |
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Nous attendait au seuil⎟ de l'humble maisonnette, |
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Heureuse, avec des mots grondeurs. |
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O chagrin des enfants,⎟ qu'aisément tu désarmes |
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Les mères ! Nous donnant⎟ et des fruits et du lait, |
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Elle mêlait aux mots⎟ qui nous coûtaient des larmes |
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Le baiser qui nous consolait. |
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Ainsi coulaient nos jours.⎟ — O radieuse aurore ! |
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O mes doux compagnons,⎟ je crois vous voir encore ! |
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Bonheurs évanouis⎟ des printemps révolus, |
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Soleils des gais matins⎟ qui ne m'éclairez plus, |
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A vos jeunes chaleurs⎟ rajeunissant mon être, |
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Je sens mon cœur revivre⎟ et mon passé renaître ! |
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Je vous retrouve enfin !⎟ Je vois là, sous mes yeux, |
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Courir sur les gazons⎟ mes souvenirs joyeux. |
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Je vois, de notre mère⎟ oubliant la défense, |
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Par les grands champs de riz⎟ voltiger notre enfance. |
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Chassons le papillon,⎟ l'insecte, les oiseaux, |
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Glanons un fruit tombé⎟ sur le cristal des eaux ; |
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C'est le ravin, le lac⎟ aux vagues argentines, |
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Le vieil arbre ombrageant⎟ nos têtes enfantines ; |
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C'est toi, c'est notre mère⎟ aux yeux pleins de douceur ! |
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C'est moi, c'est… ô mon frère !⎟ où donc est notre sœur ? |
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Un tertre vert, voilà⎟ ce qui nous reste d'elle ! |
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Quand une âme est si blanche,⎟ à lui Dieu la rappelle. |
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Tige, orgueil de nos champs⎟ et que la brise aimait, |
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Tout en elle brillait,⎟ fleurissait, embaumait. |
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Lys sans tache, à la vie⎟ elle venait d'éclore, |
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Douce comme un parfum,⎟ blonde comme une aurore ! |
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Le soleil à ses jours⎟ mesurait les chaleurs ; |
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Des roses du Bengale⎟ elle avait les pâleurs. |
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Oh ! les fins cheveux d'or !⎟ Les nouvelles épouses |
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Du bonheur de ma mère,⎟ hélas ! étaient jalouses. |
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Toutes lui faisaient fête⎟ et, des mains et des yeux |
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a |
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Caressant de son front⎟ l'ovale harmonieux, |
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Demandaient au Seigneur,⎟ d'une lèvre muette, |
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Un blond enfant semblable⎟ à cette blonde tête ! |
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Nos Noirs, comme ils l'aimaient !⎟ Dans leur langue de feu |
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Ils la disaient l'étoile⎟ et la fille de Dieu. |
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Naïfs, ils comparaient⎟ cette fleur des savanes |
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Aux fraîches visions⎟ qui hantent les cabanes : |
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C'était un bon génie,⎟ une âme douce aux Noirs ; |
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Et, lorsque du labour⎟ ils revenaient, les soirs, |
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Tous, ils lui rapportaient⎟ des nids et des jam-roses, |
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Ou le bleu papillon,⎟ amant ailé des roses. |
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Hélas ! que vous dirais-je⎟ encor de notre sœur ? |
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Elle était tout pour nous,⎟ grâce et fée, astre et fleur ; |
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L'ange de la maison⎟ au nimbe d'innocence ; |
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a |
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La tige virginale,⎟ et le palmier d'enfance |
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Qui, croissant avec nous⎟ sous les yeux maternels, |
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Mêlait à nos rameaux⎟ ses rameaux fraternels. |
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C'est ma nourrice aussi⎟ qui l'avait élevée : |
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Nous étions presque enfants⎟ d'une même couvée ; |
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Oiseaux à qui le ciel⎟ faisait des jours pareils, |
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Un même nid le soir⎟ berçait nos longs sommeils. |
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Temps heureux ! Et la mort !⎟ ô deuil ! ma pauvre mère !… |
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Elle vint après nous⎟ et s'en fut la première. |
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Sous un souffle glacé⎟ j'ai vu ployer son corps ; |
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L'ange froid des tombeaux⎟ éteignit sa prunelle, |
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b |
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Et, loin d'un sol en pleurs⎟ l'emportant sur son aile, |
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b |
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Ensemble ils sont partis⎟ pour le pays des morts. |
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a |
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Sa tombe ?… Elle est au pied⎟ de la haute colline |
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Dont le front large et nu⎟ sur l'Océan s'incline ; |
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a |
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Où la vague aux soupirs⎟ des mornes filaos |
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a |
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Vient mêler jour et nuit⎟ ses lugubres sanglots, |
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a |
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Et semble pour les morts,⎟ d'une voix solennelle, |
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a |
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Chanter le Requiem⎟ de sa plainte éternelle. |
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a |
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Paris,
1840.
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