| POÈMES ET PAYSAGES |
| XLVI |
| Souvenirs d'enfance |
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O frère, ô jeune ami, | dernier fils de ma mère, |
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O toi qui devanças, | dans le val regretté, |
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Cette enfant, notre sœur, | une rose éphémère, |
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Qui ne vécut qu'un jour d'été ; |
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Que fais-tu, cher absent, | ô mon frère ! à cette heure |
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Où mon cœur et mes yeux | se retournent vers toi ? |
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Ta pensée, évoquant | les beaux jours que je pleure, |
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Revole-t-elle aussi vers moi ? |
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Souvent dans mon exil, | je rêve à notre enfance, |
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A nos matins si purs | écoulés sous les bois, |
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Et sur mon front le vent | des souvenirs balance |
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Les molles ombres d'autrefois. |
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Pour tromper les ennuis | d'un présent bien aride |
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Pour rafraîchir mon pied | que la route a lassé, |
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Je remonte, songeur, | à la source limpide |
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Qui gazouille dans mon passé. |
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De nos beaux jours c'était | le matin et le rêve : |
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Tout était joie et chants, | fleurs et félicités ! |
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O bonheurs des enfants | que le temps nous enlève, |
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Pourquoi nous avez-vous quittés ? |
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Nous étions trois alors. | Éveillés dès l'aurore, |
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Sortant du nid à l'heure | où l'aube sort du ciel, |
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Nous allions dans les fleurs | qu'elle avait fait éclore |
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Boire la rosée et le miel. |
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Elle et toi, de concert | à ma voix indociles, |
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Vous braviez du soleil | les torrides chaleurs. |
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Quand ma mère accourait, | l'arbre aux ombres mobiles |
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Voilait nos plaisirs querelleurs. |
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Mais elle avait tout vu. | Quittant le frais ombrage, |
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Nous lisions notre faute | à son front rembruni. |
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Moi — j'étais votre aîné — | bien qu'étant le plus sage, |
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Je n'étais pas le moins puni. |
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Nous la suivions. Bientôt, | trompant sa vigilance, |
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Nous revolions aux champs, | au grand air, au soleil, |
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Et des bois assoupis, | tiède abri du silence, |
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Nous allions troubler le sommeil. |
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Alors, malheur à l'arbre | à la grappe embaumée, |
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Au fruit d'or rayonnant | à travers les rameaux ! |
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Nous brisions branche et fruits, | la grappe et la ramée, |
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Et jusqu'aux nids des tourtereaux. |
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Et puis nous descendions | la pente des ravines, |
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Où l'onde et les oiseaux | confondaient leurs chansons, |
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Nous heurtant aux cailloux, | nous blessant aux épines |
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Des framboisiers et des buissons. |
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Un lac était au bas, | large, aux eaux peu profondes. |
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Sur ses bords qu'ombrageait | le dais mouvant des bois, |
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Avec les beaux oiseaux | furtifs amis des ondes, |
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Enfants, nous jouions tous les trois. |
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Pour suivre sur les flots | leur caprice sauvage, |
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Des troncs du bananier | nous faisions un radeau, |
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Et sur ce frêle esquif, | glissant près du rivage, |
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Nous poursuivions les poules d'eau. |
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Ma sœur, trempant ses pieds | dans l'onde claire et belle, |
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Comme la fée-enfant | de ces bords enchanteurs, |
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Jetait aux bleus oiseaux | qui nageaient devant elle |
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Des fruits, des baisers et des fleurs. |
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Et puis nous revenions. | Notre mère, inquiète, |
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Pour nous punir s'armant | de sévères froideurs, |
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Nous attendait au seuil | de l'humble maisonnette, |
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Heureuse, avec des mots grondeurs. |
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O chagrin des enfants, | qu'aisément tu désarmes |
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Les mères ! Nous donnant | et des fruits et du lait, |
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Elle mêlait aux mots | qui nous coûtaient des larmes |
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Le baiser qui nous consolait. |
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b |
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| ⁂ |
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Ainsi coulaient nos jours. | — O radieuse aurore ! |
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O mes doux compagnons, | je crois vous voir encore ! |
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Bonheurs évanouis | des printemps révolus, |
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Soleils des gais matins | qui ne m'éclairez plus, |
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A vos jeunes chaleurs | rajeunissant mon être, |
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Je sens mon cœur revivre | et mon passé renaître ! |
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Je vous retrouve enfin ! | Je vois là, sous mes yeux, |
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Courir sur les gazons | mes souvenirs joyeux. |
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Je vois, de notre mère | oubliant la défense, |
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Par les grands champs de riz | voltiger notre enfance. |
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Chassons le papillon, | l'insecte, les oiseaux, |
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Glanons un fruit tombé | sur le cristal des eaux ; |
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C'est le ravin, le lac | aux vagues argentines, |
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Le vieil arbre ombrageant | nos têtes enfantines ; |
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C'est toi, c'est notre mère | aux yeux pleins de douceur ! |
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C'est moi, c'est… ô mon frère ! | où donc est notre sœur ? |
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| ⁂ |
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Un tertre vert, voilà | ce qui nous reste d'elle ! |
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Quand une âme est si blanche, | à lui Dieu la rappelle. |
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Tige, orgueil de nos champs | et que la brise aimait, |
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Tout en elle brillait, | fleurissait, embaumait. |
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Lys sans tache, à la vie | elle venait d'éclore, |
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Douce comme un parfum, | blonde comme une aurore ! |
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Le soleil à ses jours | mesurait les chaleurs ; |
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Des roses du Bengale | elle avait les pâleurs. |
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Oh ! les fins cheveux d'or ! | Les nouvelles épouses |
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Du bonheur de ma mère, | hélas ! étaient jalouses. |
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Toutes lui faisaient fête | et, des mains et des yeux |
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Caressant de son front | l'ovale harmonieux, |
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Demandaient au Seigneur, | d'une lèvre muette, |
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Un blond enfant semblable | à cette blonde tête ! |
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Nos Noirs, comme ils l'aimaient ! | Dans leur langue de feu |
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Ils la disaient l'étoile | et la fille de Dieu. |
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Naïfs, ils comparaient | cette fleur des savanes |
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Aux fraîches visions | qui hantent les cabanes : |
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C'était un bon génie, | une âme douce aux Noirs ; |
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Et, lorsque du labour | ils revenaient, les soirs, |
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Tous, ils lui rapportaient | des nids et des jam-roses, |
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a |
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Ou le bleu papillon, | amant ailé des roses. |
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Hélas ! que vous dirais-je | encor de notre sœur ? |
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Elle était tout pour nous, | grâce et fée, astre et fleur ; |
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a |
| 105 |
L'ange de la maison | au nimbe d'innocence ; |
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a |
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La tige virginale, | et le palmier d'enfance |
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a |
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Qui, croissant avec nous | sous les yeux maternels, |
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a |
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Mêlait à nos rameaux | ses rameaux fraternels. |
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a |
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C'est ma nourrice aussi | qui l'avait élevée : |
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Nous étions presque enfants | d'une même couvée ; |
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a |
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Oiseaux à qui le ciel | faisait des jours pareils, |
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a |
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Un même nid le soir | berçait nos longs sommeils. |
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Temps heureux ! Et la mort ! | ô deuil ! ma pauvre mère !… |
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a |
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Elle vint après nous | et s'en fut la première. |
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Sous un souffle glacé | j'ai vu ployer son corps ; |
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L'ange froid des tombeaux | éteignit sa prunelle, |
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b |
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Et, loin d'un sol en pleurs | l'emportant sur son aile, |
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b |
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Ensemble ils sont partis | pour le pays des morts. |
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a |
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| ⁂ |
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Sa tombe ?… Elle est au pied | de la haute colline |
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| 120 |
Dont le front large et nu | sur l'Océan s'incline ; |
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a |
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Où la vague aux soupirs | des mornes filaos |
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a |
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Vient mêler jour et nuit | ses lugubres sanglots, |
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a |
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Et semble pour les morts, | d'une voix solennelle, |
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a |
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Chanter le Requiem | de sa plainte éternelle. |
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a |
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Paris,
1840.
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| mètre |
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