| POÈMES ET PAYSAGES |
| XXXIII |
| Les Pamplemousses |
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« Là-bas, le voyez-vous,⎟ ce rêveur lent et triste, |
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Qui sous les verts palmiers⎟ s'éloigne à pas distraits ? |
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C'est un jeune homme au sein⎟ d'apôtre, au front d'artiste ; |
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Avec la Muse il a⎟ des entretiens secrets. |
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« Son œil pensif, cherchant⎟ des bois la quiétude, |
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Darde parfois l'éclair⎟ d'une idéale ardeur ; |
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Mais tout en lui parfois⎟ a la pâle attitude |
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D'une fleur qu'un insecte⎟ aurait piquée au cœur. |
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« Qu'a-t-il ? Seul, à l'écart,⎟ s'il souffre, il veut se taire : |
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Comme un exilé fier⎟ parmi nous égaré, |
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Il passe à nos cotés⎟ songeur et solitaire ; |
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Rien qu'à les voir, on sent⎟ que ses yeux ont pleuré. |
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« Ah ! quel que soit son mal,⎟ respectons sa tristesse ; |
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Un mystère est au fond⎟ des muettes douleurs : |
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Est-ce amour ou dédain ?⎟ est-ce orgueil ou tendresse ? |
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Qu'importe ! rien n'est vrai⎟ dans l'homme que ses pleurs. |
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« Être inquiet, nature⎟ irascible et puissante, |
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L'artiste a des dégoûts⎟ à tout autre inconnus : |
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Molle et douce à nos pas,⎟ rude et pour lui cuisante, |
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L'herbe de nos sentiers⎟ fait saigner ses pieds nus. |
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« C'est un de ces cœurs faits⎟ de force et de faiblesse, |
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En eux portant l'esprit⎟ qui les doit torturer : |
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Un rien l'exalte, un rien⎟ le trouble, un rien le blesse ; |
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Ce qui nous fait sourire,⎟ hélas ! le fait pleurer. |
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« Lys voilé dont l'encens⎟ au vent du beau s'exhale, |
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Ce cœur que pour l'amour⎟ Dieu sans doute a formé, |
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Ouvert à l'Art, buvant⎟ sa rosée idéale, |
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Semble à tout autre culte⎟ être à jamais fermé. |
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« Et plus fervent encor,⎟ quel culte à la nature ! |
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Tout en elle a pour lui⎟ de mystiques lueurs, |
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Et l'on dirait parfois,⎟ rêveuse créature, |
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Qu'il cause avec les vents,⎟ les ondes et les fleurs. |
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« Morne et désabusé,⎟ le beau pourtant l'enflamme ; |
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Poète, il en subit⎟ le charme sérieux, |
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Et, sympathique esprit,⎟ une étoile, une femme, |
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Réjouissent toujours⎟ sa pensée et ses yeux. |
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« Tout à l'heure, en passant⎟ à vos côtés, Madame, |
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Un instant son regard⎟ s'est reposé sur vous, |
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Et soudain à sa lèvre⎟ est monté de son âme |
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Un sourire étonné,⎟ mélancolique et doux. |
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« Ah ! ne rougissez point⎟ de ce muet hommage, |
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Cygne, dont il n'a fait⎟ qu'entrevoir les blancheurs ; |
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Laissez-le dans sa grâce⎟ emporter votre image, |
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Comme un souvenir plein⎟ de lointaines fraîcheurs. |
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« Qui sait ? peut-être un jour,⎟ rêvant aux Pamplemousses, |
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A ce vallon tranquille⎟ aux ineffables voix, |
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A ce bruit cadencé⎟ des ondes sur les mousses, |
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A ces gazouillements⎟ des oiseaux dans les bois ; |
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« Triste et les yeux remplis⎟ de ce doux paysage, |
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Air mol et bleu, jardins⎟ où chantent les ruisseaux, |
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Où blanche il vous a vue⎟ à travers le feuillage |
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Comme un marbre sans tache⎟ à l'ombre des berceaux ; |
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« Qui sait ? peut-être alors,⎟ fleur lumineuse et pure, |
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Votre frais souvenir⎟ dans son âme éclora ; |
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Et ses doigts graveront⎟ votre chaste figure |
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Dans un vers calme et beau⎟ que l'avenir lira. » |
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Île de France.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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