| À l'Île natale |
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Je puis mourir : j'ai dit, | ô mon île natale ! |
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Ton ciel, tes monts, tes bois, | tes champs, tes eaux, tes mers. |
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Mon âme t'a payé | sa dette filiale : |
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Sur tes flancs de granit | j'ai buriné mon vers. |
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Chez moi ce n'est point l'art, | c'est le cœur qui te chante. |
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Ma piété pour toi | fit ma voix plus touchante ; |
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Mon cœur m'a révélé | tes secrètes beautés. |
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D'autres fils te naîtront | qui des muses hantés, |
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Admirant à leur tour | tes splendeurs et ta grâce, |
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Par tes vals escarpés | cheminant sur ma trace, |
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Lisant partout mon nom | sous la ronce vorace, |
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Rediront après moi | ton ciel, tes monts, tes bois. |
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Souris avec orgueil | à leur lyre nouvelle ! |
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L'écho de tes rochers | me restera fidèle, |
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Car, versant à mes vers | ta sève maternelle, |
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Ton âme, ô mon pays ! | a passé dans ma voix. |
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Janvier 1892.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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