| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXXXI |
| Le Cri du Juste |
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Victimes ! grands esprits⎟ à qui Dieu fit des ailes, |
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Poètes et penseurs⎟ qu'embrasent de saints zèles, |
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Martyrs des hauts instincts⎟ dont le ciel vous dota, |
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Vous qui de l'Art aussi⎟ montez le Golgotha ! |
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O prêtres de la Muse !⎟ ô couronnés d'épines ! |
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Dans les sentiers trempés⎟ de vos sueurs divines, |
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Tombant sur les genoux,⎟ oh ! qu'il est des moments |
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Où vous avez au cœur⎟ de sourds accablements ! |
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Dans votre œuvre arrêtés,⎟ plus grands que votre force, |
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Vous sentez que vos fruits⎟ vont mourir sous l'écorce ; |
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Et, de douleur muets,⎟ apôtres ignorés, |
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b |
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Vous tournez vers le ciel⎟ des yeux désespérés ! |
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b |
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Et, se lavant les mains⎟ de vos malheurs, ce monde |
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a |
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Passe et rit ; — mais, frappé⎟ d'une stupeur profonde, |
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Tout à coup il entend⎟ monter vers l'infini |
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b |
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Ce cri du Juste : « Eli,⎟ lamma sabachtani ! » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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