| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXXVII |
| Le Passé |
| Ah ! Happy years ! Once more who would not be a boy ? |
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Byron.
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Passé, matins riants,│ bienheureuses années, |
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Candeurs des jours éteints,│ illusions fanées, |
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Ah ! pour vous ressaisir,│ vous que nous pleurons tant, |
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Ah ! qui donc ne voudrait│ redevenir enfant ! |
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Comme ils sont loin déjà,│ les jours de mon enfance ! |
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La vie en moi s'ouvrait│ dans sa fleur d'innocence ; |
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De mon être imprégné│ d'odorante fraîcheur |
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Un parfum printanier│ montait vers le Seigneur ; |
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Et, tel qu'un arbre en fleur,│ mon esprit plein de sèves |
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Berçait au vent de Dieu│ la beauté de ses rêves ! |
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Du chant voilé des eaux,│ du bruit mourant des bois |
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J'enivrais mon oreille│ et j'emplissais ma voix ; |
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Ma Muse se baignait,│ blonde et jeune d'années, |
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Dans les moites senteurs│ des vertes matinées ; |
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Et l'inspiration│ au virginal essor |
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Se levait sur mon âme│ ainsi qu'une aube d'or. |
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Poète, oh ! je l'étais│ alors ! et mes pensées |
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S'épandaient dans les airs│ en ondes cadencées, |
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Et, comme un lac au fond│ des bois mystérieux, |
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Pures, réfléchissaient│ la pureté des cieux. |
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De la foi sur mes jours│ brillait encor l'étoile ; |
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Je trouvais Dieu partout│ sans mystère et sans voile : |
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Je l'entendais parler│ dans le bruit des roseaux, |
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Je l'entendais chanter│ dans la voix des oiseaux, |
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Je le sentais passer│ dans les larges haleines |
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Des brises ondoyant│ au sein profond des plaines ; |
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Je le voyais sourire│ et briller plus qu'ailleurs |
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Dans la splendeur de l'astre│ et la gloire des fleurs ! |
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Et de mon âme ouverte,│ effusion première, |
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Montait ma poésie│ en strophes de lumière ; |
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Et, tel que la colombe│ à l'harmonieux vol, |
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Mon esprit sans effort│ se détachait du sol |
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Et dans les feux de l'aube,│ aux voûtes éternelles, |
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N'avait pour s'élever│ qu'à déployer les ailes ! |
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Mais ces temps ne sont plus !│ Sans flamme et sans accords, |
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Je languis désormais│ sous les chaînes du corps. |
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Mon luth n'a plus de corde│ où vibre l'espérance ; |
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Ma voix est un sanglot,│ mon chant, une souffrance ; |
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Et, comme cet arbuste│ aux larmes d'ambre et d'or, |
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A qui le fer cruel│ fait saigner son trésor, |
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Trahissant à mes flancs│ de secrètes morsures, |
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Mes vers ne coulent plus│ qu'à travers mes blessures ! |
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Et ces vers douloureux,│ cette amère liqueur, |
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Goutte à goutte, en secret,│ s'épanchant de mon cœur, |
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Me font plus douce encor│ la douce poésie |
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Dont s'abreuvait, enfant,│ ma jeune fantaisie. |
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Et je songe avec pleurs│ à mon enfance aux bois, |
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A ma lyre facile,│ à mes chants d'autrefois, |
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A ces jours où, pareils│ au lys de ma colline, |
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Essaim mélodieux│ à la voix cristalline, |
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Mes frais pensers, ouvrant│ leurs ailes de blancheur, |
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D'un naturel essor│ s'en allaient au Seigneur ! |
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Et je me dis alors,│ pris du mal de la vie, |
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Et vers mes jours éteints│ tournant des yeux d'envie : |
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Pour croire et pour aimer,│ pour prier et chanter, |
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Pour se sentir vers Dieu│ palpiter et monter, |
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b |
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Pour déborder de foi,│ de sève et de puissance, |
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Pour revêtir d'Abel│ la robe d'innocence, |
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Pour être fort et pur,│ candide et triomphant, |
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Ah ! qui donc ne voudrait│ redevenir enfant ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 30((aa))
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