POÈMES ET PAYSAGES |
LXXVII |
Le Passé |
Ah ! Happy years ! Once more who would not be a boy ? |
Byron.
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Passé, matins riants,⎟ bienheureuses années, |
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Candeurs des jours éteints,⎟ illusions fanées, |
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Ah ! pour vous ressaisir,⎟ vous que nous pleurons tant, |
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Ah ! qui donc ne voudrait⎟ redevenir enfant ! |
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Comme ils sont loin déjà,⎟ les jours de mon enfance ! |
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La vie en moi s'ouvrait⎟ dans sa fleur d'innocence ; |
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De mon être imprégné⎟ d'odorante fraîcheur |
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Un parfum printanier⎟ montait vers le Seigneur ; |
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Et, tel qu'un arbre en fleur,⎟ mon esprit plein de sèves |
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Berçait au vent de Dieu⎟ la beauté de ses rêves ! |
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Du chant voilé des eaux,⎟ du bruit mourant des bois |
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J'enivrais mon oreille⎟ et j'emplissais ma voix ; |
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Ma Muse se baignait,⎟ blonde et jeune d'années, |
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Dans les moites senteurs⎟ des vertes matinées ; |
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Et l'inspiration⎟ au virginal essor |
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Se levait sur mon âme⎟ ainsi qu'une aube d'or. |
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Poète, oh ! je l'étais⎟ alors ! et mes pensées |
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S'épandaient dans les airs⎟ en ondes cadencées, |
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Et, comme un lac au fond⎟ des bois mystérieux, |
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Pures, réfléchissaient⎟ la pureté des cieux. |
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De la foi sur mes jours⎟ brillait encor l'étoile ; |
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Je trouvais Dieu partout⎟ sans mystère et sans voile : |
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Je l'entendais parler⎟ dans le bruit des roseaux, |
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Je l'entendais chanter⎟ dans la voix des oiseaux, |
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Je le sentais passer⎟ dans les larges haleines |
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Des brises ondoyant⎟ au sein profond des plaines ; |
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Je le voyais sourire⎟ et briller plus qu'ailleurs |
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Dans la splendeur de l'astre⎟ et la gloire des fleurs ! |
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Et de mon âme ouverte,⎟ effusion première, |
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Montait ma poésie⎟ en strophes de lumière ; |
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Et, tel que la colombe⎟ à l'harmonieux vol, |
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Mon esprit sans effort⎟ se détachait du sol |
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Et dans les feux de l'aube,⎟ aux voûtes éternelles, |
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N'avait pour s'élever⎟ qu'à déployer les ailes ! |
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Mais ces temps ne sont plus !⎟ Sans flamme et sans accords, |
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Je languis désormais⎟ sous les chaînes du corps. |
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Mon luth n'a plus de corde⎟ où vibre l'espérance ; |
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Ma voix est un sanglot,⎟ mon chant, une souffrance ; |
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Et, comme cet arbuste⎟ aux larmes d'ambre et d'or, |
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A qui le fer cruel⎟ fait saigner son trésor, |
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Trahissant à mes flancs⎟ de secrètes morsures, |
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Mes vers ne coulent plus⎟ qu'à travers mes blessures ! |
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Et ces vers douloureux,⎟ cette amère liqueur, |
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Goutte à goutte, en secret,⎟ s'épanchant de mon cœur, |
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Me font plus douce encor⎟ la douce poésie |
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Dont s'abreuvait, enfant,⎟ ma jeune fantaisie. |
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Et je songe avec pleurs⎟ à mon enfance aux bois, |
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A ma lyre facile,⎟ à mes chants d'autrefois, |
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A ces jours où, pareils⎟ au lys de ma colline, |
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Essaim mélodieux⎟ à la voix cristalline, |
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Mes frais pensers, ouvrant⎟ leurs ailes de blancheur, |
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D'un naturel essor⎟ s'en allaient au Seigneur ! |
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Et je me dis alors,⎟ pris du mal de la vie, |
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Et vers mes jours éteints⎟ tournant des yeux d'envie : |
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Pour croire et pour aimer,⎟ pour prier et chanter, |
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Pour se sentir vers Dieu⎟ palpiter et monter, |
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Pour déborder de foi,⎟ de sève et de puissance, |
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Pour revêtir d'Abel⎟ la robe d'innocence, |
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Pour être fort et pur,⎟ candide et triomphant, |
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Ah ! qui donc ne voudrait⎟ redevenir enfant ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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