| XIX |
| A mes amis E. et L.G |
| sur la mort de leur sœur |
Pourquoi donc as-tu fui dans le pays des âmes ?
Pourquoi mourir, toi qu'on aimait ?
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Élise MOREAU.
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Le zéphyre amoureux | en vain cherche la rose |
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Qu'il caressait hier | de son souffle embaumé, |
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Et demain ce ruisseau | vers les bords qu'il arrose |
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Peut-être aura cessé | son cours accoutumé. |
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Tout brille et tout s'éteint ! | tout vit et tout expire ! |
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De la mort tôt ou tard | nous subissons l'empire. |
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Sur ces tristes pensers | j'aime à fixer mon cœur. |
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Hélas ! où sont allés | ceux pour qui je soupire ? |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Sur le fleuve du temps | je poursuivais ma route : |
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D'un esquif, que berçait | le flot silencieux, |
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Un chant plaintif montait | vers la céleste voûte ; |
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Sur une femme alors | j'ai reposé les yeux. |
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Mais tout à coup la mort | l'emporta dans son aile. |
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Sur les flots attristés | j'ai dit : « Où donc est-elle ? » |
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Et mon cœur se perdit | dans sa vague douleur. |
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Mais une voix disait | de la voûte éternelle : |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Tandis qu'elle passait, | les fastes de la terre |
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Ont couronné son front | de leurs vaines splendeurs ; |
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Mais ses yeux les ont vus | comme une ombre éphémère |
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S'évanouir bientôt | sous le vent des malheurs ; |
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Et ce front où brillait | l'éclat de la richesse, |
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A porté sans pâlir | le poids de sa détresse |
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La fortune a changé | sans abattre son cœur. |
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Mais où reverrons-nous | cet objet de tendresse ? |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Mais nos maux sont d'un jours | et la vie est rapide. |
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L'espérance allégeait | sa lourde adversité ; |
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Car elle avait compris | dans son âme intrépide |
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Que l'onde où nous passons | roule à l'éternité. |
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Ah ! de son jeune enfant | pressant la tête aimée, |
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Elle n'a pu douter, | mère heureuse et charmée, |
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Qu'un immortel amour | ne soit le seul bonheur ; |
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Et son regard lisait | sur la voûte enflammée : |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Hélas ! elle a passé | comme une ombre légère ! |
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Et vous, frères chéris, | qu'en ses derniers instants |
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Elle a redemandés | à la terre étrangère, |
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Vous ne l'entendrez plus | sur le fleuve du temps |
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Charmer par ses accords | les échos de la rive. |
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Sa voix vient d'expirer | dans sa note plaintive ; |
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Et vos regards en vain, | dans leur morne douleur, |
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Chercheraient sur les flots | sa trace fugitive. |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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En vain la tendre fleur | d'un parfum solitaire |
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Embauma les gazons | et les bois d'alentour, |
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En vain la tendre fleur | fut l'amour de la terre ; |
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Jamais l'affreux trépas | n'eut pitié de l'amour. |
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Riche encor de beauté, | de jeunesse et de sève, |
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L'impitoyable mort | la frappa de son glaive. |
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Hélas ! près des boutons | je ne vois plus la fleur ! |
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Qui leur rendra l'amour | que ce jour leur enlève ?… |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Voyez ce chêne antique | au paternel ombrage, |
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Où toujours le malheur | rencontrait un abri ; |
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Les souffles orageux | ont brisé son feuillage ; |
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Il n'est plus désormais | qu'un auguste débris. |
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Il a vu ses rameaux | mourir dans leur jeunesse : |
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Deux fleurs restaient encor | pour parer sa vieillesse, |
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Et l'une tombe, hélas ! | au souffle du malheur ! |
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Ah ! qui pourra tarir | les pleurs de sa tristesse ? |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Ces sanglots, ces soupirs, | cette plainte éternelle, |
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Sont d'une autre Rachel | qui pleure et ne veut pas |
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Qu'on cherche à consoler | sa douleur maternelle, |
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Car ses fils sont tombés | sous la faux du trépas. |
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Pauvre cœur éploré, | pauvre mère abattue, |
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La mort a dispersé | ta famille éperdue ! |
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Dieu seul peut te parler | dans ta sainte douleur ; |
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Et sa voix te redit | jusqu'à toi descendue : |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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Quand le tendre ramier | a déployer son aile |
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Pour chercher la pâture | aux fils de son amour, |
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En couvrant ses petits, | sa compagne fidèle |
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Meurt sous le bec sanglant | du féroce vautour. |
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C'est ainsi que la mort | la trouva sans défense. |
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Ah ! lorsque le ramier | reviendra de l'absence, |
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Enfants, pour adoucir | sa mortelle douleur, |
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Répétez lui parfois | ces doux mots d'espérance : |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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M'abreuvant de tristesse | à la voix du zéphyre |
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Qui se plaint et gémit | dans le cyprès des morts, |
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Je viens sur ce tombeau, | de ma voix qui soupire, |
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Mêler l'accent plaintif | à des sombres accords. |
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Et mon front sur mon sein | moins tristement retombe |
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O vous, qu'a délaissés | la mourante colombe, |
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Venez sous ces cyprès | consoler votre cœur ; |
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Car une voix nous dit | dans la paix de la tombe : |
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Heureux ceux qui sont morts | dans l'esprit du Seigneur ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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