JUIN |
XVI |
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Je ne veux condamner⎟ personne, ô sombre histoire. |
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Le vainqueur est toujours⎟ traîné par sa victoire |
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Au-delà de son but⎟ et de sa volonté ; |
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Guerre civile ! ô deuil !⎟ le vainqueur emporté |
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Perd pied dans son triomphe⎟ et sombre en cette eau noire |
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Qu'on appelle succès⎟ n'osant l'appeler gloire. |
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C'est pourquoi tous, martyrs⎟ et bourreaux, je les plains. |
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Hélas ! malheur à ceux⎟ qui font des orphelins ! |
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Malheur ! malheur ! malheur⎟ à ceux qui font des veuves ! |
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Malheur quand le carnage⎟ affreux rougit les fleuves, |
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Et quand, souillant leur lit⎟ d'un flot torrentiel, |
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Le sang de l'homme coule⎟ où coule l'eau du ciel ! |
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Devant un homme mort⎟ un double effroi me navre. |
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J'ai pitié du tueur⎟ autant que du cadavre. |
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Le mort tient le vivant⎟ dans sa rigide main. |
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Le meurtrier prendra⎟ n'importe quel chemin, |
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Il peut chasser ce mort,⎟ et le chasser encore, |
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L'enfouir dans la nuit,⎟ le noyer dans l'aurore, |
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Le jeter à la mer,⎟ le perdre, et, plein d'ennui, |
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Mettre une épaisseur d'ombre⎟ entre son crime et lui ; |
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Toujours il reverra⎟ ce spectre insubmersible. |
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De l'arc tendu là-haut⎟ nous sommes tous la cible ; |
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Sa flèche tour à tour⎟ nous vise ; le vainqueur |
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L'a dans l'esprit avant⎟ de l'avoir dans le cœur ; |
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Il craint l'événement⎟ dont il est le ministre ; |
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Il sent dans le lointain⎟ sourdre une heure sinistre ; |
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Il sent que lui non plus,⎟ même en hâtant le pas, |
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A sa propre victoire⎟ il n'échappera pas. |
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Un jour, à son tour, pris⎟ par le piège des choses, |
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Tremblant du résultat⎟ dont il construit les causes, |
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Il fuira, demandant⎟ un asile, un appui, |
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Un abri. « Non ! diront⎟ ses amis d'aujourd'hui, |
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Non ! Va-t'en ! — C'est pourquoi⎟ je tiens ma porte ouverte. » |
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Le penseur en songeant⎟ fait une découverte : |
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Personne n'est coupable.⎟ |
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Personne n'est coupable. Un si noir dénoûment |
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Laisse au fond de son gouffre⎟ entrevoir l'élément. |
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Le futur siècle gronde⎟ et s'enfle en d'âpres cuves |
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Comme la lave écume⎟ aux bouches des vésuves. |
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Qui donc dans ce chaos⎟ travaillait ? Je ne sais. |
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Des foudres ont rugi,⎟ des aigles ont passé ; |
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Tout ce que nous voyons⎟ s'est fait entre les serres |
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Des fléaux inconnus,⎟ hideux et nécessaires ; |
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Ils se sont rués comme⎟ une troupe d'oiseaux ; |
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Le sang profond du cœur,⎟ la moelle des os, |
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Tout l'homme a tressailli⎟ dans l'homme, à la venue |
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Du sombre essaim des faits⎟ nouveaux fendant la nue ; |
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Et dans l'inattendu⎟ s'abattant sur nos fronts |
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Nous avons reconnu⎟ le mal dont nous souffrons ; |
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Alors les appétits⎟ des foules redoutables |
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Se sont mis à mugir⎟ au fond de leurs étables, |
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Et nous avons senti⎟ que l'appétit enfin |
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A tort s'il est l'envie⎟ et droit s'il est la faim. |
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La lumière un moment⎟ s'est toute évanouie. |
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Qu'est-ce que c'était donc⎟ que cette heure inouïe ? |
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Là des chocs furieux,⎟ là des venins subtils. |
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Pourquoi ces vents ont-ils⎟ soufflé ? d'où viennent-ils ? |
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Pourquoi ces becs de flamme⎟ écrasant ces couvées ? |
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Pourquoi ces profondeurs⎟ brusquement soulevées ? |
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On a fait des forfaits⎟ dont on est innocent. |
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Les révolutions⎟ parfois versent le sang, |
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Et, quand leur volonté⎟ de vaincre se déchaîne, |
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Leur formidable amour⎟ ressemble à de la haine. |
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Maintenons, maintenons⎟ les principes sacrés ; |
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Mais quand par l'aquilon⎟ les cœurs sont égarés, |
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Quand ils soufflent sur nous⎟ comme sur de la cendre, |
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Au fond du noir problème⎟ il faut savoir descendre ; |
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L'homme subit, le gouffre⎟ agit ; les ouragans |
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Sont les seuls scélérats⎟ et sont les seuls brigands. |
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Envoyez la tempête⎟ et la trombe à Cayenne ! |
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Non, notre âme n'est pas⎟ tout à coup une hyène, |
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Non, nous ne sommes pas⎟ brusquement des bandits ; |
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Non, je n'accuse point⎟ l'homme faible, et je dis |
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Que la fureur du vent⎟ fatal qui nous emmène |
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Peut t'arracher ton ancre,⎟ ô conscience humaine ! |
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L'homme qu'hier la mer⎟ sauvage secouait, |
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Répond-il de ce flot⎟ dont il fut le jouet ? |
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Peut-il être à la fois⎟ le vautour et la proie ? |
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Bien qu'ayant confiance⎟ en ce qui nous foudroie, |
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Bien que pour l'inconnu⎟ je me sente clément, |
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Je le dis, l'accusé⎟ pour moi, c'est l'élément. |
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L'élément, dur moteur⎟ que rien ne déconcerte. |
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Mais faut-il donc trembler⎟ devant l'avenir ? Certe, |
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Il faut songer. Trembler,⎟ non pas. Sachez ceci : |
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Ce rideau du destin⎟ par l'énigme épaissi, |
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Cet océan difforme⎟ où flotte l'âme humaine, |
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La vaste obscurité⎟ de tout le phénomène, |
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Ce monde en mal d'enfant⎟ ébauchant le chaos, |
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Ces idéals ayant⎟ des profils de fléaux, |
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Ces émeutes manquant⎟ toujours la délivrance, |
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Toute cette épouvante,⎟ oui, c'est de l'espérance. |
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Le matin glacial⎟ consterne l'horizon ; |
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Parfois le jour commence⎟ avec un tel frisson |
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Que le soleil levant⎟ semble une attaque obscure. |
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La branche offre la fleur⎟ au prix de la piqûre. |
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Par un sentier d'angoisse⎟ aux bleus sommets j'irai. |
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La vie ouvrant de farce⎟ un ventre déchiré, |
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A pour commencement⎟ une auguste souffrance. |
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L'onde de l'inconnu⎟ n'a qu'une transparence |
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Livide, où la clarté⎟ ne vient que par degrés ; |
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Ce qu'elle montre flotte⎟ en plis démesurés. |
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La dilatation⎟ de la forme et du nombre |
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Étonne, et c'est hideux⎟ d'apercevoir dans l'ombre |
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Aujourd'hui ce qui doit⎟ n'être vu que demain. |
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Demain semble infernal⎟ tant il est surhumain. |
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Ce qui n'est pas encor⎟ germe en d'obscurs repaires ; |
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Demain qui charmera⎟ les fils, fait peur aux pères, |
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L'azur est sous la nuit⎟ dont nous nous effrayons, |
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Et cet œuf ténébreux⎟ est rempli de rayons. |
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Cette larve lugubre⎟ aura plus tard des ailes. |
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Spectre visible au fond⎟ des ombres éternelles, |
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Demain dans Aujourd'hui⎟ semble un embryon noir, |
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Rampant en attendant⎟ qu'il plane, étrange à voir, |
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Informe, aveugle, affreux ;⎟ plus tard l'aube le change. |
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L'avenir est un monstre⎟ avant d'être un archange. |
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p |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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