| JUIN |
| XII |
| LES FUSILLÉS |
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Guerre qui veut Tacite⎟ et qui repousse Homère ! |
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La victoire s'achève⎟ en massacre sommaire. |
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Ceux qui sont satisfaits⎟ sont furieux ; j'entends |
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Dire : — Il faut en finir⎟ avec les mécontents. — |
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Alceste est aujourd'hui⎟ fusillé par Philinte. |
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Faites. |
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Faites. Partout la mort.⎟ Eh bien, pas une plainte. |
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O blé que le destin⎟ fauche avant qu'il soit mûr ! |
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O peuple ! |
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O peuple ! On les amène⎟ au pied de l'affreux mur. |
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C'est bien. Ils ont été⎟ battus du vent contraire. |
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L'homme dit au soldat⎟ qui l'ajuste : Adieu, frère. |
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La femme dit : — Mon homme⎟ est tué. C'est assez. |
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Je ne sais s'il eut tort⎟ ou raison, mais je sais |
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Que nous avons traîné⎟ le malheur côte à côte ; |
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Il fut mon compagnon⎟ de chaîne ; si l'on m'ôte |
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Cet homme, je n'ai plus⎟ besoin de vivre. Ainsi |
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Puisqu'il est mort, il faut⎟ que je meure. Merci. — |
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Et dans les carrefours⎟ les cadavres s'entassent. |
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a |
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Dans un noir peloton⎟ vingt jeunes filles passent ; |
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Elles chantent ; leur grâce⎟ et leur calme innocent |
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Inquiètent la foule⎟ effarée ; un passant |
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Tremble. — Où donc allez-vous ?⎟ dit-il à la plus belle. |
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Parlez. — Je crois qu'on va⎟ nous fusiller, dit-elle. |
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Un bruit lugubre emplit⎟ la caserne Lobau ; |
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C'est le tonnerre ouvrant⎟ et fermant le tombeau. |
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Là des tas d'hommes sont⎟ mitraillés ; nul ne pleure ; |
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Il semble que leur mort⎟ à peine les effleure, |
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Qu'ils ont hâte de fuir⎟ un monde âpre, incomplet, |
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Triste, et que cette mise⎟ en liberté leur plaît. |
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Nul ne bronche. On adosse⎟ à la même muraille |
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Le petit-fils avec⎟ l'aïeul, et l'aïeul raille, |
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Et l'enfant blond et frais⎟ s'écrie en riant : Feu ! |
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Ce rire, ce dédain⎟ tragique, est un aveu. |
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Gouffre de glace ! énigme⎟ où se perd le prophète ! |
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Donc ils ne tiennent pas⎟ à la vie ; elle est faite |
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De façon qu'il leur est⎟ égal de s'en aller. |
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C'est en plein mois de mai ;⎟ tout veut vivre et mêler |
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Son instinct ou son âme⎟ à la douceur des choses ; |
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Ces filles-là devraient⎟ aller cueillir des roses ; |
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L'enfant devrait jouer⎟ dans un rayon vermeil ; |
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L'hiver de ce vieillard⎟ devrait fondre au soleil ; |
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Ces âmes devraient être⎟ ainsi que des corbeilles |
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S'emplissant de parfums,⎟ de murmures d'abeilles, |
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De chants d'oiseaux, de fleurs,⎟ d'extase, de printemps ! |
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b |
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Tous devraient être d'aube⎟ et d'amour palpitants. |
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b |
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Eh bien, dans ce beau mois⎟ de lumière et d'ivresse, |
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O terreur ! c'est la mort⎟ qui brusquement se dresse, |
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La grande aveugle, l'ombre⎟ implacable et sans yeux ; |
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Oh ! comme ils vont trembler⎟ et crier sous les cieux, |
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Sangloter, appeler⎟ à leur aide la ville, |
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La nation qui hait⎟ l'Euménide civile, |
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Toute la France, nous,⎟ nous tous qui détestons |
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Le meurtre pêle-mêle⎟ et la guerre à tâtons ! |
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Comme ils vont, l'œil en pleurs,⎟ bras tordus, mains crispées |
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Supplier les canons,⎟ les fusils, les épées, |
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Se cramponner aux murs,⎟ s'attacher aux passants, |
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Et fuir, et refuser⎟ la tombe, frémissants ; |
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Et hurler : On nous tue !⎟ au secours ! grâce ! grâce ! |
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Non. Ils sont étrangers⎟ à tout ce qui se passe ; |
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Ils regardent la mort⎟ qui vient les emmener. |
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Soit. Ils ne lui font pas⎟ l'honneur de s'étonner. |
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Ils avaient dès longtemps⎟ ce spectre en leur pensée. |
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Leur fosse dans leur cœur⎟ était toute creusée. |
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Viens, mort ! |
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Viens, mort ! Être avec nous,⎟ cela les étouffait. |
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Ils partent. Qu'est-ce donc⎟ que nous leur avions fait ? |
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b |
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O révélation !⎟ Qu'est-ce donc que nous sommes |
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a |
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Pour qu'ils laissent ainsi⎟ derrière eux tous les hommes, |
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Sans un cri, sans daigner⎟ pleurer, sans un regret ? |
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Nous pleurons, nous. Leur cœur⎟ au supplice était prêt. |
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b |
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Que leur font nos pitiés⎟ tardives ? Oh ! quelle ombre ! |
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Que fûmes-nous pour eux⎟ avant cette heure sombre ? |
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Avons-nous protégé⎟ ces femmes ? Avons-nous |
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Pris ces enfants tremblants⎟ et nus sur nos genoux ? |
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L'un sait-il travailler⎟ et l'autre sait-il lire ? |
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L'ignorance finit⎟ par être le délire ; |
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Les avons-nous instruits,⎟ aimés, guidés enfin, |
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Et n'ont-ils pas eu froid ?⎟ et n'ont-ils pas eu faim ? |
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C'est pour cela qu'ils ont⎟ brûlé vos Tuileries. |
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Je le déclare au nom⎟ de ces âmes meurtries, |
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Moi, l'homme exempt des deuils⎟ de parade et d'emprunt, |
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Qu'un enfant mort émeut⎟ plus qu'un palais défunt |
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b |
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C'est pour cela qu'ils sont⎟ les mourants formidables, |
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a |
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Qu'ils ne se plaignent pas,⎟ qu'ils restent insondables, |
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Souriants, menaçants,⎟ indifférents, altiers, |
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b |
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Et qu'ils se laissent presque⎟ égorger volontiers. |
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b |
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Méditons. Ces damnés,⎟ qu'aujourd'hui l'on foudroie, |
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a |
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N'ont pas de désespoir⎟ n'ayant pas eu de joie. |
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Le sort de tous se lie⎟ à leur sort. Il le faut. |
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Frères, bonheur en bas,⎟ sinon malheur en haut ! |
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b |
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Hélas ! faisons aimer⎟ la vie aux misérables. |
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Sinon, pas d'équilibre.⎟ Ordre vrai, lois durables, |
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Fortes mœurs, paix charmante⎟ et virile pourtant, |
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Tout, vous trouverez tout⎟ dans le pauvre content. |
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La nuit est une énigme⎟ ayant pour mot l'étoile. |
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a |
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Cherchons. Le fond du cœur⎟ des souffrants se dévoile. |
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a |
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Le sphinx, resté masqué,⎟ montre sa nudité. |
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b |
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Ténébreux d'un côté,⎟ clair de l'autre côté, |
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b |
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Le noir problème entr'ouvre⎟ à demi la fenêtre |
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a |
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Par où le flamboiement⎟ de l'abîme pénètre. |
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a |
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Songeons, puisque sur eux⎟ le suaire est jeté, |
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b |
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Et comprenons. Je dis⎟ que la société |
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b |
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N'est point à l'aise ayant⎟ sur elle ces fantômes ; |
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a |
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Que leur rire est terrible⎟ entre tous les symptômes, |
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a |
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Et qu'il faut trembler, tant⎟ qu'on n'aura pu guérir |
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b |
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Cette facilité⎟ sinistre de mourir. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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